Рипост Sssten

— У вашего друга ожоги обеих рук и переломы обеих ног. Одна - голень, другая - пятка.

— А когда переводить будете?

— Посмотрим. Ждите.

— А куда?

— В невролгию.

— В смысле? У него что, что-то с головой еще?

— Да. Пока точно сказать не могу, но ранение головы имеет место...

Тут-то я и раскис... Понимаете, одно дело - прыгнуть с третьего этажа, спасаясь от огня. Совсем другое дело - лежать с переломанными ногами, а тебя в это время пиздят. Лежачего. Беспомощного. Это унизительно... Ну мне вот например похуй... Я бы например прямо там и обосрался бы на третьем этаже. И усилием воли умертвил бы себя нахуй. Раз плюнуть - лишь бы не прыгать. А Витя... Витя человек прям-таки офицерской гордости и достоинства. Слава богу, все было не так... Витю никто не бил, его сразу вынесли майдановские ребята. Некто Саша. Я найду его, блябуду... По телевизору показывали момент в стриме, как Витя прыгает, а потом как его несут на мусорском щите в качестве носилок. Так что я найду тебя, Санек! Блядь - год буду выставляться!!! Ты спас моего друга!!!

***

— Какого хуя ты вообще там оказался? Ты ебанулся? У тебя двое маленьких детей... Что ты там блядь делал?

После нескольких дней дежурства Витю наконец-то переводят. В травматологию слава богу. В понедельник, 5 числа, я с утра уже в больнице. В палате лежат трое. Все - из Дома профсоюзов. Один прыгал со второго этажа, другой, как и Витя, с третьего. Который со второго - его добивали. Доцент универа. Который еще один с третьего - обычный такой работяга. В порту работает. Вот Кит Ричардз именно таких называл "солью земли". Обычных работяг. Не интеллектуалов. Не художников. Не музыкантов. Не всяких там других околотворческих уебанов. Не "креативный класс". Обычный работяга. Соль земли.

— Саша... Я не мог не поехать...

Все они одесситы. Никто из них конечно же не был на Греческой, где было главное рубилово и провокация. Просто они увидели, что все ломятся на Куликово Поле. Мочить нахуй их лагерь. Да это блядь даже не их лагерь. Они там раз в месяц появлялись. Вот хуй его знает, зачем они все из дому ломанулись на это ебучее куликово поле. Моральные принципы. Надо быть с нашими. И не ебет. Витя вообще приехал и сразу попал в весь этот замес. В течение 5 минут.

— Так какого хуя вы в дом побежали? Почему не разбежались? Не домой поехали?

— Никто не знал, что нас идут убивать... Дом профсозов показался самым безопасным местом... Там же дети и старики были, понимаешь? Ну вот куда их бросать на толпу этих зверей...

— Ладно... Ок... Когда пожар возник? Кто поджег? Пишут, что вы сами по неосторожности...

— Ну наверное были и такие... Я хуй знает... Когда ты внутри горящего здания, тебе как-то не до этого... Я лично спасался от огня, который был на парадном входе. Коктейлями Молотова закидали, правый сектор хуев... А там же вот эта лестница в 5 этажей - так она просто моментально превратилась в печь. Тупо в жаровню.

— А что там с газом?

— Газ был... Чувствовал... Да вон в той палате лежит чувачок - еле дышит до сих пор - отравление...

— А что там про синий или зеленый дым, стелящийся из-под дверей, пишут?

— Синий или зеленый? Пиздеж. Не было света, и вообще ничего не было видно. Дым был. А вот какого цвета - хуй кто разглядел бы, хехехе.

— А че ты на крышу не побежал?

— Ну, у меня было несколько вариантов: бежать наверх - в дым в неизвестность, бежать в огонь, бежать вниз - снова в огонь, или ломиться в окно. Как только на меня хапануло в морду пламя, я уже ни о чем не думал. Просто вылез в окно на карниз. Снизу пидоры начали ебошить булдыганами, сбивать... Ну я и понял, что надо прыгать... И вот я здесь... А ты шо кстати здесь делаешь? Расскажи теперь свою историю?

— Ты заебал... Двое детей... Он едет спецом блядь в самый ад аццкий... За что? За кого? Во имя чего?

***

Я собственно это к чему... К тому, что адекватные и мыслящие казалось бы люди охуенно зубоскалят по поводу погибших в доме профосоюзов. Типа это все были уебаны. Жлобы. Гопота. Сепаратисты. Они в нас стреляли. Да я по их сгоревшим еблам вижу, что это жлобье было. Да. Наверное были и эти. Но блядь. Не все так просто. Были и другие. Были мальчики 94 года рождения. Были и телочки молодые. Были и какие-то Вити. Были и преподаватели в универе. А были и какие-то слесари. Не все успели прыгнуть. Не все выжили после прыжка. И это нихуя не победа. Не надо нас поздравлять. "Одесса долго запрягает, да быстро едет" - и такие восторженные комментарии я встречал. Да нахуй такая езда нужна? Нахуй такая победа нужна? Да и какая это победа? Это блядь самое настоящее фиаско. Это гражданская война. Одесситы мочат одесситов. Где здесь победивший? Нахуй мне такие победы нужны? Есть звери среди людей, есть и люди среди зверей - как кто-то там выразился. Вот я об этом. Об этой самой грани. о пресловутой черте "мы" и "они". Я ее потерял после 2 мая. Я не знаю, где она. Я вижу людей. Вижу и зверей. Звери в моем лагере при этом. Люди - в чужом. И вот что делать дальше? Я хуйегознает, мася - как говорят там, у них, в другом лагере... Где блядь походу людей оказалось не меньше, чем зверей у нас...