Сергей Мильшин - Атаман

Трое русских солдат испуганные и понурые сидели на полу саманной хижины у стены и старались не встречаться взглядами с афганцами. Петька разглядывал исцарапанную глиняную стенку дома, Славка внимательно вглядывался в кусочек земляного пола под ногами. Волощук, казалось, вообще не дышал, чтобы не привлекать к себе опасного внимания. Неожиданно дверь распахнулась, и вслед за вернувшимся охранником в хижину вошел высокий европеец в афганской одежде. Он остановился посреди комнаты и, важно расставив ноги, вложил пальцы под ремень, опоясывающий широкую рубаху. Старик снова обернулся к ним и медленно потянул свой страшный крючковатый палец к подбородку Волощука. Тот сжался. Славка Сидоров зажмурился, а Малышев отвернулся. «Боже, дай нам быструю смерть!» — еле слышно проговорил он.

Я очнулся от тихого стона. Приподнял голову и в полумраке разглядел сидящего по-восточному — ноги колесом — Женьку. Он раскачивался, словно маятник, и «баюкал» больную руку.

— Что, болит? — я приподнялся на локте.

Женька промычал что-то неразборчивое, не прекращая движения.

— Дай — ка посмотрю, что у тебя там.

Друг замер и послушно протянул ладонь. В учебке нас учили оказывать первую помощь, в том числе и при таких травмах, но что я мог сотворить здесь, если вокруг не было ни одного предмета, способного зафиксировать кисть, а духам, по-моему, вообще было все равно когда мы откинемся: сегодня или завтра. Станут они утруждать себя такой мелочью, как перевязка пленного.

Кисть выглядела, мягко говоря, не очень. Из опухоли на сгибе сочился гной. Он пропитал кусок майки, которым мы замотали руку. У Женьки был жар. Он облизывал пересохшие губы, в темноте, как два серых уголька, блестели его нездоровые глаза.

— Да…

— Что, хреново?

— Да есть маленько, — я отпустил кисть, и Женька снова прижал ее к груди, но пока не качался.

За стеной раздались громкие голоса. Они приближались. Мы ожидающе уставились на дверь. Пришли за нами, чтобы выполнить обещание того афганца? И вдруг я почувствовал, что вспотел. А ведь умирать-то не хочется.

Дверь распахнулась, яркий свет горячего дня на несколько секунд ослепил меня, и уже знакомые молодые афганцы направили на нас дула автоматов:

— Кош.

Мы уже знали, что это означает «пошли отсюда». Нас провели между высокими дувалами, из-за которых выглядывали любопытные детские лица, и мы оказались на небольшой утоптанной площадке, наверное, центральной «площади» селения. Афганцы коротко показали нам дулами место на ее краю, у стены дома. Мы послушно присели. «Духи» остались стоять, не опуская автоматов. В этот раз они были напряжены, а пальцы лежали на спусковых крючках. Правда, снимали ли они их с предохранителя я не видел. Их поведение нам с Женькой не понравилось. Мы недоуменно переглянулись. Друг хотел чуть-чуть наклониться, чтобы что-то сказать мне, но один из охранников вплотную приблизил дуло к его лицу, и Женька отказался от этой идеи.

Постепенно на «площади» собрался народ. Тут были и бородатые старики, и подростки, и несколько крепких парней с оружием за плечами. Не видно было только женщин. У них с этим строго: при чужих и за порог не выпустят. И тут мой рот открылся сам собой: из-за дувала вывернул Волощук — знакомый связист из полка, за ним шагали еще двое наших, мне незнакомых, скорей всего ребята последнего призыва. Женька тоже уставился на сержанта во все глаза. Что они тут делают? В этот момент следом за ними вышел «дух» с автоматом наперевес, а дальше появился какой-то европеец, одетый как все местные в балахон, с работающей небольшой видеокамерой в руке. Он снимал. Европеец провел видоискателем по собравшейся толпе афганцев, потом перевел на нас. Особенно внимательно он фиксировал на пленку Женькину физиономию. Мой друг был популярен даже у иностранцев, но эта не та известность, которой можно завидовать. Последним шагал тот самый старик, который нас приобрел утром. Лица наших парней отсвечивали самыми разными синяками и кровоподтеками — «духи» постарались. Понятно — товарищи по несчастью. Ребят толкнули к стене рядом с нами. Волощук оказался последним в ряду. Он опустил голову вниз и ни на кого не смотрел. Слева от меня сидел незнакомый светловолосый паренек. Мы обменялись взглядами, и он еле заметно кивнул — поздоровался. Я ответил. Вместе мы повернулись к афганцам.

Старик остановился перед иностранцем и на почти чистом русском заговорил, позируя. Что-то про священную борьбу против неверных, нас, то есть. Про то, что смерти его единоверцев не останутся безнаказанными. Что нас прирежут, как баранов. И что мы не воины, а по сравнению с ними, так, салабоны, и потому нас даже не связывают. И еще какую-то чушь, которую я уже не слушал. Вот и пришел наш последний час, похоже. О, как высокопарно получилось. Ну, сволочи, если сейчас надо будет умереть, вы не увидите слез русского. И тут кто-то рядом заплакал, громко, почти навзрыд. Я выглянул из-за светловолосого соседа, тоже повернувшего голову. Плакал сержант. Опустив лицо на руки и вытирая слезы на щеках о рукава «эксперементалки». Вот же скотина, он что думает, его эти слезы спасут? Хотя он, скорей всего вообще ни о чем не думает: мозги от страха отшибло.