Артемий Ульянов - Записки санитара морга

– Да нет, все нормально. Если бы узнал, он бы нам всем навставлял для профилактики, – беззлобно сказал Вовка. – Тут другое дело. Завтра какую-то большую шишку привезут, часов в 11–12. Одеть и отдать надо, я сам буду заниматься.

– Кто такой?

– Понятия не имею. Родственник чей-то, – сказал Бумажкин, показывая пальцем на потолок. – Главврач шефа попросил. Но дело не в этом. Сегодня вечером, часов в восемь, а может, и позже, ящик привезут.

– Пусть везут, я только в клинику отлучаюсь изредка…

– Я тебя вот чего прошу. Пока гроб не приедет – никаких отделений, даже если там полбольницы преставится.

– Как скажешь, Вов…

– Ящик в ближнюю кладовку на подкат старый поставишь, дверь на ключ и не открывать. Ящик не простой. Ты такого, поди, и не видел раньше.

– Круглый, что ли? – заинтересованно спросил я.

– Не, круче. Американский, с откидным верхом.

– И всего-то? Да были у нас такие, совсем недавно вот…

– Таких – не было. Там климат-контроль, радиосвязь, ароматизатор… и еще куча всякой фигни…

– Радиосвязь? Это на случай летаргического сна, что ли?

– Ага, но главное – он из какого-то элитного дерева, покрытого каким-то ценным лаком, ручки чуть ли не из золота. В общем, делается под заказ и стоит… Стоит, как однокомнатная квартира в приличном районе.

– Ог-о-о! – удивился я. – Это сколько же?

– Ну, где-то тысяч пятьдесят баксов. Ну, или около того. Очень до хрена, одним словом, да еще и сам главврач шефа просит. Так что, Тёмыч, важный момент. Спать с ним рядом не надо, конечно. Но встретить и разместить – в лучшем виде.

– Не вижу проблем, если честно…

– Я тоже, – кивнул Вовка. – Главное, чтоб мы и завтра утром проблем с ним не видели. Чтоб не как с Маркиной, лады? Там поначалу тоже проблем не было. А чем закончилось? Чудом пронесло, – напомнил мне Вовка.

– Обещаю, все будет нормально.

– Верю, – кивнул он. – И вот еще что, Тёмыч… Я когда вас с ножами и гвоздодерами увидел… Скажу честно – был очень тронут. Это, конечно, поступок. Дурной, но благородный.

– Почему это дурной? – спросил я, немного смутившись от неожиданного Вовкиного признания.

– Ну, сам подумай… Если б вы, парни, с кулаками на бандюков выскочили – дали б вам по роже, да и все. А если б ты с ножом полез – схлопотал бы пулю. И нож бы тебе потом в задницу засунули, в лучшем случае. А то и в печень. Но… все равно – спасибо.

– Да это ж мы искренне…

– Я и говорю – спасибо. Чтоб вы не подумали, будто я не оценил. Но зарубите себе на лбу – я сказал, вы делаете. Точно так, как я сказал. Договорились?

– Договорились, – коротко пообещал я, довольно улыбнувшись.

Остаток рабочего дня мы с Плохишом драили лифт, борясь с запахом «безродников», который мгновенно въелся в стены, пол и потолок, укрылся в щелях между кнопками, цепляясь за любую поверхность каждой молекулой. Казалось, что даже зеркало воняло мертвечиной. Вгрызаясь в обоняние, он словно обвинял всех и каждого в судьбе тех двадцати четырех, беспомощных и лишенных человеческого сострадания.

Закончив с лифтом, отправились в «двенашку», неся в себе усталость, за которой тянулся шлейф сегодняшней нервотрепки. Вовка тоже был там. Уже переодетый и с неизменной газетой в руках, он курил дорогую вишневую сигарету, наполняя комнату мягким пряным ароматом.

– Свиридов этот в крайней секции, у окна, на нижней полке, – предупредил нас Бумажкин. – Я его упаковал железобетонно, так что ничего страшного…

– Ну и денек сегодня, – устало протянул Борька. – Маркинская родня бешеная… «Безродников» отдавали-отдавали, так и не отдали до конца.

– Главное, что ампутяк вывезли, – сказал Вовка.

– Да лучше б ноги остались, чем целый Свиридов. Ноги куда-нибудь выкинуть можно, – несерьезно возразил Плохотнюк.

– Выкинуть? Был такой случай, – вспомнил я. – Петя, санитар из морга 59-й городской, где я работать начинал, так и сделал… Алкаш безумный.

– Да ну? Прям выкинул? – удивился Плохотнюк.

– Ага, клянусь. На заре перестройки дело было, мне заведующая рассказывала. Он только ампутяк отдал, и тут ему из хирургии свежую конечность принесли. Не знаю, что на него нашло, не иначе в дым пьяный был. В общем, взял он эту ногу, чуть выше стопы ампутированную, в старые газеты завернул и на ближайшую помойку выкинул.

– Смелое решение, – хохотнул Плохиш. – А мы тут машины заказываем…

– Так это только начало. На следующий день, ранним летним утром, молодая мамаша с ребенком маленьким шла куда-то по улице Достоевского, где дом-музей Федора Михалыча. Солнышко, птички поют – красота. И навстречу ей по тротуару бежит большая дворняга. А в зубах у нее – человеческая нога.