Валерий Поволяев - Лесные солдаты

В Центральном парке культуры и отдыха имени Горького они раз шесть слушали выступления духовых оркестров. Перед финской войной каждая воинская часть – будь то маленькая караульная рота или крупная стрелковая дивизия, – обязательно имела свой оркестр. Оркестры свои имели клубы Осоавиахима и районные объединения парикмахерских, тресты столовых и пожарные команды, заводские ДК и конторы, занимающиеся сбором рогов и копыт, старых мочалок и ненужного железа, тряпья и волоса, алюминиевых мисок и выброшенных на улицу гантелей, банно-прачечного комбината и Мосводоканал, передовые техникумы и студенческие общежития, профсоюз дворников и кружки по изучению марксистской философии.

Программы у этих оркестров были разные – от вальса «На сопках Маньчжурии» до сложных сочинений Шопена и Шуберта, Чердынцев только рот раскрывал от восторга, слушая чарующие звуки духовых инструментов.

После концерта они с Наденькой обязательно ели мороженое, иногда забирались в Нескучный сад, бродили там по пустынным, посыпанным жёлтым песком аллеям, слушали, как поют птицы. Если честно, Наденьке самозабвенное пение птиц нравилось куда больше, чем рёв самодеятельных оркестров. У неё Чердынцев и научился слушать пение небесных птах.

Он поцеловал Наденьку впервые в Нескучном саду, на скамейке около старой цветочной клумбы, обложенной половинками кирпичей. Кирпичи были врыты в землю по косой, так, что макушки их выглядывали на поверхность элегантными треугольниками, треугольники эти были побелены потемневшей от осенней сырости известкой. Кое-где, в ложбинах, уже лежал снег, было холодно. А в клумбе вовсю цвели цветы – белые и фиолетовые, с одуванчиковыми желтыми серединками астры.

Когда это было? Совсем недавно вроде бы, а кажется, очень давно, за какой-то незримой, сделавшейся очень далёкой, неощущаемой чертой времени. И вернётся ли то время, никому не ведомо: ни Ломоносову, ни лейтенанту, ни немцам, вторгшимся на нашу землю.

Чердынцев аккуратно объехал две ямы, оставленные забуксовавшими в песке грузовиками, ямы были вчерашние, с подсохшими краями… Машины шли тяжёлые, с грузом – то ли людей перебрасывали, то ли снаряды с патронами. От песка исходил печной жар.

Лейтенант покосился на маленького солдата – тот сидел в люльке прямой, гордый, похожий на детсадовского генерала, стиснув обеими руками приклад пулемёта. Действительно, герой из какого-нибудь детского учреждения. Чердынцев улыбнулся и тут же стёр с лица улыбку.

В этот день они прошли много, лейтенант прикинул по карте – получилось более стапятидесяти километров. Он довольно прищёлкнул пальцами – если дело пойдёт так дальше – они скоро догонят своих. Хотя была одна проблема – бензин. Где брать бензин? Тем более, у немцев он какой-то особенный, сотворённый из загадочной химии, пахнет сладким вареньем и цветочным одеколоном фабрики ТЭЖЭ. Тяга у этого бензина так себе, не чета нашему, бакинскому, – немецким бензином хорошо дрова в печке разжигать, а заправлять им машины и мотоциклы – совсем не то. Это если брать по высокому счёту, а если по счёту малому, то Чердынцев был бы рад даже пузырьку спирта, лишь бы работал движок у трофейного трудяги.

Еды у Чердынцева с Ломоносовым было больше, чем бензина – хоть в этом-то они пока могли не ограничивать себя. Вечером маленький солдат достал из немецкого «сидора» банку с рисованной этикеткой, на которой были изображены копчёные колбаски.

– Что это, товарищ лейтенант?

Чердынцев глянул на этикетку.

– Свиные сардельки.

– А почему колбаса нарисована?

– Это ты, Ломоносов, не по адресу обращаешься… У немцев спроси.

– Свиные сардельки – это вкусно?

– Вполне съедобно. Немцы вообще свинину любят.

– А чего ж её не любить, – Ломоносов ножом вспорол верхушку банки, заглянул внутрь. – Тут, товарищ лейтенант, ещё суп какой-то плещется…

– Бульон. Бульон тоже можешь съесть без всякой опаски.

– Не прохватит?

– Не должно.

– А то, если протеку, решительных действий в бою от меня, товарищ лейтенант, не ждите.

– Поставь банку на костёр, пусть согреется. Сардельки положено есть горячими.

– А бульон?

– Бульон тоже.

Маленький солдат ослушаться не посмел, подгрёб к краю костра уголья, поставил на них банку. Вскоре бульон зафыркал в жестянке, залопотал чего-то, звук был «уютным», над костром повис вкусный домашний дух.

– У нас в Архангельской губернии, когда оленину коптят, такой же дух над всей деревней стоит, нет угла, в который он не протиснулся бы. И нет человека, который слюнками не умылся бы…