Владимир Добряков: Спасатель

— На Дашу посмотреть. Интересно же — сиганула с балкона! Ничего, ходит… Кофточка на ней голубая, золотой крестик. Такая же красивая. Сидит у окна, причёсанная, на природу смотрит. Я про тебя спросил.

— Ну?..

— Спросил, не заходит ли к тебе. Она покраснела, губы поджала и говорит: «Твоё-то какое дело!» Ишь, сказанула: какое дело! А такое, что ты — мой друг. А у неё — кто? Каратист тот, с мускулами, чемпион, нос кверху? А-а, говорить не о чем… — махнул рукой Жора! — Здесь как — партию сыграть можем?

— Не успеем. Скоро — уколы.

— Ладно, сейчас пойду… А ты, Витёк, хитрый. Темнишь! Так и не сказал: видел её?

— Я же не хожу. А ей только недавно разрешили.

— А если мне опять постучать в седьмую палату? Скажу, что ты ждёшь её?..

— Да ты что! Нет! Вот если сама захочет… Тогда, может, и придёт.

— Ох, Витюха, не обыграешь ты меня в шахматы! — Жора хотел уже подняться, но вдруг вспомнил: — У тебя мобила заряжена?

— Обязательно. Мать звонит, а вчера отец — из Уренгоя. Велел держаться, через две недели приедет.

— Правильно, держись! — кивнул Жора. — Если чего понадобится, то мне позвони. Номер помнишь?

— Вот здесь. Я подушкой прикрыл. — Виктор правой рукой вытянул краешек мобильника. — И твой номер записан.

— А Дашин?

— Её — нет, — вздохнул Виктор.

— Эх, не обыграешь меня в шахматы! Давай, вытаскивай, продиктую её номер.

И пятнадцати минут не прошло — мобильник Виктора приглушенно запел «Тарантеллу». Когда-то он специально поставил эту мелодию — как и у Даши Лушиной.

— Это всё я — разведчик Жорж. Ну, история!.. Шагаю к выходу. Смотрю: у ворот, на лавочке, они и сидят. Понял? Даша и этот каратист. Я — налево, за куст. Хорошо, что Даша меня не заметила. Присел на траву, будто отдыхаю. Но до них далеко, о чём говорят — не разобрать. Больше он говорил. Она слушала и на него смотрела. Раза два пожала плечами. Я всё ждал, как расставаться будут. Ведь если она хотела из-за него лишить себя жизни, то… Сам понимаешь, значит, любовь у них сильная была. Вот и ждал: поцелуются или нет…

— Ну, дальше? — не скрывая волнения, не выдержал Виктор.

— Не стали целоваться. Передал ей букет тюльпанов. Штук пять, красных и жёлтых. После встал и пошёл. А за воротами рукой помахал.

— Даша тоже помахала?

— Даша… Вот не заметил. Кажется, просто сидела… Вот всё. Доложил разведчик Жорж. Тебе же это было интересно знать… Молчишь. Мог бы и похвалить.

— Спасибо, Жорж. Не сердись. Я хочу спать.

«Разведчик Жорж» разговора Даши с каратистом не мог слышать. К сожалению. А там было много любопытного, о чём так хотелось бы знать Виктору — однокласснику Даши Лушиной.

На Жоркин вопрос — видела ли она Виктора, — Даша раздражённо ответила: «Твоё-то какое дело!..» Грубо. А причина была такая. Сидя на подоконнике, она не природой любовалась, а дожидалась звонка каратиста Олега. Тот должен был прийти к часу дня. Даша, естественно, разволновалась и решительно не знала, как разговаривать с человеком, который назвал её «идиоткой», требовал обо всём забыть. И, вообще, ведь и он виноват, что она сейчас в больнице. Может быть, больше всех виноват…

Но сердце у девочки дрогнуло и забилось чаще, когда увидела Олега на лавочке. Симпатичный, широкоплечий, на загорелых руках бугрились литые бицепсы. Он и улыбнулся широко, сверкая белыми зубами. И приятно было, что рядом лежали цветы. А слова, какие произнёс, тоже не могли не радовать. Он привстал навстречу ей.

— Дашуля, так рад за тебя, что уже ходишь! А выглядишь просто классно, супер!..

Но больше, чем ласковые слова, Дашу подкупило возникшее на его лице виноватое выражение, когда он произнес:

— Ты прости меня, ну, ради Бога прости, что тогда назвал тебя… Даже повторить противно… «Идиоткой» назвал. Я был в таком состоянии… Судом твоя мама пригрозила. За растление… Ты простишь меня?

Даша ещё ни одного слова не произнесла, а сейчас пришлось ответить.

— Моей вины там не было.

— Я понимаю, конечно, не было. Только скажи: ты прощаешь меня?

— Наверно. Я постараюсь.

— Значит, пока не простила, — горестно отметил Олег.

Ей вдруг вспомнился страшный миг, как летела к земле, и она сказала:

— Если прощать, надо обо всём забыть.

Тут Олег слышно вобрал в широкую грудь воздуху. Собирался что-то сказать, но понял с досадой: подходящих слов на ум не приходит. В самом деле, была же в секунде от смерти. Он снова тяжко вздохнул и перевёл разговор на другое: