Елена Семёнова - На переднем крае. Битва за Новороссию в мемуарах её защитников

— А вы откуда сами-то, ребята, будите? — спрашивает бабулька с клюшкой в руке.

— Мы двое из Москвы (киваю на Москаля), а Михалыч из Питера, — отвечаю я ей.

— То-то, я смотрю, говор у вас не наш. А денег вам тут за нас много платят, сынок? — спрашивает ещё одна старушка.

— А нам вообще не платят. Не за вас, не за Донбасс. Мы бесплатно приехали воевать.

Наступает гробовая тишина. Замолчали даже те, кто говорил шёпотом.

Люди стояли, смотрели на нас и переваривали услышанное.

— То есть как это бесплатно? Что, совсем? — интересуется народ.

— А вы думаете, мы из-за денег сюда к вам приехали? — вставляет своё слово Москаль.

Я смотрю на всех этих людей. На эту толпу голодных бабушек и дедушек — пенсионеров разных возрастов и здоровья. Стою и понимаю, что… Они реально думают, что мы тут стоим не из-за них, а за зарплату. Стоим тут на морозе, в чужом городе, за сотни километров от своего… Стоим, что бы они получили свою пенсию.

А ещё я стою и не понимаю, почему я должен им это всё объяснять и как бы даже доказывать и оправдываться? Почему?

Вот же они — старики, пенсионеры, инвалиды, ради которых мы сюда и приехали. Почему они задают нам эти глупые вопросы. Почему?

Холодный, морозный, донбасский день догорает в свете зажёгшихся фонарей.

Мои размышления прерывает начальник почты. Громко крикнув из-за наших спин:

— Внимание! Дорогие вы наши, не волнуйтесь. Денег хватит на всех. Те, кто не успеет их получить сегодня, приходите завтра.

— Опять завтра. Нам это ещё вчера говорили, — возмущаются пенсионеры.

Начальница исчезает в помещении почты. Мы же стоим дальше. У нас приказ — не допустить паники и беспорядков на вверенном нам объекте.

День потихоньку катится к закату.

Из почты, получив наконец-то свою долгожданную пенсию, выходит очередная бабушка. Треплет меня за рукав:

— Сынок, спасибо вам. Вы уж простите нас, что мы тут на вас кричим. Мы это не со зла. Храни вас Бог, ребята!

Старушка, перекрестив нас всех рукою, медленным шагом бредёт домой.

Михалыч громко зачитывает очередную пятёрку на получение пенсии. Народ проходит внутрь. Те же, кто получает свои гривны, с довольными лицами выходят на улицу. Сегодня их день! Люди в толпе молча им завидуют и надеются, что скоро тоже будут на их месте.

Один из таких вот счастливчиков, мужчина лет шестидесяти, просит отойти с ним в сторону, я отхожу. Тот протягивает мне руку со словами благодарности:

— Спасибо вам, ребята. Вы делаете нужное дело.

— Да, собственно, не за что. Спасибо, что понимаете это. Вам всё выдали? — спрашиваю я его.

— Да. Всё. Вот возьми.

Мужчина, после рукопожатия, отпускает свою руку. Я открываю ладонь. Там пятьдесят гривен.

— Батя, мы денег не берём, — говорю я ему, пытаясь их вернуть.

— Я это знаю, сынок. Возьми, прошу тебя. Это на сигареты. Я цыган. У нас так принято благодарить. Вы же ничего не получаете тут. Я это тоже знаю.

— Спасибо, — говорю я в ответ, пряча деньги в карман.

— Вы не обижайтесь на людей, ребята. Они полгода пенсию не получали. Вот поэтому и злые, — продолжает цыган.

— Да, мы знаем, что полгода. Поэтому тут и стоим.

— Ну, спасибо вам ещё раз. Пойду я. Заждались меня уже дома.

Мужчина уходит. Я же возвращаюсь к своим.

Наступил вечер. Стемнело. Закончился очередной день. А с ним и деньги в кассе.

Мы объявляем, что пропускаем сегодня последнюю пятёрку.

Народ с грустью расходится. Сил возмущаться и что-то требовать уже не у кого нет.

— Проходите завтра, — говорим мы тем, кто не успел получить деньги.

Мы завтра тоже придём. Придём и будем стоять. И будем пропускать… И всё, что было сегодня, завтра повторится снова. Но это будет завтра.

15 января 2015 г. Алчевск.

Наступил очередной, обычный, морозный, январский день. Помню, что день выдался солнечный, с белым снегом на земле, домах и деревьях. Природа радовалась тому, что она может показать местным жителям, что в Алчевске снег бывает не только красным, оранжевым или чёрным, но ещё и белым. Думаю, что те, кто читают мою исповедь, живя в Алчевске, знают, о чём идёт речь. Для остальных же я дам пояснения… Дело в том, что в этом городе, впервые за многие годы, выпал белый снег, потому что местный металлургический комбинат из-за войны не работал. Белый снег — это единственный радостный плюс этой войны!

В общем, день был как день. Не хуже и не лучше остальных моих дней проведённых на Донбассе. Ничего особенного. За исключением одного. Это был день моего рождения!!! Мне исполнилось 40 лет!!!