Артемий Ульянов - Новые записки санитара морга

— Выручай, Тема, родной коллектив! — радостно кивнула Светлана Юрьевна. — Четыре раза отработаешь, мы тебе полставки зачислим и премию за переработку.

— Ладно, а когда это все начнется-то?

— Завтра у тебя первое дежурство. И потом через каждые два дня, — сказала она.

— Да, работа меня любит, — вздохнул санитар Антонов и взялся за крышку гроба.

И почти тут же наступило завтра. И с самого утра погрузило меня в ностальгию. Она тосковала по тем далеким годам, которые легли на страницы моего романа. Казалось, что если присмотреться к сегодняшней Москве, сквозь время станут видны бабульки у метро, торгующие водкой, сигаретами и всякой снедью.

Вспомнилась одна из них, обладающая очевидным маркетинговым мышлением. Помня заповедь Кеттлера «Отличайся или умри», она не стала конкурировать с бойкими соседками, поставив себя вне конкуренции. Она стала продавать огуречный рассол. Конечно же, по утрам, когда толпы граждан тянутся на работу. И среди них ведь немало таких, которым очень надобно рассола. А некоторым он просто жизненно необходим. А потому торговля шла на «ура».

Метро снова пускает в себя за жетон, а в кармане у меня огромные деньжищи — пятьдесят тысяч рублей — это совсем немного, можно дать одной бумажкой. «Однушка» в приличном районе стоит сорок тысяч зелени, муниципальная милиция грозно топчется рядом со злачными местами, преимущественно у метро. Конкретные пацаны в спортивных костюмах, с массивными магнитолами в руках. Группки волосатых металлистов, ярко оформленные дамы с лаковыми челками и в ботфортах.

Сотовых нет. Вернее, они есть, но это штучное явление, их не видно. Вот-вот появятся пейджеры, но про плазменную панель никто не слышал. У власти Ельцин, и стихийная приватизация корежит ослабленный скелет государства. Под звуки стрельбы возникают новые хозяева жизни, жадно жрущие страну. А я.

Я еду в морг. Сегодня, как и много лет назад, у меня с собой зубная щетка и паста, газеты, жратва и шампунь. Как долго я не носил этот набор на работу! И вот опять.

Рабочий день перед ночным дежурством может быть разным. Строго в соответствии с законом подлости, который я лично считаю одним из фундаментальных законов человечества, он выдался очень напряженным. Скоростной, спортивный, ни одной свободной минуты. И когда он наконец закончился, я был порядком измотан. Разобрав диван в комнате ночного санитара, застелил постель, включил телек и грохнулся в кровать, с тихим постаныванием протягивая ноющие, уставшие ноги. Посмотрел новости, пожрал. Чуть пришел в себя, позвонил жене. Не успели толком поболтать, как из холодильника послышался далекий грохот. Приехала перевозка. Словесно расцеловав Олю, с проклятиями поднялся и, вдев босые ноги в кожаные тапки, зашаркал в сторону холодильника.

Это был Митька. Я сразу узнал его. Митин напарник, приземистый пухлый водитель, был мне не знаком. А вот его я прекрасно помнил, еще по девяностым. Высокий, крепкий, с массивным размашистым лицом и крупными руками. Улыбался он как-то по-особенному, и эта светлая улыбка запоминалась на долгие годы. Любил от души поржать, и вообще был веселым парнем.

Увидев меня, он остановился, пригляделся, состроил комичную рожу и восторженно протянул:

— Чтоб меня черти взяли! Вот это встреча! Темыч, это ты, что ли, мил человек?

— Я вроде! — радостно ответил я.

— И как ты здесь опять, а?

Мы коротко обнялись.

— Да так вот как-то. Почти двадцать лет прошло, пора вернуться.

— Ага, самое время, через двадцать лет-то, — усмехнулся Митя, и мы отправились в глубь отделения. Сразу разговорились.

— Ну, не ожидал тебя увидеть, честное слово, — все никак не унимался фельдшер. — Давно ты здесь?

— Уже два месяца. Как это мы с тобой не увиделись?

— Так я к вам в клинику все больше по ночам попадаю. А ты, получается, в день работаешь?

— В день. А сегодня вот ночника заменяю.

— И днем, и ночью кот ученый, — продекламировал он.

Пока я оформлял документы, беседа наша текла вокруг прошедших лет. О том, как изменилась страна да почему пиарщики по моргам сидят.

— А я ведь тоже уходил с перевозки, — сказал Митька, выслушав историю моего возвращения. — Массажистом работал в центре в одном коммерческом. Но меня надолго не хватило. Через три года — снова в строй.

— Есть что-то особое в этой работе. — предположил я, подкалывая копию наряда.

— А то! — живо отозвался Митя. — Вот недавно история была у нас — весьма незаурядная. Забрали мы с адреса бабку, везем в морг. В кузове, кроме нее, еще двое. На светофоре остановились — то ли чудится, то ли возня какая-то в кузове. Быть, думаю, не может. Кому там возиться-то?! Водила мой, Мишка, говорит — может, кошка, какая заскочила? Не, ну бред — какая кошка?! Притормозили, прислушались — вроде все тихо. Только поехали — опять. Как будто прыгает там кто. И даже голос, что ли, послышался. Тут уж решили остановиться. Выходим, к кузову идем — а по спине мурашки, — доверительно понизил голос Митя. — Темно еще, стремно, и в башке картинки из дешевых фильмов про зомби. Таки вижу, как мертвец на меня прыгает. Когда задвижку открывал — руки не очень твердые были. А уж как открыли!