Павел Ф. Гаммал - Секс и ветер

- Так точно, товарищ генерал, - вытянулся в струнку тот. – У меня.

- Так какого хера тянешь, полковник? – Рохляков побагровел. – Хочешь в Магадан поехать начальником местного управления? Не хочешь? Тогда результаты мне на стол завтра в 15.00. Понял?

- Понял, товарищ генерал!

- А ты говоришь «сосиски», - Рохляков открыл дверь своего кабинета. – Петрищев!

- Я, Леонид Петрович! – выскочил из-за стола приемной майор.

- Купи три килограмма сосисок и пулей назад!

- Есть, товарищ генерал, - майор, подхватив фуражку, выскочил в коридор.

Рохляков прошел к себе. Налил из пузатой бутылки янтарной жидкости в хрустальную рюмку. Выпил залпом. Крякнул. Закусил ломтиком лимона. Прищурившись, набрал номер в мобильнике.

- Аня?

- Да, мой генерал!

- Во вторник прилечу к тебе, встречай.

- Ты же обещал на выходные.

- Не могу, дома война. Чего-то моя сегодня разошлась. Тебя вспоминала, кстати. Икаешь?

Его пугали звуки. Даже не звуки, а голоса. Голоса шли не извне, а изнутри.

- Ты жива еще, моя старушка.

Он любил ее на излете. На излете своей безбашенной жизни. Она была лучшей в его коллекции. Коллекции женщин. Лучшая, в плане всего. И секса, и поговорить…

То, как она, ранним утром, раскинув свою роскошную грудь, похрапывала, не контролируя себя. То, как она просыпалась от легкого прикосновения губами к соскам, отдавая ему тепло своего тела.

- Бум-бум, - будильник надоел своей трелью. – Давай, вставай.

- Бамба, - он притянул ее податливое тело к себе. – Будешь просыпаться?

- Балу, - она сладко потянулась всеми своими членами. – Какой же ты у меня медведь!

- Медведь? – он встал, взглянул в зеркало. – Да-а, медведь. Толстый.

- Большой, - она щурилась сквозь лучи утреннего солнца, залетевшего в окно. – А не толстый.

- Толстый, - он рассматривал себя в отражении. – Надо что-то делать.

- Не надо, - она прищурилась. – Я люблю твои руки.

- Руки? – удивился он. – Только руки?

Она встала с кровати. Оглянувшись, он увидел ее тело во всей красе – похотливое и такое родное.

В голове скрипело:

- Жив и я, привет тебе, привет.

- Я буду тебе благодарна.

- За что?

- За то, что ты есть у меня.

- Кушайте, на здоровье.

- Ты – моя жизнь. И если ты уйдешь, то я пойму, и буду благодарна судьбе, подарившей мне эти дни.

Ветер. Ветер задувал в приоткрытое окно. Завывал, дуя в щель. Он, казалось, подхватывал их запах, пытаясь забрать с собой. Она кусала его руки, пытаясь оставить следы своего пребывания.

Пил. По-черному. Заливаясь водкой, как молоком.

Она билась, как рыба об лед, пытаясь что-то изменить, хотела вытащить его из алкогольного дурмана, оттащить подальше.

А он сопротивлялся всеми фибрами своей души. Зная о наказании за самоубийство, пытался хоть таким образом решить вопрос.

А она? Унижалась, стараясь быть ближе.

- Отпусти меня, - он сидел на кухне, затягиваясь сигаретой. – Я не стою того.

- Послушай, - она обнимала его колени. – Лучше тебя никого не было в моей жизни.

- Ты не понимаешь, - он затушил сигарету. – Жизнь прошла.

- А как же я? – она подняла лицо с мокрыми от слез глазами.

- Ты? – он попытался встать. – У тебя все еще будет.

- У меня ничего не будет без тебя, - как собака, она пыталась преданно заглянуть в его глаза.

- Я не бог, - он выпил налитую рюмку, закусил огурчиком. – Не могу распоряжаться судьбами.

Звонок. Она подошла к телефону, всхлипывая.

- Алло.

- Пантелеев Андрей здесь проживает?

- Да.

- Передайте ему, что произошла ошибка. СПИДа у него нет. Просто поставили новое оборудование, а стажер не разобрался, как следует. Извините…

Ветер раздувал занавески. Весенний ветер. Вместе с яркими лучами утреннего солнца, он подхватывал пожухлую от зимы листву и играл с ней. Залетал в открытые окна, срывал бумаги со стола, ерошил волосы жильцов.

Аронов завтракал свой завтрак, сидя широкой спиной к окну. Тонкие, интеллигентные пальцы бывшего скрипача виртуозно управлялись с ножом и вилкой. Красивыми длинными ломтиками он отрезал от большого куска непрожаренного стейка, приготовленного вчерашним вечером его поваром.

- Ань, - лениво позвал он, дожевывая. – Ты скоро?

- Щас, любимый, - она отозвалась откуда-то из глубины квартиры.

Это ее «щас» сводило его с ума. Ну, конечно, не только это. Фигура, где-то на «четыре плюс». Плюс, полное отсутствие интеллекта. Это привлекало. После жены. С ее высокоразвитым «эго». Но, чего-то недоставало. Опять не устраивало. Опять же, разница положений. Не в смысле слова «положить». А в том, что эта девчонка еще вчера училась в своем ПТУ (или как оно сейчас называется), а сейчас одевается в его спальне.