Альберт Усольцев - Светлые поляны

Воротничок Витьки оказался в порядке: еще вчера с вечера постирал и пришил. Сам. Бабушка на первых порах было попробовала взять заботу о белых воротничках на себя, но Ефросинья Петровна предупредила: «Сам сделает, не маленький. За отца в дневнике расписывается? Расписывается. Вот пусть и о воротничках заботится». — «Ну и подумаешь, велика важность, кусок коленкора постирать хозяйственным мылом, погладить да пришить…»

В дежурном пикете у дверей стояла Доня. Ей и протянул Витька свой дневник. Но Доня в дневник и не взглянула. Она знала, что Витька расписывается за отца. А вот к воротничку придралась. Отвела Витьку в сторону, в раздевалку, сказала строго:

— Снимай куртку! — Витька был в лыжном костюме. Вообще одного лыжного костюма ему хватало на целый учебный год.

— Пошто?

— Не пошто, а почему. Мы, Витя, сейчас в райцентровской школе, и надо говорить правильно, культурно, а не по-черемховски…

— Ну, почему?

— Черными нитками воротничок пришил.

— Не суди!

— Правильнее сказать, Витя, не говори, — поучала Доня, вдевая в ушко невесть откуда появившейся в ее руках иголки белую нитку.

— Ну пускай — не говори…

— Не пускай, а пусть…

— С дядей Семеном вчера засиделись… Керосин кончился. В темноте не тот тюричок ушаровал. Да я сам могу…

— Снимай куртку, кому сказано?!

— Была неминя… — тянул Витька, видимо, стесняясь — девчонка ему будет пришивать воротничок.

— Это еще что за слово?!

— Ну, была охота… — перевел Витька, стягивая лыжную куртку. — Если хочешь знать, я крестом вышивать умею… у бабушки научился!

Во как! Пусть знает и не хорохорится.

— Научишь? — улыбаясь, спросила Доня.

— Че?

— Не че, а что.

— Ну че, что?

— Крестом вышивать.

— Трудно это…

— Я понятливая.

— Посмотрим…

— «Увидим», — сказал слепой. — Доня внимательно посмотрела в глаза Витьке.

Тот растерялся. Уж очень необычным был ее взгляд. И продолжительным.

— Это кто же слепой-то?

— Так, — ответила Доня, — поговорка…

Она протянула куртку. Белый воротничок сидел сейчас куда ловчее, чем раньше.

— Спасибо сказать — мало, ба-а-алдарю — не выговорить, — попробовал пошутить Витька, путаясь в длинных рукавах своими длинными, нескладными руками. А когда надел куртку, то увидел, что Дони рядом нет. Она уже стояла на крыльце, в пикете. Подошел к ней. Сказал загадочно: — А последний урок седни физкультура…

— Не седни, а сегодня, — не оборачиваясь и не отрываясь от своего дела — проверки дневников и воротничков, — поправила Доня. И не удержалась: — Ну и что?

— Сбегу. Канат перетягивать не хочется.

— В Смородинный пойдешь?

— Ага.

— Не ага, а да.

— Да, в Смородинный. Березы слушать. У них скоро тек начнется.

— Возьми меня…

— Мешать не станешь?

— Я ти-и-ихонькая…

— Заметано.

— Не заметано, Вить, а решено. Так культурнее.

— Ну решено… На переменке портфели я выброшу в форточку. Лови и жди. Или нет, лучше иди. Я догоню. Мне еще надо к дяде Семену забежать, спросить, какой он сок любит: с горчинкой или сладкий… С горчинкой пользительнее…

— А по-культурному, Вить, — полезнее…

— У-у, грамотейка!

— Так жди, то есть иди…

— Ага.

Витька сверкнул глазами — вот и попалась. Ленинградская грамотейка!

— С кем поведешься, — улыбнулась Доня.

Смородинный колок встретил Витьку и Доню задумчивой тишиной. От талой воды в его середине набралось целое озерко, чистое, без единой чатины-морщины. Даже затопленные курни смородины сидели ровной цепочкой, недвижно и тихо, стараясь не нарушать покоя и красоты, который внесла в лесок полая вода.

Березы после долгого зимнего сна еще не успели как следует отбелиться и выглядели тускловато-серыми, почти стальными, отчего издали они были похожи на оловянных солдат, подобранных в строй точно по росту. Может быть, березы набирали этот свет от воды, может, просто не хотели быть одинаково белоствольными во все времена года, может, по неведомой, только им, березам, известной причине старались отделить нудную, тоскливую зиму от весны своим пробуждением и чуть заметным изменением наряда.

Витька приложился ухом к шершавой коре самой крайней березы — мамы Веры, как ее звали черемховцы. Вообще все березы Смородинного колка имели собственные имена.

— Тукает, — сказал Витька. — Сердце мамы Веры тукает…

— Разве у березы есть сердце? — удивилась Доня.

— А то нет!

— Дерево… Оно же неодушевленное…

— Сказанула, как в трубу стрельнула! — сердито оборвал Витька. — Ты сперва послушай… Вот сюда… Вот здесь… Слышишь?