Михаил Глинка - Славная Мойка — священный Байкал

Сначала спрашивали о цифрах. Я их знал наизусть, и комиссия, кажется, осталась довольна, хотя папа и высказался, что «кое-что усвоено нетвердо». Потом стали спрашивать названия. Про Баргузинский заповедник спросили, и про Ангару, и откуда вытекает Лена. Могли бы и посложней что-нибудь спросить. Я все ждал, что папа поинтересуется своим любимым мысом, но он удержался.

— Вот скажите, Дмитрий Александрович, — сказал боцман. — Если штурвал повернешь вправо — куда пойдет судно?

— Вправо, — сказали.

— Ведь понимает! — сказал боцман и посмотрел на всех. — А если влево?

— То — влево, — сказал я.

— Это ж надо! Ну, и последний, контрольный вопрос: а если прямо руль держать?

Что тут ответишь? Я и промолчал.

— Совершенно верно, — послушав мое молчание, сказал боцман. — Судно пойдет прямо. По-моему, Дмитрий Александрович отлично усвоил материал и командованию следует доверить ему судно.

— Да уж ты обрадовался — есть кому на руле стоять… — проворчал Иван Михайлович.

— Так он же прирожденный моряк! — воскликнул боцман. — Скажите, Дмитрий Александрович, если вы идете прямо на юг, где у вас север?

— Сзади, — сказал я.

— Ну, что я говорил! Моряк!

— Погоди, — сказал Иван Михайлович. — Митя еще ничего не рассказал нам о землетрясениях.

— А вы мне не задавали…

— И ты ничего не прочел?

— Вчера одно было, — сказал я. И я посмотрел на папу.

— Вот что, мы сейчас подходим к берегу у Старо-Байкальской дороги, — сказал капитан. — Там вчера камни с горы от этого землетрясения срывались. Хочешь посмотреть?

Гора висела прямо над катером. На палубе стало сумрачно, хотя еще был день. Катер, тихо пыхтя, подходил к берегу. На берегу, чуть повыше, шла железная дорога. У самой воды стоял человек и махал нам рукой.

И вот мы идем по шпалам старинной железной дороги — сейчас по ней только раз в сутки проходит старый паровозик с четырьмя вагончиками, возит рабочих — прямо как трамвай.

Я несу мешок, в который мы что-то должны положить, когда придем в экспедицию, и бородатый человек в брезентовой куртке рассказывает, как здесь трещало вчера. Мы подходим к старому станционному домику, в котором давно уже никто не живет. Крыша домика проломлена насквозь. Дыра в полкрыши.

— А как там на комбинатах? — спросил бородатый. — Ничего у них не попортило? Радио не получали?

— А землетрясение было не сильное, — сказал Иван Михайлович. — Это у вас тут камешки запрыгали, а вообще-то ничего особенного.

— Ты, Иван, забываешь, что сто лет назад залив на Байкале новый появился, — сказал бородатый. — Не «камешек» упал, не дерево свалилось, а двести квадратных километров ушло под воду. И все после землетрясения.

— Это ж не вчера, это сто лет назад.

— Остряк! — заорал бородатый. — Остряк ты, Иван! Да сто лет для геологии — это даже не вчерашний день, и даже не сегодняшнее утро — это вообще десять минут назад! Ты что полагаешь, что магма за неделю твердеет?

— Что такое магма? — тихо спросил я у папы.

— Это такая раскаленная масса внутри земли.

— А глубоко она?

— По-разному.

— Как же метро?

— Ну, — сказал папа. — Успокойся. Землю все же ковырять можно. Особенно в наших краях.

— А здесь?

— Здесь, конечно, она поближе. Но здесь и кора покрепче.

Я глянул вверх. Склон был почти отвесный, но на нем умудрялись расти деревья, и некоторые из них были расщеплены и вывернуты с корнем. А внизу валялись камни — все в белых пятнах и с острыми краями… Если бы нам тут с мамой и с Томашевской побродить, мы бы, конечно, камешков поднабрали.

Теперь я стоял на руле законно. Капитанку Ивана Михайловича, правда, больше не трогал, но бинокль надевал на шею сам. И штурвал из рук не отпускал — это ребячество, конечно, отпускать. А если бы рифы? Или встречный корабль?

От Старо-Байкальской дороги мы уже отошли на целые сутки. Мы идем теперь к устью Селенги. На Байкале все еще тихо, штиль. Опять вечереет, и я стою за штурвалом. Папа и Иван Михайлович переговариваются за моей спиной, в полутемной рубке. За эти дни куда-то делся папин характер, не чувствую его. Вот у нас дома, в Ленинграде, входишь в квартиру и уже знаешь — дома папа или его нет. Даже если он сидит молча за столом, даже если спит. По всему чувствуешь. По голосу мамы, по тому, какие двери открыты или закрыты — по шуму и по тишине. Там, у нас дома, я слышу папу, знаю, чего он хочет, даже когда он об этом и не говорит. А здесь, на катере, — все так же, да не так. Папа говорит, читает, шутит со мной, а я его присутствия почти не чувствую. Я это ему сказал сегодня. Папа посмотрел на меня внимательно и говорит: