Игорь Рыжов - Питерский битник

Какая разница, с какого
Он этажа шагнул в рассвет?
С восьмого, господа, с восьмого.
Вам легче? Мне, допустим, нет…
Уходом и началом между,
Посередине — тридцать лет.
А я хромаю, как и прежде,
Слегка оглох, чуть–чуть ослеп.
Хотя я жив, а это много,
Хотя бы это — в полный рост:
Трудней идущему дорога,
Когда уход с неё так прост.
Но так же недоступна Осень,
И так же дышится весной!
Мне будет вечно — двадцать восемь
За тех, кто не дошел со мной.

Дави любовь, как прыщ на морде,
Ногтями, суку, до крови.
Нет выше радости, не спорьте,
Чем отказаться от любви!
Дави её, как таракана,
Как вошь, как гниду, как клопа,
В очарование стакана поверь —
И отправляйся спать.
А утром, по отдохновенью,
Сложив в шалмане по рублю,
Ты, ощущая вдохновенье,
Гундосишь: «Я, Тебя, Люблю!..».

Напомнив, что есть где–то снег
В июле, — он в жару опух, —
Влетает неземной, извне,
Не тая тополиный пух.
Смешенье лета и зимы
Мешает мысли, бредит явь.
И я, в окно своей тюрьмы,
Гляжу, не видя ни х..я.

Я видел Бога, глядя на Неё,
Я знал, куда лежит меня дорога:
Всё об одном — от кабака к острогу
Вело меня по жизни вороньё.

Всегда быть рядом, сбоку, не у дел,
Уже, но оставаясь у порога.
Я жив лишь тем, что я увидел Бога,
А он меня — увы, не разглядел

Нет, этот мир — непобедим!
Лишь в подворотнях снег растает,
Как сумасшедший Никодим
Вновь воробьям стихи читает.
Все сочинения свои,
Что гениальны, что бездарны.
И в подворотнях воробьи
Ему за это благодарны.

Спите, руки, спите, ноги, головы заросшие,
На хвосте, что у сороки, вести лишь хорошие.
Смерть повсюду отменили — выгнали взашей её,
Куличом висит с ванилью месяц над траншеею.
Спит в вагончике рабочий, долго спит, уж с вечера,
Хорошо в июле ночью, если делать нечего!
Хорошо, когда тревожат лишь дела приятные,
И шевелятся под кожей чувства необъятные!

Между числами — нет слов, по воде скользит весло:
Не пробить тугую воду, непростое ремесло.
Но, порой, хранит число всё, что было, не было,
Дату первого прихода и ухода, всем назло.
Между числами и мной — срок отрезанный, земной,
И не мне читать те числа летом, осенью, весной.
Ведь зимою, в холода, их под снегом не видать,
И стоят они на страже, вечные, как никогда.
Точка, точка, запятая, знак «тире», как привиденье.
Арифметика простая — дата смерти и рожденья.
Знак «тире» — вся жизнь до края, числа по краям застыли,
Точка, точка, запятая, а вокруг — слова пустые.
Точка, точка, два цветочка, фотография в овале,
И три слова в завиточках — как меня при жизни звали.
Два числа, как часовые, по весне, как снег растает.
Что, не страшно, вам, живые? Ведь в конце лишь — запятая,,

Опять задержалось лето,
А хочется, всем назло!
Кофе мешать с сигаретой,
Петь, чуть касаясь слов,
Сидя с тобою где–то,
Где–то, где нам тепло!
Опять задержалось лето,
Значит — не повезло…

Все теряется когда–то: даты, праздники, ключи.
Злато, то, что до зарплаты: потерял, и не ищи.
Жизни в том великолепье, что одним не поит нас.
Это — детства праздник летний: с молока на спелый квас.
С кваса — на хмельное пиво, с пива — на стакан вина,
Ухмыляется, игриво, поднося все это нам.
Бьют часы, стучат минуты, оставляя за собой,
Непривязанность к чему–то, непронзающую боль.
Что не будет на прощанье бить тебя во все места:
Равнодушие печально, но опаснее, — мечта…

Свет мой, зеркальце, заткнись!
Или на х. й, отвернись!
Знаю сам, молчи, зараза!
Заебло, угомонись!
Видишь: не выходит сразу,
Хоть сто раз ты ебанись,
Жить. А хочется! Паскуда —
Злоебучая стезя…
Чудо. Где–то бродит чудо,
Там, где пешка ест Ферзя,
Решка бьёт орла. Рассудок
Знает — этого нельзя.
Зябко. Сводит мозг желудок
От желания всего.
Мост меж нами: «Спи, ублюдок!
Ты добился своего!».
Всё… Весна. И амальгамы
Чуть со сна идёт черта,
Там — где Бог играет гаммы,
Остальное — Пустота…

Перегорела лампочка, болтается спираль.
Капризная ты, дамочка, судьба моя, а жаль.
Уплыли пароходики куда–то без меня,
Идут быстрее ходики: такая, вот, хуйня.
Когда всё это кончиться, — я первым помолюсь:
Мне ничего не хочется, я этого боюсь.
Я выписал названия всех улиц, где я жил:
Весь город. До свидания. Считайте этажи.