Дэвид Седарис - Cумасшедший дым

Однажды я поделился своими ощущениями с одним патологоанатомом. Мы были в здании судмедэкспертизы, как раз в комнате, где делают вскрытия, и патологоанатом вместо ответа протянул мне легкое. Оно принадлежало тучному светлокожему афроамериканцу — типичному заядлому курильщику, распростертому на столе в метре от нас, если не ближе. Его грудина была распилена напополам, и распотрошенная грудная клетка с обнаженными жировыми прослойками, очень похожими на сметану, напомнила мне печеную картошку с гарниром. «Ну что, — процедил патологоанатом. — Что теперь скажешь?»

Ему явно хотелось, чтобы этот момент стал судьбоносным, чтобы он стал толчком, который заставляет человека разом переменить свою жизнь. Но все было попусту. Если ты врач, и тебе дают подержать измененное болезнью легкое, ты почти непременно присмотришься к нему внимательно и предпримешь кардинальные перемены на основе увиденного. Но если ты не врач, то рискуешь повторить мой опыт — будешь тупо стоять и думать: «Фу, ну и тяжесть, а еще называется «легкое».

Когда в Нью-Йорке запретили курить на рабочем месте, я бросил работу. Когда запрет распространился на рестораны, я стал питаться только дома, а когда пачка сигарет подорожала до семи долларов, собрал все пожитки и уехал во Францию. С моим брендом там было туго, но я выкручивался. Как минимум дважды в год я наведывался в Штаты. В дьюти-фри блок сигарет стоил всего двадцать долларов, и перед посадкой на парижский рейс я покупал пятнадцать блоков. Кое-что подбрасывали и друзья — приезжая в гости, служили для меня наркокурьерами. Кроме того, я по-прежнему получал сигареты в подарок на Рождество и Пасху, даже после смерти мамы. На случай пожара или кражи я всегда подстраховывался — на пике осмотрительности заначил тридцать четыре блока в трех разных местах. Я называл их «мой арсенал», поясняя, «мой арсенал — единственная помеха на пути к окончательному нервному срыву».

А теперь пора и признаться: мой бренд — Kool Mild. Некоторых это признание покоробит: все равно что, читая откровения сомелье, на середине обнаружить, что он лично предпочитает Lancers [3] марка недорогого португальского вина, которое на родине называлось Faisca, но американские дистрибьюторы сочли, что это слишком похоже на «Фиаско». — Esquire , но лукавить не стану. К ментоловым сигаретам меня приобщила сестра Гретхен. В старших классах она все время подрабатывала в буфете и с легкой руки некоего повара по фамилии Дьюберри пришла к Kool. Я никогда в жизни не видел этого повара, но в первые годы курения, чувствуя одышку, всякий раз вспоминал о нем и гадал, что бы со мной сталось, кури он Tareyton [4] бренд американских сигарет, оставшийся в анналах американской культуры благодаря его рекламному слогану: Us Tareyton smokers would rather fight than switch! — «Нас хоть бей — ничего кроме Tareyton курить не будем!». Слоган сопровождал изображения женщин с подбитыми глазами. — Esquire . Поговаривали, что в Kools подсыпают стекловолокно, но это же только слух, правда? И пустили его, наверно, салемщики или кентовщики. О том, что ментоловые сигареты вреднее нормальных, я тоже слышал, но как-то не верилось. Мать прислала мне три блока Kool Mild в тот самый день, когда начала проходить курс химиотерапии. «Продавались со скидкой», — прохрипела она. Ей бы даже на смертном одре следовало помнить, что я предпочитаю Filter Kings полноценной крепости. Но, взглянув на блоки, я подумал: «Зато дармовые».

Легкая сигарета ничем не отличается от обычной, которую проткнули булавкой. В случае Kools вообразите разницу между двумя ощущениями: когда тебя лягает осел и когда тебя лягает осел в носках. Привыкаешь не сразу, но ко времени, когда мать кремировали, я приохотился.

«Как ты можешь после всего, что случилось, засовывать это в рот?» — спросил отец. Он начал курить в восемнадцать лет, но бросил, когда мы с Лайзой были маленькие. «Мерзкая, вонючая привычка» — так он твердил пятьдесят раз на дню. Совершенно без толку. Даже в прежние времена, когда на пачках еще не печатались предупреждения, любому было ясно: курить вредно. Сестра моей матери, Джойс, вышла замуж за хирурга, и каждый раз, когда я у них ночевал, на рассвете меня будил дядин кашель — мучительное, судя по звуку, отхаркивание, предвещавшее агонию. Потом за завтраком я видел его с сигаретой и думал: «Ну, он все-таки врач, ему лучше знать». Дядя Дик умер от рака легких, а спустя несколько лет почти неотличимый кашель появился у моей матери. Можно было бы предположить, что у нее, женщины, кашель будет мягче — этакое нежное дамское похаркивание. Помню, как лежа в постели я со стыдом думал: «Моя мама кашляет, как мужчина».