Михаил Глинка - Славная Мойка — священный Байкал

Она взяла от меня фонарик и залезла в один из сундуков. Покопалась в нем, нагнувшись, и вынула тускло поблескивающего человечка.

— Серебряный, — сказала она.

Вторым у меня на очереди был дядя Тигран.

— А кто он? — спросила тетя Матрена.

А и правда, кто он у нас? Ведь не скажешь же просто: учитель. Учителей много, а дядя Тигран — это дядя Тигран.

— Ну, как бы это… — сказал я. — Он взрывать умеет, у него мотоцикл из Африки. Градусники собирает. Шампуры из титана сделал…

Рылась тетя Матрена долго. Звенела чем-то.

— На, — говорит. — Только тут не все шарики целы.

Дала она мне какую-то большую плошку, коричневую, тяжелую, думал: из камня или из кости, а оказалась из тяжеленного дерева. Плошка была с резными драконами, их было шесть, они подпирали плошку со всех сторон, и оскаленные головы их торчали. А в зубах у них были шарики. Шарики свободно катались за зубами дракончиков, но не выпадали.

— А что это? — спросил я.

— Это прибор для определения эпицентра землетрясения. Надо установить на ровном месте, на жесткой подставке. И всем шарики в зубы. Как тряхнет — так у кого-то из драконов шарик из зубов и выпадет. Значит, землетрясение в той стороне.

— Здорово! — сказал я. — Это уже точно для дяди Тиграна. А шарики-то он выточит.

— Ты скажи ему, чтобы обязательно деревянные. Иначе действовать не будет.

Я не стал ей говорить, что дядя Тигран сам кому угодно что угодно объяснит. Правда, в Ленинграде долго ждать, пока шарики из драконов повалятся.

— Ну, еще кому?

Я подумал о Томашевской.

— Теть Матрена, можно еще этого?

Я взял самого маленького толстячка, он в кулаке у меня помещался.

— Бери. Еще кому нужно?

— Папе.

— Нет, — вдруг резко сказала тетя Матрена. — Папе твоему не дам. Он медведей приехал бить.

— Он ведь по разрешению…

— Не дам.

Хорошо еще, что я не сказал ей про дядю Тиграна. Это ведь он дяде Сереже и папе лил пули.

— А себе? — спросила тетя Матрена.

Я вообще-то ждал, что она так спросит.

И тогда я взял этот меч. То есть это был не то чтобы меч, но и не кинжал — тесачина такой громадный, тупой и тоже из бронзы, и конечно, резать или рубить им и раньше было нельзя — весь в узорах и письменах, и колечки были для пристегивания, а ножен не было.

— Это ритуальный меч, — сказала тетя Матрена. — Не знаю только, для чего.

Жалко, вообще-то, было уходить. И половины не посмотрели.

Когда мы отошли шагов на пятьдесят от избушки, я оглянулся. Избушки не было. Скрылась, как в сказке.

— Вы вроде хранительницы, тетя Матрена, — сказал я.

Она не ответила. Вообще всю обратную дорогу молчала. То ли обиделась на что-то, то ли вспоминала. Я заглянул ей несколько раз в лицо, но ничего не мог на нем прочитать.

А потом мы вышли на край леса, перед нами была пологая, уходящая к другому, прибрежному лесу равнина, тетя Матрена села на камень, я снял с себя звякающий рюкзак. И глядя на равнину, тетя Матрена стала набивать свою трубку.

Солнце садилось.

В этот день мы повернули назад.

— Да, брат, скоро расставаться, — сказал Иван Михайлович.

А я уже был в рубке своим. Даже бинокль на шею не вешал. Брал со столика, если надо куда глянуть. И дырочку от пули мы с Иваном Михайловичем бумажкой заклеили — на ходу из нее дуло. Непривычно.

— Да, — сказал Иван Михайлович. — Вот и отплавались…

Жаль мне его стало. Сильный и все такое, но ноги у него плохие, вон в валенках теперь стоит на вахте. Что бы ему подарить?

— А зверье ты любишь, — сказал он. — Это от кого у тебя? Не от отца ведь?

— От мамы, — сказал я. — Она у нас главный лекарь. И еще от… — Я споткнулся. — От Томашевской. Есть такая.

— Жаль, их не знаю, — сказал Иван Михайлович. — Те, кто зверье любят… Они…

Так и не сказал.

— Да вы знакомы, — сказал я. — С Томашевской-то.

— Кто? Я?

— Вы.

В рубке темновато было.

— Не припомню, — напряженно сказал Иван Михайлович.

— Ну как же…

— Да нет, не знаю.

— Вы еще ее за ухо оттаскали…

— Когда?!

— А вы и не помните?

— Не помню.

— Вы шли по берегу… Ну, около Петергофа.

— Так, так… — озадаченно сказал Иван Михайлович.

— Ну, вот. А мы, Томашевская то есть…

— Так, так…

— Ну, курила. Дым пускала…

Ничего он не помнил. Совсем ничего. Я ему рассказывал, а он смотрел на меня и лоб чесал, будто я ему его сон рассказываю.

— Вот ведь как, — сказал он смущенно. — Да… Обижаешься?

Я-то? Да уже давно все простил. Теперь мне казалось, что никогда я на него и не злился.