Геннадий Ерофеев - Тихий русский

Геныч перес ё к Заводскую и двинулся в сторону оврага. Тут было совсем темно – глаз коли. Образующие длинные блоки частные гаражи протянулись несколькими рядами с юга на север. Широкие «просеки» одним концом подступали к самому краю обрыва, другим доходили до Заводской. Здесь в основном размещались гаражи работников бывшего завода имени Берия и автоконюшни чиновников городской администрации. С узкой заснеженной тропинки Геныч попал на нужную «просеку» и с полминуты постоял, прислушиваясь.

Дверь в гараж Буланова – третий от края оврага – была открыта. Но ворота оставались запертыми : как и большинство муром ских автовладельцев, зимой Буланов не выезжал. Ставил машину на прикол и вечерами молчаливо общался с нею – вернее, чах над безнадё жно устаревшими «жигулями» как царь Кащей над златом.

Геныч сглотнул подкативший к горлу нервич еский комок. Неизвестно, как всё пр ойдёт-произойдёт, но лё гким испугом Буланову не отделаться. И сигануть в сугроб не удастся: «проклятый частный собственник» запер себя в каменном мешке гаража. Не испол ьзующий машину по назначению «лё тчик», а поглядывающий на тачку со стороны типичный «автоонанист».

Геныч достал «макара» и навинтил глушитель.

В «просеке» висела гробовая тишина. Геныч подождал, пока с запада послышится нарастающий шум скорого поезда Москва – Йошкар-Ола, и, унимая дрожь в коленках, тихонько подскрё бся к приоткрытой, врезанной в гаражные ворота двери.

Из щели проливался на грязный, в пятнах машинного масла и размазанного собачьего дерьма, снег мертвенный фотонный поток от лампы дневного света.

«Слава Богу, мэр увлекается велогонками, а не собаками, – подумал Геныч. – Иначе вся эта чё ртова затея пошла бы в буквальном смысле слова сторожевому псу под хвост!».

Он без стука п е реступил высокий порог и оказался в тесноватом типовом гараже, едва вмещающем белого недомерка плебейских тольяттинских кровей. В ноздри ударил резкий запах бензина, ценою конкурирующего с цельным молоком.

Буланов обернулся на шум, оторвавшись от бессмысленного пиления зажатой в тисках традиционно некондиционной «вазовской» железяки.

– Эй, земляк, на минуточку можно? – позвал Геныч – типичная марионетка, которая хоть на пару минут, пока есть в руке пистолет, ощущает себя кукловодом.

– А что такое? – откликнулся недовольный голос. – Сейчас иду.

Буланов начал протискиваться к выходу сквозь узкую щель, образованную увешанной полками неоштукатуренной стеной силикатно го кирпича и бортом «жигулё нка» – в такой конуре американец постыдился бы держать и дворнягу, а не то что сенбернара и тем более «Понтиак Гран -при». Загремело задетое пустое ведро, что-то ещё шлёпнулось на отсыревшие, подё рнутые инеем доски пола, раздалось чертыханье попол ам с кряхтеньем – и мэр города Муром а предстал перед киллером-любителем героем без каких -либо следов галстука от Версаче: во всей расхристанной красе не пилота ублюдочного тольяттинского «болида», но автомеханика-любителя. В руке Буланов держал большой драчовый напильник: холодный ширпотребовский «булат» versus нагревшегося в руке Геныча «макарова» – на чьей стороне преимущество? Когда Буланов пробирался на свободный пятачок, Геныч удерживал «пушку» в опущенной руке; теперь он держал пистолет согнутой в локте рукой – как дверную ручку.

Йошкар-о линский скорый, катясь под уклон на мост, грохотал совсем рядом – решайся, киллер-любитель № 81!

– Не под скажете, как пройти в библиотеку партпроса? – неожиданно для себя самого совершенно спокойно и даже с ироническим подтекстом вопросил Геныч.

Буланов растерянно хлопал глазами – но таким хлопаньем смерть не испугаешь.

– Счастье – это тё плый пистолет, – дидактическим тоном преподавателя марксистско-ленинской философии провещал Геныч, так и не дождавшись ответа от онемевшего и не знающего что делать с напильником Буланова. – Прощай, мертвец!