Лидия Обухова - Глубынь-городок. Заноза

— С лесорубами надо вот что сделать, — на ходу начинает он объяснять Теплову, который молча стоит у стола и ждет его распоряжений. Голова у него чуть склонена, — казалось бы, он весь внимание, но глаза отсутствующие, и это привычно раздражает Андрея Петровича. Ему нечего поставить в вину этому человеку, наоборот, он, пожалуй, даже вызывает симпатию своей крупной, вальяжной фигурой и этими черными волосами, от которых на лоб падает тень. Но, боже мой, как он выпадает из всего ритма штурмовой ночи!

— Значит, сегодня дежурите по отделу вы? — ненужно спрашивает Андрей Петрович и отводит глаза, досадуя сам на себя.

— Я, — отозвался Теплов, делая вид, что не понял смысла вопроса, но он отлично понял, и редактор знает это.

— Тогда попрошу вас, Павел Владимирович… — Он принимается снова растолковывать, но его прерывает стук. — Войдите, — сердито кричит он в дверь.

Пожилой человек бережно, как свиток верительных грамот, вносит листки, отпечатанные на машинке. Лысинка его торжествующе светится: ему-то уж не придется сражаться за место. Редактор радостно встает навстречу: вот он, гвоздь всех сегодняшних усилий! Он торопливо просматривает рукопись и размашисто пишет на уголке: «В номер».

Уже спускаясь в типографию, не по парадной лестнице, которую видят днем посетители, а по рабочей, боковой, он доканчивает разговор с Тепловым. Тот молча кивает, ни о чем не переспрашивает и отстает на одном из нижних этажей, сворачивая по коридору в свой кабинет.

Это маленькая узкая комната, похожая на ячейку пчелиных сотов, прилепленных к стеклянной стене. Там, за окном, огни большого города, его немеркнущие неоновые рекламы, но видны они, только если погасить свет. Сейчас же окно кажется куском базальта, непробиваемым в своей черноте. Странная комната, возможно, даже уютная на чей-нибудь чужой взгляд, с высокими стенами, скользким кожаным диваном, настольной лампой под пластмассовым колпачком на длинной движущейся ноге, но Павлу Теплову она кажется глыбой льда: он вмурован в этот лед уже в течение года и не может ни разбить его, ни привыкнуть. Первые недели, когда в редакции либо присматривались к нему, либо просто не вспоминали, он часами сидел праздно, подперев крупную голову кулаком, бесцельно, невидяще уставясь в огромное окно. За стеклом сначала текла шумная дневная жизнь городской площади, потом оно покрывалось серым пеплом сумерек, ощутимо холодело, а когда Павел нажимал беззвучную кнопку лампы, за окном совершался резкий скачок к тьме, словно он сам, по своему желанию мог, превращать день в ночь. Но Павлу было в общем все равно, день это или ночь. Он не уставал за день, и ночь не сулила ему блаженного отдыха. «Ему не от чего было уставать, и все-таки главным его ощущением было постоянное утомление. Так он сидел часами, оцепенев, и, бывало, за целый день к нему ни разу не открывалась дверь и его никуда не звали. Ему даже стало казаться, что если он умрет тут, об этом узнают только спустя несколько дней от уборщицы.

А ведь он не был новичком в газете и потом, когда ему нашлось постоянное место в одном из отделов, делал свое дело не хуже других.

Сегодня же, после разговора с Андреем Петровичем, даже слабое оживление, казалось, охватило его, когда он остался наедине с очерком: ведь это был не вообще «материал» из тех, которые исподволь заготовляются в каждом отделе, как солят впрок огурцы, а то, что нужно немедленно в номер; значит, в чем-то газета зависела и от него.

Бледно усмехаясь своему крошечному тщеславию, Павел, однако, сел поплотнее за стол и начал внимательно вчитываться в очерк. Дежурный редактор мельком обронил еще: жаль, что фамилия одной из героинь — Тамара Сирота; в самом деле, грустновато для предоктябрьского номера. Павел поискал было глазами, но потом решил, что лучше не отвлекаться, и стал читать по порядку. Очерк в общем не вызывал возражений, хотя «звяканье электропил» и «ковровые полушалки», которые очаровали дежурного редактора, казались ему франтоватой выдумкой. Он не бывал в Архангельске, но в Сердобольском районе, где он работал раньше, были тоже леса, густые, еловые, похожие на сводчатые терема, и Павел очень хорошо знал, что такое зимние лесозаготовки, как трудно собрать и отправить туда людей, через сколько неполадок надо продраться, чтобы мало-мальски сносно организовать быт и снабжение лесорубов.

Мысли унесли его из Москвы в Сердоболь столь стремительно, что ему пришлось потереть лоб, чтобы вернуть их.