Артемий Ульянов - Записки санитара морга

– Должен быть выход! Он есть! И я его найду! – шептал я себе, продолжая метаться по ловушкам коридоров, усыпанных поворотами. То и дело принимался орать, зовя на помощь то Бога, то Пташкина с Плохотнюком. Спустя пару часов, вновь сидя на исходной точке, я добрался до высшей точки отчаяния, сковывающего и отупляющего. Ко мне вдруг незаметно подступила жажда. Пересохшая горящая глотка отчетливо нарисовала мне, как буду подыхать, если не найду выход, ведь никаких признаков воды я за это время не обнаружил. «Наверное, слишком быстро шел, – решил я тогда. – Есть в этих коридорах какой-то выход… Может, тайная дверь, или крошечная ниша… Что-то есть, а я просто не заметил».

Перекрестившись и пообещав Всевышнему быть паинькой до концам своих дней, если только выберусь отсюда, заново принялся обходить коридоры. Но спустя какое-то время бросил эту затею. Нет, я не сломался, не сдался, ведь пить и жить хотелось с каждой минутой все сильнее. Почему ж тогда бросил?

Объясню. Прислушавшись к интуиции, я начал с длинного коридора. И точно помнил, что прямая метров в сто с лишним заканчивалась поворотом налево. Но когда вошел в него во второй раз, поворот был направо. И после него был еще один правый поворот, а ведь раньше был еще один левый. Потом меня ждал спуск вниз, которого вообще в первый раз не было. Со всеми остальными ходами было то же самое. Их конфигурация не имела ничего общего с той, в которой я плутал до этого. Каждый раз она была новой.

Не желая верить в очевидную истину, затеял эксперимент. Зашел в один из коридоров, сделал ровно четыре поворота и тут же вернулся обратно – чтобы снова зайти. Да-да, он был уже другим… Выскочив обратно в зал, всласть попаниковал пару минут, но чудом успокоился. Холодно признавшись себе, что коридоры эти никогда и никуда не приведут, вдруг очень сильно захотел выжить. Любой ценой.

«Что там надо делать при обезвоживании-то? Мочу свою пить вроде», – вспомнил я, после чего схватился за голову, решив взять «тайм-аут». И, что было сил, постарался ни о чем не думать, чтобы начать головоломку с нового листа. Получалось хреново.

Улегшись на прохладный каменный пол зала, я закрыл глаза, строго-настрого приказав себе не двигаться и не разговаривать, чтобы не терять влагу. Немного помолившись про себя, мысленно с чувством перекрестился и… Долго не мог понять, с чего же начать. И размышлял примерно так: «Вся эта беготня по закоулкам ничего не даст. Теперь это понятно. Крепко ты вляпался, товарищ Харон», – думалось мне с нездоровой нервозной веселостью. У меня это с детства. В школе еще… в предчувствии скорой драки хихикать начинал. «Здесь такие лобовые действия не помогут. Надо ключ искать».

Решив так, принялся шерстить тонны невероятных вариантов, стараясь отыскать среди них что-то такое, что даст хотя бы намек на зацепку. Не найдя ничего разумного, применимого к этой невероятной ситуации, вдруг ухватился за воспоминание о погибшем воробье. Я был уверен, что думал о нем совсем недавно, до того, как потеряться в огромном другом измерении, вольготно расположившемся за дверями траурного зала. Но почему я его вспомнил и при каких обстоятельствах? Этого я не знал. «Значит так… Воробей этот являлся ко мне перед тем, как все это началось. Что, если именно он ключ к разгадке? Ключ, который открыл передо мною дверь в это пространство. И может открыть дверь обратно», – хватался я за призрачную догадку, сулящую надежду на спасение.

Наткнувшись на эту мысль, я похолодел и замер, сжавшись в комок. Потом рывком сел, наплевав на экономию сил и прислушиваясь к себе. «Так! Почему же я раньше-то о нем не вспомнил?»

– Во-ро-бей!!! – восторженно произнес я по слогам, вскочив на ноги.

«И как его теперь найти??? Позвать, что ли, как-то?».

Но звать не пришлось. Спустя пару мгновений после того, как я вслух произнес «воробей!», я уже слышал далекое, еле слышное чириканье. Такое спасительное, оно с каждой секундой набирало силу, многократно отражаясь от мрачных сводов, которые только что были моей могилой. Расцветало, крепло, словно сама жизнь, уверенно заявляющая свои права на будущие годы санитара Антонова. Стремясь ко мне на крошечных воробьиных крыльях, пробудило надежду, стремительно переросшую в уверенность, из которой мгновение спустя родилась вера. Вера в спасение.

Кое-как судорожно перекрестившись, я прошептал пересохшими губами «Господи, спасибо!» и схватился за нательный крест, сжав его до боли в пальцах. Звук летящей птицы все приближался. Он нес с собой отзвуки спасения. В лучах его восхода виднелось мамино лицо и отрывной календарь моей предстоящей жизни. Тогда, в двадцать с небольшим, он казался огромным. Но… спустя пятнадцать лет, он стал уже не так тяжел и бесконечен, теряя вес прожитых дней, часов и минут.