Андрей Ханжин - Поэт

Когда Давид примчался к казино, труповозка уже уехала, а милиция вяло, явно не желая узнать что-нибудь лишнее, опрашивала служащих заведения. Рыжая никого не интересовала. Внимание Давида на неё обратил тот самый обматерённый крупье. Так место действия перенеслось в ресторан «Марио».

— Это она во всём виновата! Из-за этой суки моего брата убили по беспределу! Я с неё получать буду! — безумствовал Давид.

Выслушав трагическую историю о последних минутах жизни сбесившегося Кахи, Марио, в который раз за эту ночь, погрустнел и, потеряв всякий интерес к происходящему, поднялся к выходу.

— Поедешь со мной, художник. — не подразумевающим отказа тоном заявил он Дрону. На что тот отрицательно покачал головой. Марио, на то он и был итальянским евреем с тёмным настоящим, как-то очень быстро всё сообразил. А, сообразив, попросил оставить их втроём, то есть его самого, Дрона и Рыжую. Переглянувшись, Давид и Химик вышли из ресторана. Дважды квакнула автомобильная блокировка.

— Ты откуда, девочка? — без малейшего интереса спросил Марио.

— Из Питера…из Санкт-Петербурга. — поправилась Рыжая.

— Здесь что делаешь?

— Приехала с парнем, а он меня бросил. Шла пешком на Ленинградский вокзал. А тут этот…

— На проститутку не похожа. — констатировал Марио и обернулся к Дрону. При этом глаза его обрели отдалённое сходство с обычными человеческими.

— Послушай, художник, одним идиотом уже стало меньше на земле. Ничего, абсолютно ничего не случится. Если станет меньше ещё на одну идиотку. Эта публика мне не интересна. Каждый день таких, как они, рождается на миллион больше, чем умирает. Не разочаровывай меня, художник.

— Прикажи официанту, чтобы вывел нас через чёрный ход, — не задумываясь ответил Дрон.

Марио засмеялся и глаза его приобрели свойственное им выражение смерти и одновременно смертельной усталости.

— И что ты будешь с ней делать?

— Домой её отвезу, в Питер.

— Уверен, что у вас обоих не наберётся денег даже на один билет. И вряд ли у тебя хватит духа ограбить какого-нибудь случайного прохожего. Оставь эту дуру и поехали со мной. Больше повторять не буду.

— Найду как добраться.

— Идиот. — пробурчал Марио, подзывая жестом официанта. — Идиот с отсыревшими спичками.

К половине седьмого утра Дрон и Рыжая уже стояли на окраине Химок, пытаясь, остановить попутку в ленинградском направлении. До Клина их подбросил дребезжащий молоковоз с не выспавшимся шофёром. Потом им повезло чуть больше, их подобрал МАЗ, перевозящий в кузове какую-то чудовищную конструкцию. Водитель громко и беспрерывно прослушивал кассету «Сектор газа», что не помешало беглецам заснуть, прижавшись головами. Машина уходила вправо в семидесяти километрах выше Твери. И вот, в конце концов, похожий на артиста Вицина пенсионер дотряс их на четыреста двенадцатом «Москвиче» до того затерявшегося в глубине Руси города, с описания которого и началось наше повествование. Повествование, где не найдется места ни прекрасным незнакомкам, ни счастливым случайностям, ни мистическим совпадениям. И никакие демонические Марио уже не предложат нашему герою никакого выбора. И костюмы от «Бриони», и туфли от «Артиоли», и брегет с турбийоном больше никогда не объявятся на этих страницах. И конец истории будет несчастным.

Вечная дорога, вечная дорога… Путь, ведущий из ниоткуда в никуда. Мы вращаемся вместе с планетой по однажды заданной орбите и малейшее отклонение от этого монотонного кружения означает нашу гибель. День-ночь, день-ночь. Мы бесконечно одиноки. Мы верим в бога, чтобы не чувствовать этого безысходного космического одиночества. Над нами звёзды, погибшие миллиарды лет назад. И если прав Эйнштейн, и прошлое, настоящее и будущее — суть одно, то не видит ли кто-нибудь там, в межзвёздной миллиардности, дошедший свет уже погибшего Солнца… Снег-дождь-пыль, снег-дождь-пыль.

И хутора — прибежища отшельников, и города — темницы неприкаянных душ. Мир пронизан механическими шумами, эфир наполнен информационными потоками и вот уже струя из водопроводного крана напоминает нам о море… И чем-то диким и первобытным впечатляют нас наполненные птичьим пением леса. Но короток северо-запад России. Чёрные остовы мёртвых деревень подпирают сгнившими костями неприступную ограду замков, возведённых цивилизованными феодалами. А там, за новгородским поворотом вправо, уже чувствуется приближение невской твердыни. Стоянка дальнобойных фур. Километровый столб с отметкой «699». Эстакада. Сарское село. Бетонник предместий. Петербург. Рыжеволосая спит у художника на коленях. Он придерживает её голову, смягчая сон от автомобильной тряски. Конец ещё одного пути.