Ярослав Питерский - Падшие в небеса

— Привет внучок. Что-то ты мрачен? Неприятности? Но Щукин не ответил ему. Он, как завороженный смотрел на Лидию и молчал. Скрябина медленно подошла и сухо чмокнула Вилора в щеку.

— Привет! Ты, даже не поздоровался со мной? Что-то случилось?

— Да… — грустно буркнул Щукин и больно сжал Лидии руку.

Лидия видела, Вилору сейчас тяжело, он мучается, он наверняка плохо спал. Мешки под глазами, трехдневная щетина. Она всегда чувствовала, когда у него душевный кризис. Чувствовала и видела. Но обычно в этом корила его же самого: мол, он много пьет и таскается по ресторанам. Но сейчас Лидия так не думала. Она хотела его обнять, обнять и пожалеть. Вилор показался ей таким беззащитным. Таким ранимым и одиноким. Лидия тяжело вздохнула, они не виделись больше недели и он так внешне изменился, причем в не лучшую сторону. А может, она сама изменилась? Может, действительно, в ней самой произошел тот, внутренний перелом?

«Он позвал деда. Он не может один. Ему плохо от одиночества. Бедный мужик, ему даже некому сварить борща!» — подумала Лидия. Вилор, открыл холодильник, стесняясь, украдкой достал бутылку водки. Налил себе в стакан и выпил. Клюфт с укоризной посмотрел на внука и покачал головой:

— Ты бы, лучше сел, поел. Я борщ сварил. Как ты любишь… Вилор отмахнулся. Он достал блюдце с нарезанным на дольки лимоном, закусив фруктом, кисло поморщился:

— Мне вновь отказали в редакции. Отказали. Сказали, что издавать мою книгу не хотят. Повисла пауза. Скрябина тяжело вздохнула и молча, подойдя к бутылке, что стояла на столе, убрала ее в шкафчик:

— Теперь, что пить надо как собаке? Так недолго в алкаша превратиться…

— Я, я и так уже и есть алкаш,…- грустно буркнул Вилор.

— И гордишься этим, — Лидия разозлилась. — Иди Вилор, побрейся. Приведи себя в порядок! Ну, что ты, в конце концов! Вот и Павел Сергеевич переживает! — Лидия, вздохнула и грустно спросила: — Почему? Что не так? Почему они не хотят тебя издавать? Щукин отмахнулся. Он стал окончательно угрюмым. Достал сигарету, закурил, выпуская дым кольцами в потолок:

— Они считают, что напрасно потратят деньги. Сейчас стихи не в моде. Да и критики в мой адрес полно. Творчество, у меня какое-то странное. Вот и все.

Лидия подвинула табурет и села рядом с Вилором. Она положила ему руку на плечо и погладила по щеке, спросила:

— Погоди, Вилор, они же заключили вроде с тобой договор?

— Это был предварительный. Но сейчас от него отказались! — отмахнулся Щукин.

— И, что, нет никакого выхода? — не унималась Скрябина. Щукин подумал, разведя руками, капризным тоном сказал:

— Они мне предложили роман написать. Мол, имя раскрученное. И можно хороший тираж вылить. И денег собрать. Но надо переквалифицироваться в романисты. И лучше в любовные. Говорят сейчас любовные романы на пике. Вот, так.

— То есть, как? Ты же поэт? Они что не понимают? — удивилась Лидия.

— Они все понимают. Но им наплевать. Они говорят я плохой поэт. Они говорят стань писателем! Вот и все.

— Но это же, как-то…

— Да, как-то! Ты права! Через одно место! — ответил за нее Щукин. В разговор вмешался Клюфт:

— Знаешь, что внучок. А я бы назло им роман написал. Назло! Как, говорится по указу! Вот и все! Плюнь и напиши, — старик решительно встал, подойдя к окну — приоткрыл форточку.

— Дед? Ты, что говоришь? И это ты? Ты такое говоришь? По указу? Ты ведь сам ничего не делал по указу! А мне предлагаешь? Да ты, что?

— Бывают ситуации, когда просто жизненно важно сделать по указу. Что бы сохранить себя. И близких! — Клюфт печально покачал головой.

— Нет, дед. Я не узнаю тебя! Я поэт! Поэт, а не писатель детективов! Поэт понимаешь! Вот, так-то и отвечу я тебе таким: Жизнь по указу будь она проклята! Подсказки, инструкции, бюрократизм. Свобода — экстаз с вырванными нОгтями! Закон ей палач, врач и ее механизм. Жизнь для престижа  будь она выжжена! Огнем сотворенья любви и добра, Чувства бесстыжи, а мысли недвижимы, Тают в сугробах ласк серебра. Жизнь без идей, как червивое яблоко, Упавшее с дерева в мусора кучу, Отношения людей так полезны и пагубны, Тут, все по-своему, для каждого случая. Жизнь ради власти гора из навоза. Опасна, коварна, как выстрел в затылок! Успех жизни часть не написанной прозы, Лежит в тишине не открытых дорог!

Повисла тишина, Лидия покосилась на Павла Сергеевича. Тот кивнул ей головой. Женщина погладила Вилора по спине и ласково спросила:

— Красиво Вилор. Ты недавно это написал?