Андрей Круз - Возле Тьмы. Чужой

Пикетта я нашел сразу – он стоял возле «каргомастера», о чем-то разговаривая с пилотом, низкорослым мужиком лет сорока, с такой же, как у меня, круглой бородкой. Увидев меня, ткнул пальцем в «ремингтон», что я нес в руках, сказал:

– Длинный, в кабине с таким неудобно. Тебе надо короткий получить, вроде этого, – он похлопал по автомату, висевшему у него на груди.

– Надо, – сразу согласился я. – Как увижу, что кто-то торопится мне такой выдать, так немедленно и получу. Не ты выдаешь?

– Вернемся обратно – напомни.

– Напомню обязательно, – уверенно сказал я в предчувствии халявной добычи. – Что делаем сейчас?

– Ничего. Он нас везет, – Пикетт кивнул на пилота, – мы спим в кабине. А там ты сегодня осваиваешь «фоксбэт», завтра вылетаем обратно, ты уже сам по себе.

Да, времени зря здесь никто не тратит, наверное. Ладно, справлюсь, я думаю, чего там может быть сложного?

В «каргомастере» кроме нас не было никого. Заработал двигатель, и вскоре самолет порулил по дорожке в начало полосы, гулко постукивая покрышками по трещинам в асфальте. Мотор заработал громче, машина сорвалась с места, быстро разогналась и оторвалась от земли. Сразу стало тише.

– Я уже официально где-то работаю? – спросил я у Пикетта после того, как земля совсем отдалилась и потерялась в дымке, и смотреть в иллюминатор стало неинтересно.

– Да, уже, видишь? – Пикетт достал из небольшой сумки планшет, похожий на тот, что я видел у Люси, только поменьше, включил его, дождался загрузки, после чего открыл какую-то таблицу со списком фамилий и цифрами напротив – зарплатой.

– Сотня? – немного удивился я.

– Да. Двести ты уже получил, а дальше по сотне в неделю.

Ну да, в неделю. Четыре сотни в месяц. Нормально. Хотя мне здесь сколько осталось? Полагаю, что получить что-то, кроме аванса, мне не светит. Зато его почти полностью отработаю, получается. Все по-честному.

– Чего ухмыляешься? – спросил Пикетт.

– Да так, – отмахнулся я. – Просто немного странно, что вроде бы к нормальной жизни вернулся. Работа, зарплата, все такое.

– Ну да, ты же в горах так и жил как медведь, – тоже усмехнулся он.

– Кстати, ты когда-нибудь слышал про то, что люди заражались от чужих?

– Это тебе доктор наболтал? – вместо ответа уточнил Пикетт.

– Он, кто же еще? – не стал я укрывать правды.

– Это поначалу так пугали людей, – сказал он, попутно зевнув и прикрыв рот ладонью. – Нет, не слышал, и никого они пока не заражали. Хотя многие до сих пор в это верят.

– А что тогда все такие нервные по поводу этих самых чужих?

– А черт его знает, если честно, – сказал Пикетт, переключая свой планшет на игру в покер. – Не моя область компетенции. А что?

– Как что? – вполне натурально удивился я. – Интересно же.

– Интересно? – переспросил он и вроде даже задумался. – Да, наверное, интересно. Но я понятия не имею, что дальше. Всех отправляем в Форт-Сэм, а что дальше – ни малейшего представления. Но уж точно не убивают их там, потому что приказ обращаться бережно, кормить хорошо, обеспечивать условия и все такое. Только отпускать нельзя: жесткий карантин.

– Карантин, как с инфекционными больными? – решил я все же уточнить.

Похоже, что Пикетт и вправду никогда раньше этим не интересовался, потому что сейчас явно задумался, после чего сказал:

– Нет. Как в тюрьме карантин, если проще сказать. И еще им туда тренажеров на целый спортзал навезли, – добавил он, явно вспоминая подробности. – Да, приятель туда беспроводную сеть протянул, и кабельное туда протащили. Нет, на заключенных они не похожи, о них заботятся.

– А кто они вообще? Ну, в смысле… даже сам не знаю как спросить, – изобразил я полное непонимание.

– Американцы, – пожал плечами Пикетт. – Такие же, как мы. Просто не отсюда, а из других Америк. Параллельных. Обычно растерянные, ничего не понимающие, если говорить о тех, что попадали к нам. Несколько раз попадались иностранцы, но все провалились к нам из Америки.

– Откуда проваливались, там и оказывались? – уточнил я.

– Не совсем. Бывало так, что человек проваливался в Нью-Мексико, а выходил в Колорадо, например. Но обычно не дальше.

Вот так, все как в Отстойнике. Нет, этот мир точно идет по его стопам, руку на отсечение или зуб даю, если проще.

– Подожди, я вот чего никак не пойму, – начал я постепенно подбираться к важному. – То есть сюда может свалиться «параллельный я», что ли?

– Нет, – засмеялся он. – Ты есть ты. А он есть он. Люди не повторяются: в тех Америках живут другие люди.