Владимир Домашевич - Меж двух огней

— Э-э-э, свидетели... Не те времена! Давай-ка лучше спать...

И Лукашик повернулся на спину, стал разглядывать темное звездное небо...

Он уже задремал было, когда их подняли. Командир взвода приказал отделению Букатова копать ячейки на стыке первой и второй роты у самого полотна железной дороги. Сам показал каждому, где копать, и пошел. Не бы­ло и сержанта Букатова. Бойцы не спешили. Позванивая короткими лопатками, они перекидывались словами, вспо­минали случаи, далекие от фронтовой жизни.

Их прерывали только составы без огней, которые время от времени вырастали на железнодорожном полотне. Она шли на восток, облепленные людьми с узлами. Шли поезда с ранеными, эшелоны с оборудованием, машинами. И всюду люди, люди, люди...

Бойцы провожали их глазами и снова брались за дело, думая о своих семьях. Враг еще далеко от них, а чужое горе — не свое.

Эти бойцы были еще мирными людьми. Горячая пуля пока не обожгла их. Все было еще впереди.

В четыре часа утра батальон подняли по тревоге и при­казали собираться.

На сборы хватило полчаса. Бойцы, продрогшие от ноч­ного холода, спешили. Мерно шаркали подошвы по сырому асфальту шоссе. Рядом с Лукашиком шагал Солоневич. В трех шагах впереди маячила пилотка сержанта Бука­това.

Когда прошли версты две, Солоневич, будто между про­чим, со своим неизменным «слышь ты», шепнул Лукаши­ку, что Фирсов не сдержал своего слова: отдал приказ сниматься. «Говорит, люди дороже земли. Вот как...» — за­кончил Солоневич и неизвестно почему вздохнул.

И Лукашик подумал, что после памятного разговора в блиндаже он увидел вдруг Фирсова совсем с иной сторо­ны. «На его месте другой бы со мной не церемонился».

5

Солнце стояло почти в зените и жгло немилосердно. В такую пору только бы забраться куда-нибудь в тень или на берег речки да загорать. А тут шагай и шагай с пол­ной выкладкой, и все на восток. То догонял их, то нена­долго отрывался гул канонады — где-то били пушки, а мо­жет, сбрасывали бомбы самолеты — разобрать было тя­жело.

Лукашик особенно боялся самолетов. В его памяти еще свежи были минуты, когда он лежал в канаве у насыпи, а над ним кружил немецкий штурмовик, поливая станцию огнем своих пулеметов. Каждый раз гул моторов вызывал у него подспудное желание свернуть с дороги и броситься в придорожное жито или спрятаться за куст. Он заметил, как тревожно и нервно оглядывались его товарищи, когда в небе показывался чей-нибудь самолет — свой или вра­жеский, К сожалению, своих становилось все меньше и меньше,— небо, как и земля, переходило в руки завоева­телей.

Шоссе кипело, шевелилось, гудело, словно река в на­водок. Стоило вступить в ее русло, как волны подхватыва­ли тебя, кружили, толкали, гнали дальше, и уже нельзя было устоять, повернуть назад или в сторону, И самолет в такой миг мог бы наделать беды,— думал Лукашик. Кругом, вдоль дороги — поле и поле, то лен, то жито, то клевер. Шоссе вьется, как сгибы на ладони, и все на нем — от человека до нагруженной военным скарбом ма­шины — отчетливо видно.

Лукашику хотелось какого-нибудь конца. В его душе росло недовольство тем, что делалось вокруг. Он совсем обессилел; ноги еле переступали — механически, равно­душно; плечи болели от лямок вещмешка и винтовки; пояс­ница ныла от патронташа и гранат. Ноги были потные, ступни скользили в ботинках — не помнит, когда разувал­ся. Хотелось пить. Так хотелось, что хоть ложись и поми­рай. Вся сила уходила с потом, который заливал глаза, ручейком тек между лопатками по спине; гимнастерка — хоть выкручивай.

— Скорей бы вечер,— шептал сбоку Солоневич.— Не могу, совсем ослабел.

А в ответ только мерное шарканье десятков подошв, только тяжелое сопение, только глухой звон оружия, только резкая, сухая команда: «Не отставать! Подтянуть­ся! Быстрее!» Залитые потом, потемневшие лица, лихора­дочный блеск глаз, потрескавшиеся губы...

Лукашику казалось, что это бегство не имеет никакого смысла, что оно только оттягивает время, что не сегодня-завтра немцы догонят их и сотрут в порошок гусеницами своих танков и бронетранспортеров. Правильнее было бы не переть по магистрали, а свернуть в сторону, и если уж идти, то подальше от этого муравейника, который так при­тягивает вражеские самолеты.

— Дорогу, дорогу! — донеслись сзади крики.

Лукашик невольно оглянулся и свернул влево. Их до­гоняла полуторка, еще новая, зелененькая, кузов закрыт брезентом. Мотор чихал на малых оборотах, буфер мед­ленно, как снегоочиститель, раздвигал живую солдатскую массу, а за машиной она снова смыкалась. В кабине сиде­ли двое: один — грузный, с бритой головой, другой, за ру­лем,— молодой, в милицейской фуражке и, как показалось Лукашику, с заплаканными глазами. Вдруг какой-то боец с забинтованной головой уцепился за борт и прыгнул в кузов. Через минуту в машине очу­тилось с десяток раненых. Будто ощутив излишнюю тя­жесть, она остановилась. Правая дверца открылась, пока­залась блестящая бритая голова. Человек в синей мили­цейской гимнастерке, которая трещала на его широкой груди, стал на подножку и, перекосив мясистое носатое лицо, крикнул раненым: