Кэрол Брант - Скажи волкам, что я дома

— Ты… волнуешься? Нервничаешь? — спросила я.

Я думала, что она не ответит. Сделает вид, что не услышала. Но она еще больше нахмурилась и пожала плечами.

— Я вообще не хочу выступать, — сказала она, не глядя на меня. — Уже жалею, что пошла на пробы. Лучше бы я была просто девочкой из массовки. Или вообще никем. Да, никем — это лучше всего.

Окно в кухне было распахнуто настежь, и мне было слышно, как наш сосед, Кенни Горнадо, колотит баскетбольным мечом по асфальтовой дорожке у себя во дворе.

— Ты потрясно сыграешь. Ты — лучше всех.

Она ткнула вилкой в кусочек гренки.

— А может, я не хочу быть лучше всех. Может, я хочу оставаться самой обыкновенной. Средней во всем. Может, я хочу быть такой же, как ты.

— Зачем ты так говоришь? На самом деле ты так не думаешь.

— Нет, Джун. Именно так я и думаю. Ты вообще понимаешь, что это значит — быть самой лучшей? Это значит, что у тебя отбирают год жизни. Целый год жизни теряется, понимаешь? И знаешь что, Джун? Я хочу получить этот год обратно. Хочу вернуть пропущенный второй класс. Мне всего лишь шестнадцать. И на следующий год мне предстоит уехать из дома… надолго. По-твоему, это нормально? Знаешь, сначала мне нравился этот спектакль. Нравилось ходить на репетиции. У меня в жизни вдруг появилось такое место, где мне было по-настоящему хорошо. Куда можно было прийти и спеть. Просто прийти и спеть. И никто на меня не давил, я все делала с удовольствием. А потом вдруг оказалось, что это тот самый великий шанс, который дается раз в жизни. Почему у меня вечно так? Я всю жизнь слушала маму. Возможности, которые нельзя упускать. Шансы, которые не повторяются. Я не хочу быть неблагодарной. Не хочу упустить ничего интересного, но иногда я лежу у себя в кровати, смотрю на свою комнату… и мне не верится, что детство уже закончилось. В смысле, все вокруг утверждают, что я уже не ребенок. А иногда очень хочется побыть ребенком. Это тоже возможность, которая не повторится. — Ее голос дрожал, как будто она вот-вот заплачет. Она запустила руку в задний карман джинсов и достала миниатюрную бутылочку водки. И даже не попыталась спрятать ее от меня — просто открыла крышку и вылила половину ее содержимого в свой стакан с апельсиновым соком. Потом выпила залпом почти полстакана, наклонилась поближе ко мне и сказала: — Я не буду участвовать в «Энни». И никуда не поеду. Чего бы это ни стоило.

— Я тебе помогу. Мы что-нибудь придумаем. Скажем маме, что ты передумала или типа того.

Грета допила сок и рассмеялась:

— Ага. Так и скажем. Так ты придешь? Вечером?

— Конечно, приду. У меня есть билет.

— Не на спектакль. На вечеринку, которая после спектакля. Для всех участников.

Я растерялась. Все, что сейчас говорила мне Грета — вкупе с водкой и тем будничным тоном, каким она пригласила меня на закрытую вечеринку для участников постановки, — потрясло меня до глубины души. Я уставилась на нее во все глаза.

— Ты что, шутишь?

— Нет, не шучу. Я тебя приглашаю.

— Ты шпионила за мной в лесу. Ты залезла в мой шкаф. Испортила мои вещи… незаменимые вещи. А теперь как ни в чем не бывало зовешь меня на вечеринку? То есть я тебе действительно сочувствую… насчет «быть самой лучшей» и все такое, но…

— Но Бен… может быть…

— Бен ушел с Тиной Ярвуд. Ты сама мне сказала. Помнишь?

— А, да. — Она вдруг вся сникла.

— Я не участвую в спектакле, и я не технический персонал. И потом… — Я резко умолкла на середине фразы. Почему я должна что-то объяснять?

Пару секунд Грета молчала. Потом медленно положила вилку на стол.

— Ты по-прежнему с ним встречаешься? — спросила она.

— С кем?

— Сама знаешь с кем.

— А почему я должна тебе что-то рассказывать? Ты тут сидишь… сидишь тут, как будто мы лучшие подруги или кто там еще. Зовешь меня на вечеринки, вечно лезешь в мои дела. Все, с меня хватит. С меня. Уже. Хватит. — Я развернула стул, чтобы сидеть, не глядя на Грету. Наверху папа пел во весь голос «Моложе весны».

— Два слова, Джун. Только два слова. Райан. Уайт. Хорошо?

— Как скажешь, Грета.

— Просто подумай над этим.

Я опять повернулась к ней.

— И что Райан Уайт?

О Брайане Уайте я знала только, что это подросток откуда-то со Среднего Запада, которого заразили СПИДом через переливание крови.

— Кто-то выстрелил в его дом — прямо в окно. Он подрабатывал разносчиком газет, и люди отказывались от подписки, потому что не хотели, чтобы он доставлял им газеты. Бумага, Джун. Они думали, что СПИД передается через бумагу.