Кеннет Оппель - Локомотив «Бесконечный». Последний костыль

Пошел снег. Огромные красивые снежинки проносились мимо, оседая на одежде Уилла, и мгновенно таяли.

– Я должен вернуться в первый класс, – сказал он. – Все кончено.

Мысль эта показалась ему невозможной. Последние четыре дня развернулись для Уилла в целую жизнь. Он выжил, но не чувствовал радости, только печаль и усталость. Он тяжело вздохнул. Вернувшись в вагоны первого класса, он собирался рассказать лейтенанту Сэмюэлу Стилу о том, что произошло на развилке и что за этим последовало. А на следующей остановке он должен был увидеть отца в локомотиве. И потом…

– Нет, не кончено, – сказал мистер Дориан, глядя на Уилла. – Еще не совсем. Я нуждаюсь в твоем мастерстве, Уильям.

– Для чего? – нахмурился тот.

– Чтобы написать мой портрет.

– А как же мадам Ламуан?

– Это должен быть ты, Уильям. И надо сделать это сейчас.

Инспектор манежа с трудом поднялся. Уилл сглотнул.

– Ваше сердце?

– Да.

– Я не уверен, что смогу, – с отчаянием в голосе сказал Уилл.

Он не только сомневался в своем таланте живописца, но и не был уверен больше, что вообще хотел помогать мистеру Дориану.

– Выслушай меня, – сказал мистер Дориан, поморщившись от натуги. – Я потратил драгоценные годы своей жизни и огромные средства, чтобы достичь этой минуты. У меня есть холст, и ты напишешь мой портрет!

– С какой стати? – прокричал в ответ Уилл, ярость которого вдруг выплеснулась наружу. – Почему вы должны жить, если мистер Бопри погиб? Если вы рисковали жизнями всех нас? Марен тоже могла погибнуть! Не все ли вам равно?

– Мне совсем не все равно.

Если у мистера Дориана до этого был больной вид, то теперь он выглядел умирающим.

– О чем вы? – вступил в разговор Роальд, задав вопрос, который висел в воздухе.

– Он умирает, – сказала Уиллу Марен.

Уилл посмотрел на мистера Дориана, и его гнев сменился жалостью.

– Хорошо, – согласился он. – Я напишу ваш портрет.

Марен взломала замок вагона, и все они поспешно вошли внутрь. Мистер Дориан тяжело опирался на Роальда. В вагоне было тесно и душно от едкого запаха краски и растворителей. По обе стороны находились заставленные полки. Марен зажгла фонарь, и Уилл стал лихорадочно искать инструменты для работы. Он одну за одной достал банки с краской, кисти и бутылку с какой-то жидкостью, похожей на растворитель. За пару минут он обустроил свою студию.

Роальд осторожно усадил мистера Дориана на пол, прислонив его спиной к полкам, и отошел к Мину и Ли.

– Следите за другим концом вагона, – сказал он близнецам. – Нам не нужны непрошеные гости. – Он с сомнением посмотрел на Уилла. – И все же я думаю, надо позвать доктора.

– Никакого доктора, – отрезал мистер Дориан. – Здесь есть все, что мне нужно.

Достав из кармана холст, он протянул его Уиллу.

– Тогда я посторожу от Брогана и Маки, – сказал Роальд и направился к противоположной двери.

– Его надо на что-то натянуть, – произнес Уилл, стоя на коленях и разворачивая холст закрашенной стороной вниз.

– Нет времени, – кашлянув, ответил мистер Дориан.

– Но иначе я не смогу работать!

Уилл посмотрел по сторонам, нашел кусок фанеры, бросил ее на пол и начал шарить по ящикам в поисках молотка и гвоздей.

– Держи холст натянутым, – сказал он Марен и стал заколачивать гвозди по его периметру.

Ему страшно было дотрагиваться до полотна, но от него не веяло ни жаром, ни холодом. Его родители не отличались особой религиозностью, но Уилл все же не мог не думать, что в этой ткани было что-то зловещее. Он закончил прибивать ее к фанере. Холст местами провисал, но с этим нужно было смириться.

Мистер Дориан выпрямился и постарался выглядеть солидно.

– Слева я смотрюсь лучше, – сказал он с вымученной улыбкой.

Уилл осмотрел изношенные кисти и краски. В его распоряжении были черная, белая, зеленая и красная – все цвета, в которые был выкрашен «Бесконечный». Другие оттенки можно было смешать из основных.

– Насколько хорошим должен быть портрет? – спросил он, начав волноваться.

В его руках теперь находилась жизнь другого человека, и он понятия не имел, хватит ли у него мастерства, чтобы сохранить ее. Он хорошо умел копировать, но еще никогда не писал настоящий портрет маслом.

– Это тот шанс, которого ты ждал, Уильям, – сказал мистер Дориан. – Рождение художника.

Марен поставила фонарь рядом с мистером Дорианом, и он вздрогнул в слабом свете пламени. Тени высекли его черты настолько резко, что голова казалась почти голым черепом.