Олеандр Олеандров - Хроника пикирующей старости – 2

Ты сразу подымаешься в собственных глазах, у тебя улучшается пищеварение, настроение, сон и даже стул.

Ты откидываешь всех кто прочитав твою писанину ехидно ухмыляется, и оставляешь только тех – кто восторгается тобой.

Их может быть немного – два или три.

"Вы просто самородок, Уважаемый автор!"

"Я обожаю Вас дорогой мой!".

Время от времени Вы одеваете очки и рассматриваете их фотографии – как правило это дамочки бальзаковского возраста.

Вы грустно вздыхаете.

Причина для этого – есть.

В этом возрасте у женщин появляется одна странная особенность – это острая потребность восторгаться кем-то. Если бы не было Вас – они нашли бы другого.

Они не ненавидят или презирают. Они просто восторгаются или уходят.

Говорят что в постели они умелые, славные, и не требуют от тебя многого. Но перед этим, они хотят лишь одного – вспомнить что такое красивая любовь. С цветами и нежным взглядом.

И если ты изобразишь это – в благодарность они готовы отдать многое.

Но ты лишь смотришь на их фото и цинично думаешь – а стоит ли тратить время на этот спектакль?

И зеваешь.

Вот если бы там сфоткалась молодая дамочка лет 25-ти, в мини-юбке и с офигителной фигуркой – пожалуй я бы писал сейчас не Вам рассказ, а письмо ей.

У каждого мужчины в памяти спрятаны пару таких девушек – и когда ему нужно поднять свой тонус, он вспоминает их.

У меня тоже есть одна такая девочка – она там, в глубине памяти 30-ти годичной давности.

В общем, теперь она наверное не первой свежести, но там, в памяти – она такая же как была когда-то … юная и наивная … растерянно заглядывающая под одеяло с вопросом – Ты уже закончил? – И трогающая у себя рукой где-то внизу.

Теперь она наверное старая, морщинистая и горбатая. И она бы спрашивала меня – Ты почему ещё не начал?

Впрочем я тоже теперь стал не подарок – старый, кривой, хромой.

Трясущимися руками снимал бы кальсоны приговаривая беззубым ртом – щас, Зинаида Тимофеевна …щас … щас …

Нет. Уж лучше нам не видеться теперь.

Итак.

Писать для удовольствия.

Когда ты начинаешь заниматься творчеством – оно есть. И ты наслаждаешься этим чувством как будто испытывая его впервые.

В середине твоего творчества – ты уже имеешь круг почитателей и знаешь наперёд что тебе скажут какой ты замечательный и талантливый.

В конце твоего творчества – удовольствие от творчества превращается в старого импотента – оно то подымает голову то надолго опускает. И храпит. Или пердит.

Ты уже надоел как твоим почитателям так и недругам.

И пишешь по привычке.

Остаётся последнее – ждать последней точки которая поставит крест на твоём творчестве.

Для одних – это ссора с почитателями, когда ты к примеру по пьяни напишешь им глупость, а они в ответ пошлют тебя нах.

И тогда тебе становится ещё труднее подойти к компьютеру .. что-бы продолжать писать. Тебя можно понять – десять (или двадцать) лет ты выкладывал свою душу читателям а в ответ тебя послали нах.

С твоей тонкой душой и душевными муками.

Точка.

Но что это!

Ты вдруг вспомнил!

Ведь рукописи не сгорают, они живут вечно!

А раз так, то чем же это – не новый стимул для творчества?

Может через много лет – появится очередная дамочка бальзаковского возраста которая будет восторгаться твоим творчеством. Тайком мечтая о романе – с красивыми цветами и душевным, нежным теплом.

А если такой дамочки не будет через 10 лет, то она появится через 20, 100 или миллиард лет.

Так вот.

Моей последней точкой на творчестве стал один фильм. Там худой человек в черной колпаке (это наверное подчёркивало его высокую учёную степень) сказал что наша Земля погибнет через 4 млрд. лет.

– Ни фига себе! – Аж подскочил я с дивана – Тогда на кой хер я пишу? Кто тогда будет читать меня?

Это и стало для меня последней точкой.

В ту же ночь мне приснился сон, где был снова тот худой человек … в чёрном колпаке.

Он схватил меня за пиджак и заговорил дыша прямо в лицо:

– Послушай! Я знаю тебя .. хоть ты меня не знаешь … пошли! Пошли со мной!

И пока я думал не пидор ли он который хочет затащить меня в дешёвую гостиницу, мужичок вдруг схватил меня за ладонь. И затем задрал голову к небу. Как вдруг …

– Ой мамочки! – Только и успел воскликнуть я как мы взмыли прямо в небо.

Земля быстро удалялась из под моих ног и мы летели куда то вверх.

Я посмотрел вниз – город уже был так далеко внизу что я испугался. И непроизвольно воскликнул – уж лучше ты был пидором.