MrDog - Рыцарь со страхом и упреком [АТ]

Сергей устал, чертовски устал. Первое декабря. Чужой город, учеба, подработка и конечно же сессия. В воспаленном мозгу студента она представлялась чем-то вроде носорога из анекдота. Да-да, того самого, где про плохое зренье и проблемы окружающих. Добравшись до койки парень не раздеваясь рухнул на нее. Кажется, он умудрился уснуть еще до того, как голова коснулась подушки. Мятая одежда? Пф, такие мелочи его не волновали.

Последние месяца два, парень не видел снов. А если и видел, то совершенно не запоминал. Но сегодня все изменилось. Вокруг него вскружилась серая хмарь, что само по себе было несколько странным. Нет, если приглядеться, то в некоторых завитках можно было увидеть весьма фривольные сцены, которые еще недавно регулярно посещали парня по ночам. Но, все же, это было явно не то. Хотя бы потому, что слишком уж реально как-то осознавалось собственное присутствие во этом весьма странном пространстве.

Сколько он пялился на творящееся вокруг Сергей не знал. Время тут не имело значение, что, опять же, не слишком сочеталось со сном. В нем рано или поздно осознаешь, что спишь. Тут же этого не происходило. Впрочем, парня волновало другое. Он не мог заснуть! А ведь даже тут, в этом не пойми «Где» и не пойми «Что», желание прилечь его не оставило.

— Любуешься? — вдруг прозвучал из-за спины хрипловатый голос.

— Спать хочу, — не впопад ответил парень, смотря на старика с могучей белой бородой.

— Ты избранный! — патетично вскинул руки дед. — Ты тот, кто спасет Дуар! Гордись, — добавил он чуть спокойней.

— Чё? — выдал парень вытаращившись на странное видение, всерьез подумывая, не обратиться ли к Маринке, у нее вроде лучше всех по психам оценки были, да и сама она ничего, можно и подкатить попробовать.

— Избранный, ты, говорю, — устало вздохнул длиннобородый, — шестой уже, на моем веку.

— И? — не смотря на всю усталость, парень все же нашел силы ущипнуть себя пару раз, но так как проснуться не удалось, организм мобилизовался.

— Ох-хо-хох, — потер лоб дед. — Значит так, слушай сюда, объясняю. Первое. Ты обладаешь силой, способной сокрушить зло. Второе. Я, дух-хранитель мира Дуар. Что-то вроде бога, но не совсем. Короче, не парься. Третье. Если ты не спасешь мой мир, я разрушу твой. Ну или лично твою жизнь, тут как получится. Так понятней?

— Угу, — насупился парень.

— Слава мне, — махнул широкими рукавами дед. — Так, по законам мироздания, любая работа должна быть оплачена. Чего хочешь? — резко спросил старик каким-то непостижимым образом оказавшийся вдруг нос к носу с парнем.

— Спать! — выпалил тот растерявшись.

— Спать? Ты хочешь спать?! Ни тайных знаний, ни грудастых дев, ни даже презренного золото?! Всего лишь спать? Ну и быть посему!!! — злорадно улыбнувшись бородатый дед огрел Сергея по лбу возникшим из ниоткуда посохом.

«Больно блин», — пробормотал парень потирая голову. Раздавшаяся птичья трель заставила его наконец-то уделить внимание окружающему миру. А посмотреть было на что. Во-первых, буквально метрах в десяти стоял огромный слон. Правда, с лишней парой ног, да и сам был покрупней тех, что доводилось видеть в зоопарке, но в остальном, слон как слон. Уши, хобот, все при нем. Впрочем, само по себе, мирно дремлющее животное, вызывало нехилый приступ лютой зависти, особенно когда тварь всхрапнула, меркло на фоне летнего пейзажа. «Это явно не моя комната», — подметил Сергей. Он, в принципе, был не глупым парнем. Наблюдательным, даже.

«Я нашел избранного!» — раздался из кустов вопль, из-за которого парень из положения сидя подскочил и неожиданно для самого себя принял боевую стойку. И ладно бы там ноги чуть согнуты, локти прижаты, а кулак челюсть прикрывает, все же, как и любой пацан, он в свое время ходил на разные карате-дзюдо-ушу и прочий бокс. Нет, его тело, которые вообще-то оказалось и не совсем его, а какого-то двухметрового бугая, но все равно ощущалось как свое, стояло с гордо поднятым над головой дрыном. Откуда взялся этот сияющий золотистым светом лом-переросток было совершенно не ясно. Может рядом лежал?

Пока шокированный студент боролся, ну, видимо с боевыми рефлексами тела и разглядывал свое оружие, на деле реально оказавшееся весьма похожим на помесь лома с арматуриной, предки которой согрешили со шпалой, из кустов выбрались трое. Первым был бритоголовый тип с чем-то вроде креста и взглядом убийцы, или фанатика. Что, частенько, в общем-то одно и то же. «Опасный тип», — пришла мысль Сергею. Такого монаха, во всяком случае коричнево-грязная сутана типа мешок, припорошённая пылью, наводила на таки думы, фиг обидишь. Тяжко поди каяться, после того как тебя холисимволом отоварили, по «кумполу». Судя по длине четок, на которой этот крест с блестящими заточенным стрелками по краям висит, святой отец им словно цепом пользуется. А если приглядеться, так и сразу ясно становиться, что регулярно сим орудием веры на путь истинный наставляет. Возможно и по принципу: «Вали всех — ТАМ сами разберутся, кого куда».