Александр Минчин - Лита

Утром меня будит папа и отправляет в продуктовый магазин. Целый день я сижу у телефона и жду звонка. Никто не звонит. Такого с ней не случалось никогда.

В десять вечера Вера извиняющимся голосом говорит, что она еще не вернулась. Мне становится неприятно от самого себя: зачем я звоню. Полночи я не сплю и вспоминаю то утро, ее, топор, не тот этаж, не отзывающуюся дверь. И просыпаюсь с тяжелым предчувствием на сердце и в душе.

Как на казнь, еду я к первой лекции, внутри озноб. От не выспавшейся ночи. Я уже понимаю, что точно что-то случилось и ее подруга в этом принимает непосредственное участие (наставница!), и мне остается лишь ждать, когда я узнаю. Свой день и час…

Я не переношу глагол бездействия — ждать. Понедельник. На первой лекции ее нет… Она появляется ко второй паре. В перерыве я ей делаю знак — спуститься вниз.

Она спускается.

— Оденься и иди за мной.

Она беспрекословно подчиняется.

Уже на улице я слышу ее шаги позади меня. Не оборачиваясь, я говорю:

— Моли Бога, чтобы у меня не было кинжала во внутреннем кармане.

— О чем ты говоришь, Алешенька?

Я иду, направляясь в больничный парк, где мы когда-то объяснялись. Я чувствую, это финал. Сыро, грязно, печально на улице. Вот-вот стемнеет. В заросшем парке совершенно ни души. Замшевое пальто расстегнуто, она в темном платье с гранатовым верхом, которое ей когда-то подарил.

Я останавливаюсь около скамьи.

— Сядь.

Она послушно садится, сжимая колени. Сапоги едва не достают изящные колени.

— Где ты была?

— У Марты.

На глазах накрашена тушь. Поверх туши…

— Я спрашиваю еще раз, где ты была?

— У Марты, Алешенька.

Я размахиваюсь и наотмашь, с дикой силой бью по лицу. Голова даже не дергается и возвращается на место.

— Где ты была?

— У Марты.

Я размахиваюсь и со звериной силой бью ее по лицу опять. И опять. Я озвереваю.

— Алешенька. — Она перехватывает мою руку и вдруг вся сжимается в комок. (На лице ни слезинки, я знаю, что иначе она не сознается.) Я размахиваюсь резко другой, понимая, что сейчас она не вынесет удара.

— Не надо, — вскрик, и неожиданно она начинает скулить: — Я блядь. Все это блядство. Я блядь, я блядь… Прости меня… Умоляю…

— Где ты была?

— У твоего брата…

Как будто зарево опаляет и сжигает половину моего лица. Все начинает расплываться в глазах, мельтешить, боль застилает разум, в голове дико стучит. Я удерживаюсь и не качаюсь.

— Что с тобой, любовь моя?! — слышу я голос.

Я овладеваю горлом и спрашиваю:

— Все эти три дня и ночи?

— Да, — говорит твердо голос.

Я начинаю бить в этот голос слева направо, справа налево. Я бью с невообразимой силой — слева направо, — ее голова дергается из стороны в сторону, и я поражаюсь, как она не срывается с плеч (от этих безумных ударов): тушь, слезы, кровь — все течет, смешавшись. Я замираю. И вдруг слышу:

— Я проститутка, я заслужила. Еще, Алешенька, еще…

Я заставляю невероятнейшей силой себя остановиться и думаю, почему я забыл взять с собой кинжал, сейчас бы все закончилось — и для нее, и для меня. Она сидит, обхватив волосы руками. Я швыряю ей платок в лицо. Раздаются всхлипы.

— Чтобы больше никогда, отродье, не попадалась мне на глаза. И упаси тебя господи когда-нибудь набрать мой номер телефона.

Она падает на лавку как подкошенная и начинает рыдать.

Я тяну руки к ее голове, чтобы схватить за волосы, но останавливаюсь. Сгребаю ее за локоть, и тащу за собой, и вышвыриваю из парка, не слушая, что она говорит. В переулке ловлю такси, вталкиваю ее на заднее сиденье, говорю куда и плачу за поездку.

— Алешенька… — слышу я последний вскрик.

В голове разлетаются тысячи раскаленных стрел. Я добираюсь домой и не верю, что мне это удается. Набираю номер.

Трубка молниеносно снимается. Хриплый голос:

— Я доехала. Не волнуйся за меня…

Я безвольно роняю телефон. Дегенерат, неужели меня все это еще волнует…

В голове начинает бить, как по наковальне. Тысячи мыслей-игл одновременно вонзаются, перепутываются, режут, колются. Только сейчас я осознаю, что произошло. Веки горят, тошнота спазмом овладевает горлом. Мама появляется почти бесшумно.

— Алеша, что с тобой? У тебя лицо белее снега.

Меня трясет, колотит озноб.

— Скажи, что случилось? Говори, тебе станет легче. Только не молчи.

Я чувствую, что сейчас разорвусь, мне надо выбросить это в космос. В кого-то.

— Лита…

— Что Лита, что с ней?

— …была с Максимом.