Артемий Ульянов - Записки санитара морга

– Срочно!!! – отчаянно повторил я, но трубку уже положили.

Тем временем Борян метнулся к нижнему отделению шкафа, где мы хранили всякую ритуальную всячину и, немного порывшись в нем, вытащил из-за пакетов с покрывалами и бумажными тапочками маленький железный топорик, ручка которого заканчивалась гвоздодером. Сжав его в руке до белых костяшек, он умоляюще вопросительно смотрел на меня, всем своим видом беззвучно вопя «что делать-то?». В эту секунду в траурном зале послышались шаги. А мгновение спустя спокойный Вовкин голос:

– Конечно, она. И бирка на месте. Посмотрите.

– Да, в натуре – она… – ответил кто-то немного растерянно. – Только без бороды…

– Вот здесь распишитесь, – невозмутимо сказал Бумажкин. И вскоре выкатил подкат с гробом в зал, к мраморному постаменту. Теплая волна облегчения накрыла меня с головой.

– Нормально вроде, – прошептал Плохотнюк, не выпуская топорик.

– Ага, – вяло сказал я, стоя с ножом в руках.

Опять замерев, мы вслушивались в происходящее за дверью. Спустя полминуты входная дверь траурного зала лязгнула задвижкой, поставив точку в самых опасных похоронах в моей жизни. И только когда заурчал движок катафалка, с облегчением понял, что все позади.

– Ого, какие вы страшные! – язвительно сказал вышедший из бокса Вовка, недобро ухмыльнувшись. – Я вам чего сказал делать?!

– Ну, мы… решили… – попытался я что-то объяснить, но не смог, виновато заткнувшись.

– Да мы ж все нормально сделали! – ответил Боря, несмело оправдываясь.

– То есть у вас нормально выдача прошла? Маркину без проблем отдали, да? А чего ты, Тёмыч, нож-то в руках держишь?

– Откуда ж я знал, что они такие идиоты? – ответил я, кладя нож на стол. Глядя на меня, Плохотнюк подошел к шкафу, вернув топорик на место.

– А откуда знал, что бабку брить надо? Ты это вчера с братвой обсуждал, а?

– Да нет… но они ж сказали, чтоб в лучшем виде… – начал было Боря.

– Типа, чтоб как живая была… – добавил я.

– Как живая? А борода у нее после смерти, что ли, выросла? Она живая была – с бородой, работнички вы мои. Это обсуждать все надо, когда вещи принимаешь!

– Да нереально с ними было обсуждать! – возмущенно возразил я. – Делай, чтоб все круто – и весь разговор. Попытался заказ нормально оформить, так они меня на хер послали. Главный их так и сказал – что я, доктор, что ли? Типа, тебе виднее, делай!

– Да класть свысока на то, что они сказали! Надо было хотя бы основные моменты обсудить. А ты зассал. Результат? Все обошлось, слава богу! А если б меня не было?! Вас бы тут грохнули по-тихому… Или инвалидами оставили. Что, не слышали про такие случаи? – грозно спросил Бумажкин. – И потом… Если я сказал – в «двенашку», значит, надо нести свои жопы в «двенашку», а не с ножами да с гвоздодерами тут стоять… Это на будущее, понятно?

– Не надо нам больше такого будущего, – искренне сказал Борька.

– Значит, так. Это, Тёмыч, твоя вина… – ткнул в меня пальцем Вовка.

– Согласен, моя, – уныло кивнул я.

– Делай выводы. Даже если заказчик страшный, как упырь, надо обговаривать основные моменты. А если б Борьку отметелили? Или порезали?

– Я б не пережил, – испуганно глянул я на старшего, с ужасом представляя такой расклад.

– Не пережил бы… Вот Борька – тот да, мог бы не пережить! – резко сказал Вовка. И после недолгой, но тяжелой паузы добавил: – Очень плохо, товарищ Антонов. И тянет это «плохо» на строгий выговор. Брадобрей, твою мать… Визажист, блин… С тебя две бутылки коньяка – мне и Боряну.

– Конечно, без вопросов… – промямлил я, опустив глаза.

– Приличного коньяка, – сурово уточнил Бумажкин, выходя из зоны выдачи.

– Ага, – ответил я ему вслед.

– Да, моя лажа… – виновато сказал я, глядя на Боряна.

– Да забудь ты, – произнес тот успокаивающим тоном. – Но про коньяк не забывай, – нервно хохотнул он, щелкая себя пальцами по горлу.

Двадцать минут спустя все втроем мы сидели в «двенашке». Мы с Борей потягивали крепкий черный чай и пытались справиться с отголосками стресса. Вовка читал газету, не обращая на нас никакого внимания. «Пронесло… Аид помог? Да нет, какой, на хрен, Аид… Вовка помог, – думал я, прихлебывая из массивной глиняной кружки. – Налажали, конечно, конкретно. Зато денег подняли… Ну их на хрен, такие заработки…»

Размышляя над возможными последствиями похорон Маркиной, которые вполне могли совпасть с моими собственными, я не услышал, как дверь со стороны лифтов открылась, пропустив сквозь себя неторопливые тяжелые мужские шаги. Секунду спустя в проеме двери появились трое стражей госпитального порядка – грузный усатый лейтенант и двое зеленых бойцов, тощих и взволнованных. Надежно экипированные бронежилетами и касками, они держали в руках автоматы, вопросительно глядя на нас. Готовности броситься на нашу защиту в их лицах я не заметил. Может, плохо смотрел…