Елена Семёнова - На переднем крае. Битва за Новороссию в мемуарах её защитников

«Да, да… Тебе, Юрий, уже сорок лет. Или может ЕЩЁ только сорок?» — так я размышлял, смотря на себя с утра в зеркало, принимая утренние, водные процедуры.

Год назад я и предположить не мог, что свой юбилей буду отмечать на войне. Правда, я мог и не ехать сразу на Донбасс после новогодних праздников, а чуток подзадержаться дома. Отметить его там по полной программе и уже потом выдвигаться в путь. Но, во-первых, я дал обещание вернуться после этих самых праздников. А, во-вторых, мне самому очень уж хотелось на Донбасс, к своим. Тогда я всё ещё жил определёнными иллюзиями о его светлом будущем и питался лозунгами — кричалками, что сыпались из нашего телевизора, типа: «Спасём Донбасс от украинской хунты!», «Русские своих не бросают!», «Бандеровские каратели не пройдут!» и так далее и тому подобное. Помню, интернет тогда просто захлёбывался возгласами от «диванных воинов и крикунов», которые пачками «косили» укров на «инетных фронтах» Новороссии. Да чё там говорить. Я и сам их когда-то «косил»… за компом, сидя на диване и попивая при этом пивасик. На диване оно ведь, как-то спокойнее, чем в окопе. Но главное — холодильник рядом. Устал «воевать», сходил, подкрепился… и снова в бой!!!

Вообще, тему пропаганды я уже поднимал в одной из частей моей «исповеди». Но хотелось бы ещё раз к ней вернуться.

То, что религия — это опиум для народа, говорил ещё Остап Бендер в бессмертном произведении Ильфа и Петрова — «Золотой телёнок».

Причём тут религия? — спросите вы. Да при том, что в данном контексте слово «религия» можно легко заменить на слова — «идеология», «патриотизм», «гуманизм» и прочий «ИЗМ». Нашетв и инет стали уже сродни религии. Попробуйте отказаться от этого дара цивилизации и у большинства из вас, кто читает эти строки, начнется «ломка». Я тоже не исключение. Но я хотя бы стараюсь брать из инета и ТВ 1у информацию, которая мне нужна самому, а не то, что мне пытается вложить в голову наш зомбоящик. Проще говоря — я включаю мозги. Кстати, одной из причин поехать на Донбасс, было желание самому разобраться на месте, что есть правда, а что ложь? Правда — разочаровала, а ложь — позабавила.

Но я отвлёкся. Итак — мой день рождения.

Вроде и дата круглая, но 40 лет отмечать, как-то не принято — плохая примета. А на войне эта примета, в грустную сторону, увеличивалась минимум раза в три. Шансы, что этот день рождения может стать у меня последним, были не так уж и малы. Но я всё-таки решил его отметить.

Выбор «для отмечания» был не велик. По той причине, что на территории нашей располаги, как и самого «Призрака» в целом, был сухой закон, то выбор пал на сладкое. Я решил купить в местной кондитерской три больших торта.

Помните, как в школе, когда у кого-то была днюха, он угощал всех в классе конфетами, мороженым, пирожными и прочими вкусностями. Вспомнили?

Мы, мужчины — тоже ведь, как дети, только большие! и наши желания, приоритеты и игрушки растут вместе с нами. И мы так же, как и в детстве, любим сладкое. Правда, если раньше мы играли в машинки и танки, на ковре и возле дома, то сейчас эти игрушки стали настоящими. В них можно залезть, побибикать и пострелять. Раньше мы играли в «войнушку» во дворе, с игрушечными автоматами и пистолетами. Делились на немцев и своих, красных и белых, индейцев и ковбоев. Сейчас игры стали уже взрослыми.

Но мы также всё ещё делимся!!! На укров и москалей. На ополченцев и бандеровцев. На хороших и плохих. Вот только стреляем мы друг в друга теперь уже по-настоящему. Из настоящих автоматов и танков.

И умираем мы тоже ПО-НАСТОЯЩЕМУ… Один раз… и навсег да!!!

Ну, да не будем о грустном. День рождения всё-таки.

Короче, купил я три больших торта. Отнёс их на кухню, поставил в холодильник, что бы они там благополучно ждали своей участи. И стал ждать вечера.

— Рота выходим строиться на вечернюю поверку, — орёт дневальный.

Рота выходит. Строится в две шеренги в коридоре.

«Алтай», наш старшина, зачитывает позывные:

— Сибирь?

— Я.

— Нил?

— Я.

— Дамаск?

— Я.

— Клокер?

— Я.

— Тавр?

— Я.

— Москаль?

— Я.

— Албанец — Я.

— Кедр — Я.

— Михалыч?

—Я.

Слышны отзывы из строя.

И так всех по очереди, по списку. Все на месте.

После чего Алтай зачитывает отдельно позывные тех, кто идет в караулы и наряды.

— Больные, хромые, кривые есть? — спрашивает он.

— Есть, — раздаётся пара голосов.

После выяснения у кого что болит, я обращаюсь к Алтаю.

— Алтай, разреши выйти из строя. У меня есть маленькое объявление.