Ирина Комиссарова - Школа. Остаться в живых (сборник)

Остатков ее ума едва хватило на то, чтобы не брякнуть свой вопрос в трубку прямым текстом.

— В принципе, да, у меня тут есть пацан, он ими торгует, — несмотря на деликатность просьбы, Чуха не испытал ни малейшего напряга. — Короче, я с ним буду пересекаться на неделе. На следующей неделе, не на этой.

— Мне надо побыстрее, — сказала Лека.

— Быстро только кошки родятся, — философски заметил Чуха. — А ты не маленькая еще для таких игрушек? Тебе она зачем?

Лека тоже решила прибегнуть к народной мудрости.

— Меньше знаешь — крепче спишь.

— Это факт, — не стал настаивать он.

— Мне просто для спокойствия, — пояснила она на всякий случай, чтобы Чуха не передумал.

Разговор прошел куда проще, чем она опасалась, и принес облегчение. На цене она в тот момент особенно не заморочилась, поскольку до следующей недели время еще было.

А Чуха взял и прогнулся. И теперь ей казалось, что на крохотную ямку, в которой она все это время пряталась, скорчившись и не дыша, обрушилась тяжелая плита, насовсем запечатав ее убежище.

Все проблемы не стоят выеденного яйца. Каждый чих — повод для страдания. Помоги себе сама, Алена Савина. Убей себя об стену.

Лека идет. Туданезнаюкуда.

Ровно в тот момент, когда она ставит ногу на асфальтовый шрам, на телефон капает СМС от Марика.

Он пишет, через сорок минут у «Пятерочки», все достал.

Неужели в самом деле. Честно? На Марика она почти не надеялась.

Ни с того ни с сего, совершенно, идиотически некстати все происходящее с ней вдруг кажется Леке таким же нелепым и уродским, каким казались лица одноклассников на перемене. Словно она надела те самые очки-рентгены, нечаянно поймала свое отражение в зеркале и обнаружила вдруг, что и у нее торчит хобот, а вместо рук — щупальца. Какие баксы, какой пистолет, какой Вадик Курцын? Что это все вообще? При чем тут она? Ее-то кто нанял играть в этом дешевом кино про пришельцев? Не может быть, чтобы она, Алена как ее там, из «Б» класса, шрам над бровью, одета так себе, успеваемость средняя, не нюхает и не колется, ничего так девочка, но и ничего особенного — пошла сейчас, купила паленую пушку на чужие деньги, положила ее в сумку и потопала на разборки, как факинг народный мститель, излучая прямо-таки кубометры подросткового пафоса, воняя этим пафосом во всю ивановскую, на радость завучихе.

Лека поднимает голову и исподтишка бросает через плечо взгляд на школу. И снова натыкается на историчку. Она стоит у окна кабинета и смотрит как-то непонятно — то ли осуждающе, то ли сочувственно. Лека пожимает плечами и виновато разводит руками: мол, а что делать? Что делать-то?

Тонезнаючто.

Историчка качает головой. То ли отрицательно, то ли негодующе. «Безобразие», там, или «вызову родителей». Уютный жест, успокаивающий, как какая-нибудь бабушкина кофта. Они же по сути не злые, они всего-навсего не представляют, что происходит за пределами их расписанско-указочного сектора; они не слепые, просто видят мир в слишком узком диапазоне. От и до. То, что выпадает за пределы диапазона, исчезает и из поля зрения. Если подумать, это тоже очень грустно…

Деревянные солдаты иногда превращаются в настоящих мальчиков, думает Лека. Инопланетяне-мутанты могут проявлять гуманизм. Плохие фильмы могут хорошо кончаться.

Может повернуться так, а может иначе. Но в любом случае, она никогда больше не будет сидеть в четырех стенах с выключенным светом. Это единственное, что она знает точно.

Лека сворачивает за угол и прислоняется к стене. На этот пятачок старшеклассники на переменах ходят курить. Хорошее место, обжитое.

Чуха берет трубку сразу.

— А я вижу тебя. Через дорогу гля.

Лека глядит. Он идет со стороны проспекта и для привлечения внимания машет ей полиэтиленовым пакетом.

— За молоком ходил, — объясняет он в трубку. Это звучит так мирно, по-домашнему, по-бабушкино-кофтиному, что трудно примерить такое к Чухе.

Он подходит.

— Че, надумала?

Лека молча кивает.

— Ну оки. Хорошая вещь.

— Дорогая только, — хмуро говорит она.

— Ну где дорогая? За Бразилию-то? Это ж тебе не «Оса».

— Какая оса?

— «Оса» — отечественная травматика. Говно первый сорт, — как маленькой, объясняет Чуха.

— В каком смысле травматика? — спрашивает Лека.

Они тупо смотрят друг на друга.

— На кой мне твоя травматика? — говорит Лека дрогнувшим голосом.

Чуха ошалело моргает, соображая.

— Ты чего, думала, я тебе огнестрелку продам? — поражается он. — Да ты че? Ну блин… Жжешь. Откуда у меня?