Гийом Мюссо - Я не могу без тебя

Он заплатил – десять долларов! – за бутылку воды и банку содовой и вернулся к металлическим стульям в зале ожидания. Девочка с провокационной надписью на майке находилась еще там. Она дрожала от холода и стучала зубами. Мартен почему-то решил, что она умирает от жажды, и протянул ей бутылку с водой.

– Как тебя зовут?

– Лиззи, – ответила она после того, как осушила почти пол-бутылки.

– Ты как себя чувствуешь? Нормально?

– Где мы находимся? – жалобно спросила она и заплакала.

Мартен уклонился от ответа. Она, бедняжка, была вся мокрая от пота и дрожала как осиновый лист. Своей беззащитностью девочка напомнила ему малышку Камиллу, над которой он шефствовал много лет. Мартен протянул ей банку с содовой, а сам отошел к киоскам, где продавали сувениры. Вернувшись, он протянул ей куртку с капюшоном, расцвеченную в цвета Университета Беркли и с соответствующей надписью.

– Надень, а то простудишься.

Девочка робко кивнула, что, вероятно, у потерянных в жизни подростков могло означать нечто вроде благодарности, и натянула на себя куртку.

– Тебе сколько лет? – спросил Мартен, усаживаясь рядом.

– Четырнадцать.

– Где ты живешь?

– Здесь, в Сан-Франциско, рядом с Пасифик-Хайтс.

– Помнишь, что с тобой происходило до того момента, как ты здесь очутилась?

Лиззи вытерла слезы, катившиеся по щекам.

– Сначала я была дома, плакала, а потом проглотила эти… Ну, эту гадость, чтобы умереть.

– Какую гадость? Таблетки?

– Нет. Мама запирает шкафчик с лекарствами.

– Так что же?

– Я пошла в сад и в сарае нашла какие-то порошки: крысиный яд, удобрения…

Мартен ужаснулся.

– Зачем ты это сделала?

– Из-за Кэмерона.

– Кто он? Твой приятель?

Она утвердительно кивнула.

– Он меня больше не любит. Мне так больно…

Мартен с сочувствием взглянул на нее. Когда тебе пятнадцать лет, или двадцать, пусть даже сорок, или даже семьдесят пять, всегда – одна и та же история: чертова болезнь под названием любовь все разрушает на своем пути, блаженные мгновения счастья столь мимолетны, а платить за них приходится непомерную цену…

Мартен попробовал отшутиться:

– Представь, чем все это может закончиться, малышка, если в четырнадцать лет ты уже гробишь свое здоровье из-за мужчин!

Но Лиззи даже не улыбнулась, она интуитивно чувствовала, что что-то тут не сходится.

– Где мы? – испуганно спросила она, оглядываясь по сторонам.

– Понятия не имею, – признался он, вставая. – Но, уверяю тебя, пора нам отсюда сматываться!

И он рванул.

Девочка устремилась вслед за ним. Мартен шел очень быстро. Не важно, реальность это или нет, но он был твердо уверен, что пора делать ноги, и чем скорее, тем лучше. Это не сон. Ни ад, ни рай – на небесах не продают кока-колу по пять долларов за бутылку – это было нечто иное. И от этого нужно держаться подальше.

Мартен решил следовать указателям и выбирал те, на которых стрелочки указывали в сторону «Выход – такси – автобус».

По указателям они миновали зону дьюти-фри, где вдоль длинного коридора выстроились фирменные бутики типа «Гермес», «Гуччи» и многие другие с товарами класса люкс. Потом проскочили зону кафетерия. Тут в центре шатром располагалась будочка типа атриума, в каждом секторе которого посетителям предлагали кулинарные изыски в стиле быстрого питания: гамбургеры, салаты, суши, пицца, кускус, кебаб, дары моря…

Мартен оборачивался, чтобы проверить, на месте ли Лиззи, и торопил ее. Они почти бегом спустились по эскалатору, затем прошлись быстрым шагом по бесконечной бегущей дорожке, такая есть и в Париже на вокзале Монпарнас, только там она почему-то часто ломается.

Здание было огромных размеров, но везде, где бы они ни проходили, царили порядок, чистота и организованность. Несколько бригад мойщиков драили стекла оконных проемов, по ним струилась вода, как в водопаде, пропуская внутрь помещения размытый золотистый свет.

Вокруг было полно народу, все куда-то спешили, так обычно бывает накануне каникул. Вязаные шапочки, шарфы, шмыгающие носы, пакеты с подарками: несколько компаний, видимо, собирались прямо здесь отмечать Рождество, другие, напротив, предпочли краски лета, нарядившись в яркие бермуды, футболки, демонстрируя загар, типичный для любителей серфинга.

Мартен взял Лиззи за руку и припустился бегом, расталкивая каких-то сморщенных типов, изображающих деловых людей, подростков, спящих на ходу в наушниках… Повсюду на стенах висели часы, напоминая о времени. Глядя вперед, отыскивая нужные указатели, Мартен торопился, ведомый подсознательным чувством, что нужно выбираться отсюда как можно скорее. Он знал, что выход где-то рядом. Мартен тянул Лиззи за руку, чтобы та не отстала, и все прибавлял шагу.