Дмитрий Каралис - В поисках утраченных предков (сборник)

— Я тогда газовый пистолет купил. Не застрелю, думаю, так хоть достоинство свое сохраню. — Он смял в пепельнице сигарету, разогнал ладошкой остатки дыма; вновь взял вилку и нож, но есть не поспешил. — Тут и случай представился. Жена за рулем сидела, и мы из леса на шоссе выезжали… Ну, а там джип летел, мы ему даже не помешали, им просто не понравилось, что мы неожиданно, водитель вильнул с испугу. Они с девками ехали, веселые были. Ну, вильнул и вильнул. Так нет — дают задний ход, только покрышки взвизгнули, встали на противоположной обочине и пальчиком меня поманивают. Иди, дескать, сюда! Меня от этого жеста внутри заколотило. Ждать, когда они к моей машине подойдут — терять преимущество. Жена говорит: «Не выходи, давай уедем! Я же ничего не нарушила, даже на главную не выехала». — «Сиди, — говорю, — спокойно, мотор не выключай. Я сейчас». Пистолет из бардачка достал, ствол передернул, сунул в карман и пошел не спеша к джипу — будь, думаю, что будет, — в обойме семь патронов, окна у них открыты, — два выстрела в салон, а дальше — по обстоятельствам. Подхожу. — «У тебя что, парень, денег много? — развалились на сиденьях, скалятся. — Или телка лишняя? Нам как раз одной не хватает…» — «Да нет, — говорю, — ни денег лишних, ни телки. Вообще, это моя жена…»

Тут их девицы закудахтали — ладно, поехали, поехали, опаздываем. В майках, шортах, жвачку жуют, даже на улице пахнет. Тот, что за рулем, оглядел меня презрительно, цедит: «Смотри, больше мне не попадайся! Твое счастье, что торопимся!» Сопля лет двадцати, черная рубаха, цепи. Второй — в рубашке с короткими рукавами, с галстуком, лет тридцати — деловой, типа банкира на отдыхе. И еще один малый, в темных очках, между девок сидит, за ляжки их держит. Тот клиент посложнее.

«Ладно, — говорят, — поехали. Чего с этого лоха взять?»

А у нас тогда старая машинка была — «мицубиси» — я ее жене из Швеции привез. Невзрачная, вроде нашей «девятки», еще и крыло недавно помяли.

«Вы меня для этого и звали?» — простодушно так спрашиваю. «Ты чё, парень? Мать твою так-разэдак! Не понял? — водитель рожу угрожающую в окно высовывает. А мне главное, чтобы они из машины не вышли. — Не понял, да? Так я сейчас выйду и научу твою телку, как ездить надо!» — «Да, — говорю, — не понял». — И наставляю на него свой «Рекс». — «Думал, вы дорогу спросить хотели. — Тут они замерли. — Шевельнетесь — стреляю! Тебя первого! Потом остальных!» — А пистолет не отличишь — газовый или настоящий.

Морда осторожно в окошко втянулась. Девки захныкали: «А мы здесь при чем? Мы их не знаем, они нас с пляжа подвозят!» А я стою так, чтобы меня дверью не достали, но и от окна недалеко. Водитель на пистолет косится:

«А ты чей? — улыбку из себя выдавливает. — Может, стрелочку забьем?»

А машины по шоссе идут — скорость прибавляют, на нас стараются не смотреть. Бандиты, думают, разбираются, сейчас стрельба начнется.

Я целюсь ему в ухо — он даже голову в плечи втянул — и говорю зло: «Как приедешь в город, купи себе книжку о хороших манерах и правила дорожного движения! Прочтешь — я тебя сам найду. А теперь газуй с места, чтоб покрышки визжали! Ну! Пошел!»

И действительно, бодро газанул — только гравий из-под колес. Я ручку вытащил — номер на руке записал, на всякий случай.

К жене вернулся — с ней истерика: «Они тебя застрелить могли! У тебя газовый, а у них наверняка настоящие!» Сел за руль — руки подрагивают. И никак не могу вспомнить, как первая скорость включается. Вспомнил, поехали.

И пока до дому вез, все рыдала и оглядывалась. А чего рыдать? Если нас хотят в скотов превратить — надо сопротивляться, а не триллерами торговать. И кого в своей стране бояться? Придурков, которых всех в один день в асфальт закатать можно, если всем миром навалиться… А мы все тридцать седьмому году удивляемся — как это люди могли допустить такое, почему не сопротивлялись…

— Ну и что бандиты? Не нашли тебя?

— А мы перед этим по лесной дорожке ехали — номер низко висит, весь в траве и глине — там и не разглядишь ничего. А вскоре мы ее и продали. — Медведев молча управился с остывшими креветками.

— А что потом?

— Потом вдруг обнаружил, что телевизор вновь у меня в комнате стоит, и я собираюсь в Ельцина плюнуть — он что-то про Чечню врал… Такая злость взяла, что ночами не спал. Кругом ложь, беспредел, враки! Все шкалы сбиты! Либо покупай автомат и становись народным мстителем, либо из страны уезжай, чтобы не видеть всего этого. Месяц меня ломало — и роман не идет, в душе трещина, и без дела не могу. Нет, думаю, стоп! Я еще не пенсионер в теплых ботах. Перебрался в город. А деньги и связи уже были, стал единомышленников искать. С кем я только не встречался! И с церковниками, и с политиками, и с депутатами, и с городской властью. Даже в Москву в Госдуму к знакомому ездил. Это вообще мрак. Короче, пришел к выводу, что власть мне не изменить, буду, что могу, сам делать.