Борис Егоров - Время ранних разлук

— Какой ты важный! Так серьезно сказал: «Вон там». — Потом другим тоном, чуть грустным, говорит: — Уже поздно, пора домой.

— Нет, нет, Инга, сегодня не пора!

— Не спорь: тебе надо готовиться к занятиям. Наверно, и не приступал.

— Успею.

Бьют куранты. Мы слушаем, как мерно и торжественно растекается над площадью перезвон наших главных часов.

У причала московского Южного порта стоит большой белый двухпалубный пароход «Менжинский». На корме играет духовой оркестр из наших спецов: школа отправляется в летние лагеря. На этот раз не в Кувшинки. «Менжинский» проплывет по Москве-реке и Оке, а потом пристанет к маленькому дебаркадеру под Рязанью.

Играет музыка. Шумит толпа на пристани: это провожающие. С палубы парохода в толпе я вижу Ингу. Она сняла косынку, машет ею.

Инга пришла в порт задолго до того, как нам был назначен сбор. Еще никого, кроме нас, не было. Мы сидели на скамеечке на берегу, под кустами пыльной сирени, смотрели на маслянистую воду.

— Саша, значит, я не увижу тебя целое лето…

— Сорок пять дней.

— Ой, как долго. Мне будет грустно-грустно. А ты знаешь, какой у тебя будет адрес?

— Нет. Но я в первый же день напишу. И во второй, и в третий.

— О чем я подумала? Вот так мы с тобой много-много раз смотрели на воду… Сейчас она мне не нравится…

— Это что? Гадание на воде?

— Ты не слушай меня. Я говорю глупости. Сегодня двадцать первое июня, плюс сорок пять…

— Плюс сорок пять, и я вернусь. Видишь вот ту телефонную будку? Из нее я тебе буду звонить.

— А я буду сидеть, ждать. Впрочем, ты меня можешь не застать: экзамены в институте. Может, еще не примут…

— Примут, Инга, примут.

— А я тоже уверена, что примут. Это я так. Знаешь, мечты, если они крепко задуманы, сбываются. Вот я решила быть врачом…

— Ты хорошая. Я тебя очень люблю!

Инга закрывает глаза, глубоко вздыхает.

— Повтори, Сашка!

— Я тебя очень люблю.

Она встряхивает головой, смеется.

— А за что?

— За то, что ты, когда смеешься, вот так щуришь глаза. За то, что ты ни на кого не похожа, за то, что ты фантазерка, за то, что ты переменчивая, знакомая и непонятная… И за то, что у тебя такие губы, что мне ужасно хочется их целовать…

Я наклоняюсь к Инге, но в это время слышу приближающиеся шаги. По дорожке идет Доронин. Потом, увидев нас, он сворачивает в сторону.

— Это твой товарищ? Как его зовут?

— Владик.

— Владик, Владик! — кричит Инга. — Идите к нам.

Доронин подходит, козыряет, снимает фуражку, держит ее у локтя.

— Это очень галантно, — замечает Инга. — Каким вас красивым манерам учат… Если бы я была мальчишкой, я бы, наверно, пошла в вашу школу.

А на пристани уже трубит горнист.

Дивизион выстраивается на поверку лицом к «Менжинскому».

— Крылов, — выкрикивает старшина.

— Я.

— Доронин… Тучков… Курский…

После переклички строем по двое проходим по трапу. «Менжинский» дает гудок. «Капельдудкины», как мы называем оркестрантов, с особым старанием играют марш: «Мы в нашу артиллерию…»

«Менжинский» разворачивается и выходит на середину реки.

Мимо нас плывут изрытые птичьими гнездами берега Москвы-реки, потом — Оки.

После ужина дают отбой, но спать никому не хочется. Лежим, болтаем. Восхищаемся «Менжинским», его салонами, каютами, рестораном. Все это нам в новинку.

— Любят нас, спецов, раз такой пароходище дали, — замечает Курский.

Сверкая огнями, идет «Менжинский» по Оке.

Разговоры в каютах и на палубах затихают далеко за полночь.

А потом, лишь мы засыпаем, резкий толчок. Такой, что мы едва не падаем с полок. Выбегаем из каюты. Что случилось?

Занимается рассвет. Над рекой плывет пар, берегов не видно.

На палубе мы сталкиваемся с матросом.

— На мель сели.

Ждем, когда придет буксир.

Время течет медленно.

Видим взволнованного Курского.

— Немцы перешли нашу границу, — тревожным шепотом говорит он. — Это что же — война?

— Откуда ты узнал?

— Капитан парохода по радио принял.

— Может, пограничный инцидент?

— Нет. Я сам слыхал, как капитан говорил с Тепляковым.

На наши плечи ложатся чьи-то тяжелые руки. Оборачиваемся — Тепляков. Лицо у него бледное, и глаза такие, каких я не видел никогда, — мрачные, суровые. Сколько я знаю Теплякова, он всегда улыбался — то весело, то грустно, то насмешливо.

— Война, ребята… Немцы бомбили Минск, Киев…

И все-таки еще не верится.

Война. Мы готовились к ней, мы видели, как год-два назад строились в Москве бомбоубежища, мы пели песню «Если завтра война…», мы знали, что она придет. И все-таки она пришла неожиданно.