Эдуард Веркин - Герда

– Теперь допрыгался, – сказала Саша. – Теперь все… А что за яма?

– Тут, видимо, пруд был, – объяснял Костя. – Они со стороны дороги сюда заезжают и сбрасывают.

Я все смотрел на головы. Какой-то кошмар… Откуда здесь столько голов… Кто-то привозит…

– Интересно, они заразные? – спросила Саша.

– А кто его знает? – пожал плечами Костя. – Собаки почему-то не жрут.

– В любом случае попадалово, – Саша поморщилась. – Если заразные, то это означает, что они мясо куда-то сбывают. Заразное мясо. А если не заразные, то вообще вилы… Под видом бешенства списали целое стадо.

– Это, наверное, в особо крупных, – сказал Костя.

– Угу, – кивнула Саша. – Вполне может быть. Машины точно муниципальные?

– Точно, – подтвердил Костя. – Наши пробили номера по базе. Коммунхоз. Там его брат двоюродный, кажется, работает. Короче, это…

– Бомба, – закончила Саша. – Теперь вся эта банда полетит с громким присвистом. Сейчас…

Саша достала телефон, сказала мне:

– Гош, ты снимай, снимай, чего стоишь?

Я вспомнил про фотоаппарат, достал его из кофра, сделал несколько снимков. Даже фотографировать это было как-то противно.

– Эти уже два дня лежат, – пояснил Костя. – А там свеженькие, утром подвезли.

Костя указал рукой.

Саша приложила телефон к уху.

– Борис? Да, здесь. Да, точно. Точно, говорю. Пол-леса завалено. Да, можно начинать.

Костя помотал головой.

Я двинулся в направлении, указанном Костей. Далеко идти не пришлось. Головы валялись везде. Вокруг. Много.

– Приятная картинка, – сказала Саша. – Давай, Игорь, фиксируй, фиксируй.

Я снова стал снимать. Саша отошла чуть в сторону и тоже стала снимать, только на телефон, приговаривая:

– В области свирепствует коровье бешенство. Несколько крупных животноводческих хозяйств забили больных животных и получили страховые выплаты от государства. Но, как мы видим, у коровьего бешенства есть и другая, совсем не коровья сторона… Снимай, Игорь, снимай.

Я снимал.

Пока не затошнило уже по настоящему.

– Ладно, – сказала Саша. – Хватит. Пойдем отсюда. Костя, ты не провожай.

Костя еще раз пожал нам руки.

Двинулись по следам грузовика, метров через триста прокрались через буйный марсианский борщевик и оказались на дороге.

Возвращаться домой на автобусе не хотелось, проветриться хотелось. Поэтому пошли пешком. Вдоль трассы. Шагали себе, справа фуры, слева борщевик. Пыль еще. Клубилась.

– И что дальше? – спросил я через километр молчания. – Со всем этим?

– Дальше? Дальше все будет очень-очень весело. А вообще, надо, конечно, подумать… Давай о другом о чем-нибудь, а? И так тошнит.

– Хорошо. А откуда все это? Ну, головы?

Саша не ответила. И мы еще полкилометра молчали.

А мне хотелось еще спросить. Кое-что. Давно уже хотелось, но я все не решался почему-то. А сейчас взял – и спросил.

– А зачем ты в «Булат» вступила?

– Что?

– В «Булат», – повторил я. – Если тебе не нравится всем этим заниматься? Тогда зачем? Хочешь попасть в большую политику?

– Хочу, – сказала Саша совершенно серьезно. – А почему нет? Почему не я? А вдруг я буду лучше их?

– Да нет, наверное… Почему не ты, просто…

Фура. Пыль.

– А эти? – спросил я.

– Кто?

– Остальные? Ну, вот эти? Костя и дружественные гоблины?

– А, эти… Это актив. Так можно сказать.

– В смысле? – не понял я. – Они что, тоже в «Булате» у вас состоят?

– Не, – помотала головой Саша. – Не состоят пока. Просто они хотят перебраться.

– Куда?

– В обычный детский дом. Там икра крупнее, ты же сам говорил.

– То есть… Есть возможность перейти в более престижное заведение?

– А как же. Конечно. И за эту возможность многие цепляются. Ну, поведение хорошее, в самодеятельности там участвовать, спортом заниматься, успеваемость. Костя, их главный, он боксер хороший, ребят объединил. Стараются.

– А остальные как же? – спросил я. – Кто не в самодеятельности и не боксеры?

Саша пожала плечами.

– Остальные, значит, здесь так и будут?

– Ага, – кивнула Саша. – Здесь так и будут. Если не сядут, конечно.

– Почему?

Фура. Пыль. Потом Саша ответила.

– Потому что на всех местов в шлюпках, Игорек, никогда не хватает. Спасутся лишь те, кто хочет спастись. Кто гребет к берегу, кто думает жить по-человечески. Остальные… Пусть проигравший плачет, ничего изменить нельзя.

Фура, сажа, дизельная гарь.

– Но ведь это…

– Ага, подлая позиция, – согласилась Саша. – Но пока по-другому никак. Я же говорю, мест не хватает.