Артемий Ульянов - Записки санитара морга

– Суровый ты какой! – ответил Иваныч с комедийным испугом.

Я столкнулся с ними у лифта, куда закатывал очередной подкат с тарой.

– Тёмыч, вы ящики считаете? – спросил меня старший, притормозив в лифтовом холле.

– Нет. А надо?

– Оказывается, надо…

– Не вопрос, посчитаем, – заверил я его, нажимая на кнопку нулевого этажа.

Почти все немалое пространство лифтового холла было заставлено ящиками. Взгромоздившись друг на друга, они немного напоминали баррикады. Выгрузив свои, поспешил обратно, за новой партией, начисто позабыв пересчитать их.

У двери лифта стоял Плохиш с подъемником, на котором возвышались три ящика.

– Все, это последние, – выпалил он, вскинув руку с часами.

– Вовка ящики просил пересчитать, – сказал я Плохишу. – Займись этим сложным и почетным заданием, лады? А я пока за одежкой сгоняю.

– И мазь не забудь! – напомнил Борян сквозь узкую щель закрывающегося лифта. Взяв ключ от резервной секционной, предназначенной для вскрытия инфекционных трупов, которую мы называли «бациллой», мельком взглянул на настенные часы. До похорон бабушки уголовника оставалось чуть больше 80 минут. Бегом проскочив небольшой коридор, я почти физически ощущал, как стремительно съеживается время, отведенное на мадам Маркину.

«Ничего, Вовка поможет. Или Аид. Ну, кто-нибудь из них – точно».

Влетев в «бациллу», рывком выхватил из шкафчика три комплекта пластиковой спецодежды и уже почти выскочил за дверь, но вспомнил про мазь. Матеря свои дырявые мозги, дернулся обратно, достал тюбик из шкафчика и бросился вон.

Спустившись в подвал, услышал раскатистый грязный мат Бумажкина еще до того, как открылись двери лифта. Вова и Боря стояли перед нагромождением ящиков. Вова матерился, а Боря, чуть заметно тыча пальцем в тару, беззвучно шевелил губами.

– Вова, здесь ровно 22 ящика, – так значительно сказал Плохотнюк, как будто решил уравнение невиданной сложности.

– В третий раз можно было не считать, Борь, – старший скривил язвительную рожу.

– Ты ж сам сказал «точно двадцать два? не ошибся?» – обиженно передразнил Вовку Плохиш.

– Да пусть их хоть Лобачевский считает, в двадцать два мы наше добро ну никак не впихнем. В двадцать шесть – еще туда-сюда…

– Дорогие коллеги, через час с небольшим бандюганы забирают Маркину, – сказал я, протягивая пластиковые комбинезоны, дурацкие чепчики из того же материала и толстые марлевые маски, выпущенные еще советской промышленностью. – А мы тут ящики считаем.

– Тёмыч, у тебя же есть балкон? – деловито спросил Вова, влезая в мутновато-прозрачный скафандр.

– Дома-то? Ну да…

– Отлично! В понедельник утром домой пойдешь, не забудь ноги захватить, хотя бы штук пять. Закинешь их за лыжи, или какое ты там говно складируешь. Сначала повоняют немного, а потом мумифицируются.

– Ну и какую-нибудь небольшую бабульку еще зацепи, – ржал Плохиш. – В палисадничке на скамеечку ее посадишь втихаря, никто и не заметит. Сидит себе бабка и сидит. Чего ей еще на пенсии-то делать? А потом она мумифицируется, – не унимался Плохиш, вторя Бумажкину.

– По балконам много не распихаешь, – возразил я, затягивая шнурки на рукавах комбинезона и надевая перчатки. – Вот у Боряна дача есть. Тридцать соток, сам видел. Сейчас в хлебовозку загрузимся – и сразу туда. Забацаем там миниатюрный некрополь, с аллеями, дорожками… А потом начнем соседям места продавать.

– Вы сперва Маркину отдайте, а потом и планы на будущее можно строить. А то пока чего-то рановато, – мрачно пошутил Вовка, протягивая мне тюбик с ментоловой мазью.

Обильно смазав верхнюю губу, я тут же потерял обоняние. Нацепив на башку потешный чепчик, а на морду – хирургическую маску, я был готов к самой вонючей работе на свете.

– Жопу тоже надо бы смазать – работа быстрей пойдет, – сказал Плохиш, подходя с ключами в руке к двери, за которой нас ждала «Эстола», набитая ненужными, всеми забытыми людьми.

Наклонясь к двери вплотную, Борян, который еще не нанес мазь, шумно принюхался.

– Да не, нормально там все. Когда три компрессора разом сдохли, от двери уже серьезно несло, – со знанием дела сказал Плохиш. И открыл дверь.

Включив свет, мы с Борькой стали затаскивать ящики внутрь, расстилая в них большие куски полиэтилена. А Вовка отправился к термометру.

– Девять градусов, – вернувшись к нам, глухо сообщил он сквозь маску. – Ты, Боря, теперь понял, почему надо всех «безродников» бальзамировать? – задал он риторический вопрос Плохотнюку. – Потому, что девять! Девять градусов, вместо положенных трех. Если бы мы этого не сделали, здесь бы сейчас биологический Чернобыль случился. А так – вроде ничего… – неуверенно закончил он.