Олеандр Олеандров - Хроника пикирующей старости – 2

– Во блин … – И посмотрит на свою прекрасную руку – белую и нежную. После чего грязно выругается. Впервые в жизни.

Но её голос утонет во всеобщих овациях.

Строгий выговор!

И вот уже спикер уже звенит в звонок:

– Тихо! А теперь переходим к следующему вопросу в порядке дня на сегодня!

И зал склонится над очередным законопроектом. Про развитие атомной промышленности в риванской области.

– Вот и конец. – Генри облегчено вздохнёт как вдруг почувствует чьё-то дыхание у себя за плечом.

– Да Вы батенька просто половой гигант какой-то! – Со льстивой улыбкой к Генри вдруг подсядет женщина лет 50-ти. В которой он узнает депутата из парламентской партии "Новый путь" которая сейчас находится в оппозиции

– А ведь мы пожалуй не согласны с коалицией. – зашепочет она ему прямо на ухо. – Вам пожалуй не выговор а похвала полагается! И вообще, на кой черт нашей премьерше была нужна невинность? С её то толстыми ногами …. хи – хи – хи ..

И она вдруг игриво подмигнёт Генри. А затем толкнёт его в бок и снова зашепочет на ухо: – А не придёшь ли ко мне сегодня вечером, милый?

– Отстаньте от меня – Отшатнётся от неё Генри которого только что демонстративно опустили на глазах всего мира – ниже плинтуса. – И кончал я в неё не пять минут. А пару секунд только. Так что врёт она всё …

– Правда? – Разочаровано спросит депутатка. – Тогда пожалуй выговор оставим….

– Ты чего? – Раздался голос рядом.

Генри встрепенулся … неужели он заснул?

Вскочил, протёр глаза.

Премьерша все так же гневно говорила о борьбе с коррупцией.

Депутаты в зале внимательно слушали её и даже конспектировали кое-что у себя в тетрадях.

Никто не осуждал Генри, не выяснял кончил ли он вчера в премьершу, и сколько раз …

И толкнула его в бок не престарелая депутатка а его приятель – журналист.

– Что?

Только теперь Генри проснулся окончательно. А проснувшись – успокоено вздохнул. – Ох уж этот дурацкий мимолётный сон!

Сколько раз говорил себе – нельзя спать в зале парламента.

Херня всякая – присниться может …

Выстрелы на улице. Крики. Танки.

Я смотрел на это из окна своей квартиры …

За что они дерутся?

Когда-то и я был молодым – мечтал о справедливости, демократии. О борьбе за свободу. Не мог спать по ночам, и писал книгу – против тирании.

Он, тиран представлялся мне противным толстым мерзавцем который хотел от меня лишь одного – послушания и рабского труда.

– А ты сам как работаешь, гнида, если наша страна является самой бедной в Европе? – Спрашивал я глядя на его портрет. Огромный и важный, он висел в партийной комнате, в позолоченной оправе.

Хотелось плюнуть в него но правящая партия крепко держала меня за яйца.

– Без покорности нельзя ни вступить в институт, ни получить хорошую должность. Помни это!

И я помнил.

Что-бы получить все это – я всегда был хорошим мальчиком – пел партийные гимны и отдавал честь тирану на портрете.

Лишь где-то там, в глубине души, иногда тлел маленький уголёк сомнений.

Который быстро утихал под шаром моего ужаса перед властью и покорностью, которую воспитывала во мне партия – с самого рождения.

Но однажды … вдруг что-то изменилось Как-то глупо и невероятно … я просто услышал песню Битлз по радио – сквозь вой глушилок и помех. Музыка была необычной и что-то взволновала в моей душе.

От неё веяло какой-то свободой, непокорностью, желанием к переменам.

– Тра – та – та – Стучали барабаны ребят и голос Леннона что-то пел – из всей песни на английском языке я различил лишь одно слово – революция.

И этого было достаточно.

Она восторгало и пугало меня.

– Ребята! Я с Вами! – Хотелось кричать мне. Но они были так далеко.

А диктатор – близко.

– Покорись! – Трубел голос с местной радиоточки.

– Покорись! – Звучал голос с телевизора.

И лишь тонкий голос Леннона в ответ.

– Сопротивляйся! Ты же человек!

И тогда – что-то случилось во мне.

Бороться с тираном и умереть как герой.

За свободу. За любовь. За счастье человечества.

– Ты этого хотела от меня, песенка Битлз?

Английского я не знал, но чувствовал – она действительно хотела от меня этого.

И случилось чудо! Простая мелодия – сдёрнула с меня все шары лжи, страха и одурманивающей пропаганды диктатора.

И я решил действовать.

Под звуки песен Битлз начал писать книгу – как не покоряться тирану.

Писал несколько лет, тайком, восторгаясь собственной смелостью и одновременно – холодея от ужаса. Все время проверяя трясущимися руками или плотно закрыты шторы на окне – что-бы соседи не заинтересовались чем я занимаюсь по ночам. И не доложили в службу безопасности тирана.