Николай Кузьмин - Где найдёшь, где потеряешь (Повести)

— Домой-то сколько принес? — поинтересовался.

— Восемьдесят шесть получил, — на секунду вильнул Ромка, припадая к тарелке с супом.

— Молодцом! — отец уважительно покрутил головой. — Скоро больше меня станешь выколачивать. — И опять: — Ну, а домой-то сколько донес для первого раза?

С набитым ртом и совсем по-детски он прошамкал:

— …надцать.

— Что?

— Восемнадцать осталось, — пришлось наконец сказать.

Сперва было только взрослое недоумение, потом изнурительная пытка перекрестным допросом, а в результате — полное, бессильное Ромкино признание своего банкротства с правдивым перечнем всех причин. Отец хмыкнул, присвистнул, опять закрутил головой, но как-то неопределенно. Мать запричитала очень определенно:

— Господи! Я уже костюмчик присмотрела. Ну, если бы потерял, на дело потратился, нам твои деньги не нужны. А он за здорово живешь прохиндеям подарил! Где были твои глаза? Зачем ты полез в эту дырку? И тот твой напарничек, Виктор, — отдаст он теперь, жди!

— Вот уж напрасно, — вмешался отец. — Нельзя так говорить, не зная человека…

— Ты бы молчал! — вдруг повернула свои залпы мать. — Ты-то! Кто резиновую рухлядь вместо лодки купил? Кто выкинул тридцатку за подыхающую собачонку? Можешь радоваться, сын в тебя уродился. Остается только мне, раз все семейство шальное, заказать парик, черно-бурую шапку, сапоги чулками, платформы…

— И пожалуйста, — со смехом одобрил отец.

Мать взбеленилась окончательно:

— Ты еще зубы скалишь? А вспомни!..

Ромка не впервые попадал в водоворот семейного раздора. Ущербные для их бюджета чудачества отца на поприще охоты-рыболовства и в самом деле заслуживали упреков, что и говорить. Кроме упомянутого щенка особой, неизвестной породы, который бесславно скончался, и надувной лодки, которую невозможно починить, были еще подвесной двигатель, болотные сапоги, оленьи рога, птичьи чучела, не имевшие в доме никакого употребления. И видимо, не зря в этот вечер виноватили больше Волоха-старшего, нежели сына, ибо по всем статьям оказывался он зачинщиком родовой непутевости: не мог, например, два года получить сто рублей, одолженные закадычному приятелю всего на три дня.

— Горе мне с вами, — вздохнула мать, изведя весь припас обличений. — Ох, горе!.. Что бы вы делали без меня, простофили несчастные?

Дальше застольный разговор потек обычно. Ромка допил чай, покрутился по хозяйству — вынес ведро, ботинки почистил на завтра. Потом, объявив о своем намерении проветриться перед сном, благополучно улизнул во двор.

Во дворе на бессменной скамейке — сами, казалось, бессменные, декоративные — сидели четверо парней при одной гитаре, ходившей из рук в руки. То были местные виртуозы особой стати. Не владея инструментом, не страдая излишком слуха, они умудрялись изо дня в день, вопреки общественному мнению и непогоде, варганить достойную дива программу из куплетов Высоцкого и прочих экс-шлягеров всех времен. Бывало, Ромка присоединялся к этому квартету, но в последнее время утратил интерес. Их дружба, если она и была, закономерно расслоилась, дорожки взяли разное направление, когда он работать пошел. Вставал Ромка а шесть, спать ложился рано, что не соответствовало образу жизни «кустарей» (от слова «куст», где их прибежище), а кроме того, появилась масса других причин для идейного, так сказать, разлада. Он подходил к ним теперь только, чтоб не сочли зазнавшимся. Вот и на сей раз.

— Привет, бездельники!

— Здорово, мастер! Сигаретами богат?

— Не-а…

— Что так? Мама получку отбирает или не зарабатываешь на курево?

— Не угадали. Проще. Бросил я курить.

— Да ну! Последнюю из пачки?

— Зачем? По-настоящему бросил. У нас на фабрике не раскуришься. Работа сдельная. К тому же, кругом фотопленка, химикаты…

«Кустари» для чего-то посмеялись, брякнули струнами, снова Ромку поддели — с другой стороны.

— Слыхал, гегемон? Галка-беленькая, которая тебя отшила, замуж собирается. Слыхал?

— Знаю.

— К интеллигенту — своя машина у него.

— А мне-то? Пускай идет.

— Пролетариат, выходит, не в моде. А тот, между прочим, — двадцать восемь лет. Такая мозоль, — округло показал над животом руками. И еще спросил: —Ты-то все с Наташкой или как?

Ромка не ответил. Они ударили в инструмент, отработанно гаркнули: «Где же ты, любовь моя, Наташа!..».

Обведя пошлую четверку странным взглядом, Ромка вдруг неожиданно для себя и с интересом спросил:

— Не надоело? Только честно.