Геннадий Казанцев - Страна Лимония

— Прекратить! — резко обрывает Герман самодеятельность солдат. — Кто давал команду?

— Смотрите, товарищ капитан, — совсем по-детски откликается рядовой, — он описался.

Действительно, в районе таза на глине растекается лужа. «Такое в кино не показывают», — отмечает про себя офицер.

— Сержант Приходько! Мухой вниз и отыщите второго афганца.

— Есть найти и расстрелять!

— Отставить, сержант! Найти и привести! — жёстко чеканит команду Герман. Он склоняется над трупом, не испытывая никаких эмоций, поднимает отброшенный «ТТ» и кладёт его в карман. Но нет, что-то внутри просыпается. «Не стал бы ты, дурак, стрелять, — бормочет офицер, поглядывая труп, — я бы тебя наверняка упустил бы...»

Солдаты ведут под руки мокрого Гульмамада. Герман смотрит на своего агента и укоризненно качает головой. Покалеченный афганец, вытаскивая слипшиеся пачки денег из рубахи, горестно что-то бормочет. Через минуту место казни пустеет. Два маленьких пятна крови и одно большое — человеческой мочи — ещё несколько часов будут демаскировать место трагедии, но скоро и от них не останется и следа. Труп в европейском костюме, ударяясь о камни, плывёт по ущелью.

Возвращение было триумфальным. Солдаты первым делом поделились впечатлениями со своими друзьями. Тут же весть о случившемся, обрастая подробностями, разлетелась по лагерю. На ужине офицеры дурашливо сторонились Германа, отодвигали тарелки и пересаживались подальше. «Пала-а-ач! — шипели друзья. — Не подходи! Сначала смой кровь с рук». Герман кисло улыбался. Есть он не мог. Странное ощущение — эмоций нет, лишь слабость и опустошённость, а кусок хлеба в рот не лезет. Напрасно он пытался убедить себя, что на бомбёжках от его рук погибло куда больше людей и — ничего, аппетит не портился.

— Ну что, поц, облажался? — придвинув тарелку с дымящейся картошкой, спрашивает Крестов.

— Да нет же. Сделал всё как надо!

— Э-э-эх, и дура же ты! Если уж решил кого убить — так убей, а не в жмурки играй! — кривится командир. — Что ты за скалой прятался, как Красная Шапочка! И вообще, подбери свои интеллигентские слюни!

Герману нечего сказать. Он берёт в руку вилку, пихает картофель в рот и с трудом глотает.

— Что, не лезет? — вмешивается в разговор присевший напротив рыжий Лях.

— Да, — сознаётся Герман.

— Привыкнешь, — соболезнует рыжий. — Я, когда своего первого пришил, день к пище не притрагивался. Только у меня случай особый.

Герман молчит, хотя ему хочется услышать про такой же, как у него, эпизод. Лях и не собирается умолкать. Слегка картавя, он продолжает:

— Снял я его ударом приклада, думал, сдох, а он меня — кулаком по лицу хрясь! А я, понимаешь, гриппую. А он мне, значит, по сопатке! Я сопли даже не вытер, хватаю штык-нож, хлебальник его рукой заткнул, и ну ему шею пилить. Стрелять-то нельзя, наши только-только на позиции выдвинулись, ждут сигнала. Вот я ему пилю, значит, глотку, а кровавые сопли ему на рожу стекают.

— Рыжий, да заткнись ты! — не выдерживает Крестов. — Дай хоть поесть!

— А ты, Крест, молчи! — огрызается рыжий, угрожающе тряся веснушками. — Ты хоть одного своими руками уложил? То-то, молчи лучше. Командовать-то всякий горазд, — и, повернувшись к Герману, продолжает. — Пилю, понимаешь, а штык тупой, как деревенский колун. Вспотел уже, «духа» соплями по глаза уделал. А он, падла, хрипит, а я, понимаешь, пилю.

— Да когда ж ты его перепилишь! — снова не выдерживает Крестов.

— Ты меня не перебивай, — свирепеет конопатый, — слушай лучше, может, в жизни пригодится. Этот хрипит, значит, а я — пилю...

Крестов забирает тарелку, уходит. К рассказчику, скребя алюминиевыми ложками по мискам, придвигаются Конюшов и Филимонов.

— ...он мне, сука, ногой в промежность ка-а-ак хряснет! У меня аж свет пожух. Я своей мордой в его падаю, а сопли — в разные стороны!

Репа с Филом в ужасе отстраняются, давясь остатками картошки.

— Тут я штык-нож перехватываю и ему в кадык — бздынь!

Слушатели прекращают есть и, борясь с позывами, застывают. Рыжий рассказчик триумфально обводит взглядом замерших «каскадёров».

— Ну, вы кушайте, кушайте... Сдох он... — заканчивает поучительный рассказ Лях. — А вот пожрать в тот день я так и не смог. Может, пригрипповал слегка...

К середине мая второй заезд «Тибета» наконец-то разжился аппаратурой. Выбор музыкальных центров, магнитофонов и колонок оказался непростым делом. В глинобитных дуканах можно было найти всё, что довело бы до инфаркта простого советского радиолюбителя или меломана. Если возникало желание приобрести аппаратуру Hi-fi класса, то его удовлетворяли в Кабуле или заказывали по каталогу у агента всех разведок Валигуля. Несчастные «каскадёры» в условиях, когда возможности превышали потребности, целыми днями спорили о достоинствах того или иного музыкального монстра. Герман, к сожалению, и здесь проявил пагубную для себя осведомлённость.