Лев Квин - В те дни

Разговор принимает невыгодный оборот.

— Да нет же, нам её выдали, — вдохновенно сочиняю я и для большей убедительности добавляю:

— По две пачки, ещё и останется… Ну, скажи же, как её развести?

— Смешаешь с горячей водой, затем добавишь жидкого клея. Иначе краска, когда высохнет, слетит, — поясняет отец. — У тебя гумми-арабик, есть? Давай-ка, я сам сделаю.

Ох, уж эти мне умелые руки! Пожалуй, он захочет и плакат написать. Надо выкручиваться.

— Я ещё бумагу для плакатов не получил. Завтра возьму.

— Что ж ты тогда зря шум поднимаешь! Завтра и разведёшь… Отец, поднявшийся было с места, опять садится и принимается за чтение.

Беру со стола пачки и ухожу в свою комнатушку. Придётся обождать, пока отец с матерью улягутся. А то ещё, того гляди, зайдут ко мне.

Я тщательно скрываю от родителей свою работу в подполье. Так требуют правила конспирации. Малейшее нарушение их — и не оберёшься неприятностей. Вон у Жука, моего товарища по ячейке, мать случайно обнаружила в кармане листовку. Теперь парень ходит сам не свой. Только соберётся куда-нибудь — мать в слёзы, отец ругается: «В тюрьму захотел? В могилу нас загнать стараешься?»

Нет, уж лучше обождать немного. Совсем ни к чему рисковать спокойствием в семье.

Часы бьют одиннадцать. Наверное, мать с отцом уже улеглись.

Приоткрываю дверь:

— Папа!

— Что тебе ещё?

— Разбуди меня завтра в половине шестого.

— Куда ты собрался в такую рань?

— Нужно взять у одного парня учебник химии. У нас завтра контрольная, а у меня своего нет.

— Ладно, ложись спать.

— Я ещё немного почитаю.

Закрываю дверь и тихонько поворачиваю ключ. Мать, чего доброго, ещё вздумает проверить, хорошо ли я укрыт.

Наливаю в баночку воды и развожу в ней золотой порошок. Затем по совету отца, добавляю в краску клея.

Красная шёлковая материя аккуратно разостлана на столе. С линейкой в руках размечаю буквы.

Д-а з-д-р-а-в-с-т-в-у-е-т С-о-в-е-т-с-к-а-я Л-а-т-в-и-я!

Если немного сузить буквы, то как раз вместится. Беру кисточку и начинаю вырисовывать…

Быстро летит время. Уже бьёт два часа, когда я делаю последний мазок. Отступаю на шаг и любуюсь своей работой. Конечно, не так, как у настоящего живописца, но в общем вполне прилично.

Раздеваюсь, гашу свет и с удовольствием вытягиваюсь в постели.

Флаг остаётся на столе. Буквы должны ещё как следует подсохнуть, иначе испачкается красное поле.

— Имант!

Ах, как не хочется вставать!

— Имант! Уже без пятнадцати шесть.

Ого! Вскакиваю с постели и протягиваю руку к выключателю. Но света нет.

— Отец, почему не горит электричество! Испортилось что-нибудь?

— Нет, пробки в порядке, я уже смотрел. Наверное, на станции…

Через минуту я уже одет. Снимаю со стола флаг, аккуратно складываю его и прячу под пиджак.

Отец при свете керосиновой лампы опять сидит за своими «Правилами уличного движения». Какой он сегодня прилежный! Правда, у него ещё много времени. Смена отца начинается в семь, а завод неподалёку.

У плиты, окутанной клубами пара, хлопочет мать. У неё сегодня большая стирка. Владелица нашего дома госпожа Каудзит прислала целую корзину залитых вином скатертей и салфеток. Да ещё свёрток мужского белья принесла барышня Эмма, пожилая, чопорная экономка богатого вдовца, живущего по соседству.

— Покушал бы, Имант!

— Некогда, мама… Вернусь — тогда…

Незаметно беру с книжной полки последний номер журнала «Атпута» и выхожу из квартиры.

Парадная опять заперта. Это штучки дворника, создавшего себе дополнительный заработок. Ровно в десять часов вечера он запирает дверь на ключ и требует с каждого уходящего и приходящего по десять сантимов. Кроме того, он таким путём получает точные сведения, когда приходит домой каждый квартирант, и я готов поклясться, что они не остаются не известными молодчикам из охранки.

Но я уже давно научился оставлять дворника в дураках. С силой приподнимаю дверь за ручку и несколько раз основательно встряхиваю её. Она отворяется. Надо бы ещё и закрыть, но у меня нет времени.

Мимо дома проходит трамвай. Вскакиваю на подножку. Пожилая кондукторша с укоризной покачивает головой.

— Вам куда?

Плачу за билет, прохожу в вагон и усаживаюсь…

На скамьях одни рабочие. Какие у них жёлтые, худые лица! Да, нелегко даётся кусок хлеба на рижских фабриках.

Интересно, кто же всё-таки придёт сегодня на явку? Внимательно осматриваю своих соседей. Может быть, из них кто-нибудь? Вот этот симпатичный юноша в углу? Или пожилой, сердитый с виду рабочий, с резкими, будто вырубленными из дерева, чертами лица?