Вениамин Колыхалов - Тот самый яр...

— Что остаётся делать рабам?

— Ты, сосед, не раб. Рабы каждый день водку не хлещут, не бездельничают неделями.

— Не упрекай. Сейчас у меня заказов дельных нет. Мастерить скамейки да табуретки для промартели звание мастера не позволяет. Мне бы мебельный гарнитур замастрячить — пить брошу, буду неделями строгать, шлифовать, малиновой политурой покрывать. Я столяр — генеральского звания.

Кот Дымок произвёл затяжное мяуканье.

— Вот, даже лохматая животинка поддерживает Глухаря.

Несколько раз историк Горелов предпринимал попытки проникнуть в засекреченные архивы НКВД. Не допустили даже к личному делу.

Что же за тайны отлёживались на пыльных полках строгого комитета?

Дневник канул не в воду, попал не в огонь. Уверен учёный: его выкрали не без помощи коварной полячки… капитан новой госбезопасности привезёт улику в Томск… выслужится… получит благодарность… повышение.

Тягостнее всего было думать о потаскухе. Предать давнего любовника, предать нагло, открыто… Вот вам и Лавинская — обрушила внезапно лавину позора и унижения.

В номер сусликами прошмыгнули ребятишки.

— Вы Сергей Иванович Горелов?

— Так точно! С чем пожаловала юная гвардия?

Затараторили наперебой:

— Совсем недавно узнали…

— …Что вы в нашем городе…

— …Человек — легенда…

— …Придите в школу…

— …На урок о патриотизме…

С широкой открытой улыбкой слушал штрафбатовец гомонливую ребятню. Вот кто не покрылся пока плесенью вранья, открыт всем тёплым ветрам жизни.

— Вас кто надоумил?

— Классный руководитель…

— Историю преподаёт.

— Серьёзный предмет, — Горелов распечатал коробку шоколадных конфет, принесённых Полиной с очередного проверяемого объекта. — Угощайтесь…

Свежим ветерком с Оби повеяло от стайки снегирей. Глазёнки блестят, щёки раскраснелись. Придётся отказать непоседам… не расположен читать лекцию о патриотизме на фоне вольных событий новейшей истории.

Только выпорхнула из номера последняя птичка, заявился лейтенант милиции — коренастый малый со шрамом на лбу.

— Вы Горелов?.. Предъявите документы. — Поданный паспорт после двухсекундного осмотра исчез в кармане кителя милиционера. — До выяснения обстоятельств…

— Каких обстоятельств?! — в голосе Сергея Ивановича послышались нотки гнева.

— Через час вас ждёт начальник милиции… он вам всё объяснит.

Без стука вошла Полина Юрьевна, презрительно посмотрела на лейтенанта.

— Этот гусь уже здесь! Серж, нас приглашают на допрос о краже в продовольственном складе. Нашли в моём номере три баночки растворимого кофе, упаковку индийского чая со слониками…

— …Вот такие конфеты, — добавил службист, осматривая коробку дорогих конфет, наполовину съеденных школьниками. — Придётся взять их, как вещдок…

Лейтенант милиции браво козырнул, удалился.

Немая сцена между подозреваемыми в краже фигурантами длилась несколько секунд.

— Серж, они охренели! Подозревать нас в хищении социалистической собственности… Это даже фантаст не придумает…

— Вот до чего довели подношения после ревизий… достукалась…

— Ты виноват! Зачем так дерзко прогнал из номера офицера госбезопасности…

— Сдаётся мне, твой капитанишко из разряда сотрудников госопасности.

— Он не мой… ты в такой же фирме служил… НКВД ещё подлее и коварнее был, чем наш орган из трёх почтенных букв.

— Послать бы его на три непочтенные буквы и куда-нибудь подальше.

— Что будем делать?

— Что ты будешь делать? Я со склада излишки не приносил коробками.

— Давали — брала. По такой вечной схеме умные торгаши живут. И не умные тоже.

— И у тебя паспорт забрали?

— Хренушки! Опытная — не дала… не отдала…

— Надо бы коллегу навестить в больнице.

— Сбежал он оттуда — в халате и тапочках… Вы из органов — народец чокнутый. — Полина победно посмотрела на растерянного любовника. — Всех вас надо через химчистку пропустить… О краже не беспокойся — найдут виновных. Кто-нибудь из складских лапу в добро запустил.

— Поля, как ты могла предать меня?! Верни дневник — прощу всё. Я не из тех мужей, которые волосы от ревности рвут…

— Прости, Серж, запуталась совсем… Проклинаю тот день, когда кагэбисту подмахнула — прости за вульгарность… ты для меня, как дорогая подружка, ничего не хочу и не могу скрывать… СМЕРШ, действительно надо переиначить: смерть шлюхам… Ты не представляешь, сколько подстилок на службе… кто цианистым калием травится, кто петлю из капронового чулка смастерит… уходят самостоятельно… добровольно… Меня не однажды настигала мысль — покончить с канителью лживого бытия. До чего же мы скурвились, ссучились, оподлились. Ведь и мужики в проститутов превратились. Гомиков сначала вычислят, потом на тайную службу в органы забирают. И сексотят напропалую, собирают компромат на директоров заводов, на учёных, писателей, неугодных политиков…