Алексей Рыбин - Черные яйца

– Гондоны вы, – обиженно сказала Маркиза, вставая. И Анне: – Слышь, тетя Аня, а фиг ли они такие? Давай вместе под поезд впишемся, а? А то тошнит меня от этих рыл. Я место знаю, где классно вписываться. На Рижской. Там и под мост можно. А ежели на природу захочется, на цветочки-листочки поглазеть, то и по насыпи можно пройти. Там кайф, на насыпи, кусты, блин, трава... Люди, не делайте стойку, я о другом... Нет, тетя Аня, честно. И уединиться можно. Напоследок. А? Как вы? У меня никогда таких вот, стареньких, не было. И в шелковых чулочках. А то, – Маркиза обернулась к Вавилову, – давайте этого чмошника заангажируем. Работодателя моего. Бывшего. Он у нас мастер вписывать. Вавилов, ты как? Поможешь двум уставшим дамам?

– Я не старенькая, девочка, – сказала Анна. Ее вдруг разобрала злость. Злость на самое себя. Quel diable! Parbleu! Mais pourquoi cette fille [29]так похожа на нее?

– Дура ты, Маркиза, – проговорил Леков, тяжело поднимаясь с ковра. – На хрена бабку обидела? Она же тебе добра желает. А ты – в заводки. – Он подошел к столу. – Чего тут у вас пожрать-то есть. О! Сардельки! Горяченькие! Супер!

– Слушай, ты, хендрикс хренов, ты гитару просил? Я тебе принес, – оборвал болтовню Вавилов. – Может, слабаешь?

– Да слабаю, слабаю, не ссы. Давай ее сюда.

Вот ведь скотина! Вавилов встал. Его качнуло. В голове шумело. «Вахтанга, скорее Вахтанга», – мелькнула мысль. Где эта долбаная гитара?

– Держи. Леков обтер жирные руки о штаны. Принял гитару.

Взвесил на руках. Внутрь деки заглянул. Пальцем изнутри поскреб.

– Ну и что? «Фендер» корейский, струны левые, гриф ведет, ты его на базаре, что ли, брал? Конечно. Где еще такое найти можно? Говно! Фанера, лак – не лак, лады – жестянка. Точно – говно, – уверенно сказал он.

Вавилов про себя усмехнулся. Ну-ну!

Оглядел собрание.

Молчаливый мужик уже отрубился, судя по виду. Дизайнер в ванной, оттуда звуки льющейся воды слышны. Старуха в кресле, впавшая в прострацию.

И он, Вавилов. А вечером – к мэру.

Такой компанией он побрезговал бы и в годы не шибко разборчивой юности.

– Ну и говно! – гегемон потряс гитару. Понюхал зачем-то. – Лаком пахнет, ишь ты, – поведал. – Но – говно.

И он, Вавилов, выходит, его тиражирует? Леков. Что-то смутно припоминается. Ах, да. Они же, вроде, трибьют выпускали. История была... Даже, вроде, замочили там кого-то? Он еще нагоняй устроил по приезде из Италии, так хорошо отдыхал, такая компания была – первый раз за много лет расслабился по-настоящему. Осина – он умеет отдых организовывать. Осинский – он на эти дела мастер. Хоть и склоняют его фамилию в России все кому не лень, а Осина – он Осиной и останется. Правильный человек.

Гегемон расстегнул куртку. Схватил гитару наперевес. И, как-то непотребно раскорячившись, попытался пропрыгать по гостиной а-ля Чак Бэрри. Врезался в стену номера. Повернул к Вавилову покрытое каплями пота лицо.

– Здорово, да?

И заржал-заперхал, донельзя довольный собой.

Куда Вахтанг запропастился?

Навешать этому уроду на прощание, что ли? Как только Вахтанг приедет. Под занавес, так сказать. Чтобы у пьески был достойный финал.

– Дай сюда, – сказал Вавилов бомжу. – И потянулся за гитарой. – Научу.

– Не суетись, Вавилов, – совершенно трезвым голосом сказал бомж. – Посиди. Водки вон выпей. Достала меня твоя суета.

Бомж мог. Бомж многое мог. Затянул для начала «Ой, то не вечер, то не вечер...» Чисто так затянул. Вавилову даже подпеть захотелось. Сразу.

– «То не ве-е-ечер... Мне ма-а-алым-мало спалось, да спалось...» – включился Вавилов на второй голос.

– На кварту вниз возьми, – заметила девка. Кажется, Маркизой ее зовут, или он ошибся?

– Как тебя звать-то, милая девица? – спросил Вавилов.

– Кварту выдержать не можешь, тогда в терцию, что ли, затяни, – тихонько сказала девка. А бомж все продолжал:

– «Е-е-сау-у-у-ул догадлив был... Су-у-умел сон мой разгадать, разгадать...»

– Это же элементарно. Ты же взрослый мужчина, – девка схватила Вавилова за рукав пиджака. – Три тона вверх берешь – и все дела. Ты сольфеджио-то проходил в школе?

– Нет, – честно ответил Вавилов.

– Ну, мужик... То-то я и гляжу, ты серый такой...

– «Пропадет, он говорил, твоя буйна голова».

– Я – серый? – спросил Вавилов. Достали его эти недоноски. Это он, Вавилов, – серый. Нашли себе серого... – Это я-то – серый? – Вавилов уставился на Маркизу.

– А какой же еще? – ответила та. – Конечно. Терцию не держишь, вообще интервал вменяемый построить не можешь, о чем с тобой тогда говорить-то? А туда же – продюсер. Ты помолчи пока, пусть он один поет. – Она кивнула на гегемона-Лекова.