Игорь Шилов - Фальшивый наследник

— А тебе лет сколько?

— А это здесь причём? — не сообразив, почему человек интересуется моим возрастом, спросил я.

— Так вроде ты моложе, а говоришь, что история у тебя длиннее.

— Твоя фамилия случайно не Морозов? — вспомнив одного, общеизвестного персонажа, спросил я интересующегося.

— Нет. Я Соколов. А что?

— Да многовато ты Павлик, вопросов каверзных задаёшь. Вот я и подумал, может ты полный тёзка, тому Павлику.

Рассказ свой, Павел Соколов — тридцати девяти лет от роду, начал с анкетных данных, именно сейчас, мало интересовавших меня. Можно было, конечно, остановить его и попросить не лезть так далеко, в историю своей жизни, но я посчитал, что это даже не плохо, пускай болтает себе на здоровье. Высказаться, в его ситуации, получше любого лекарства будет. А к тому времени, когда речь пойдёт о проникновении моего собеседника в этот мир, я думаю, он уже раскочегарится и будет в состоянии говорить об этом не так сумбурно, как сейчас.

С первых страниц, ничем не примечательной повести о жизни рядового гражданина нашей страны, я узнал, что родом, этот сын средней полосы России, из Тверской губернии, где провёл практически всю свою сознательную жизнь. Он, точно так же, как почти и каждый из нас, учился в средней школе, служил в армии, затем работал, правда, как раз в отличии от многих, в своём родном колхозе, ставшем в годы перестройки коллективным хозяйством с новой аббревиатурой. Весной и осенью Павел сидел за рычагами трактора, летом за баранкой автомобиля, ну а зимой, как и положено жителю сельской местности, занимался ремонтом того и другого, и выращивал на личном подворье, крупную и мелкую живность, позволяющую его семейству жить безбедно. Несмотря на свой достаточно солидный возраст, Павел, к слову сказать, точно также, как и я на той земле, второй половиной не обзавёлся. Поэтому, кроме родителей, плакать по его исчезновению там некому. Рассказывал об этом он долго, вдаваясь в совсем никому не нужные подробности и заостряя моё внимание на разных мелочах, так что часа через три он ещё так и не приступил к изложению самой важной для меня части, своего жития. Время подходило к обеду и я, самым наглым образом забив на привычку местных, передавшуюся и мне словно заразная болезнь, решил всё же, сегодня, его провести.

— Может перекусим? — бесцеремонно прервав страстного рассказчика, предложил я.

— А есть чего? — видно ещё находясь в плену своих путанных мыслей, заинтересованно поинтересовался Павел.

— Найдём — коротко ответил я и перейдя на язык понятный Крытклу, попросил его, принести нам чего нибудь пожевать.

Поели, чем бог послал и я, определив по некоторым внешним признакам, что мой собеседник немного оттаял душой и телом, перевёл наш разговор в другое русло. Нет, я и сам не против попрактиковаться с родным языком, да и просто поговорить, в отсутствии рядом старика Линта, мне здесь особенно не с кем, но любая беседа ни о чём, как и всё в этом мире, должна иметь свои пределы.

— Паш — спросил я, размякшего после обеда, мужчину, — а в этом месте, ты как оказался?

— На острове?

— Нет. Вообще, здесь?

— У вас, что ли?

— Ну, будем считать, что у нас — не став вдаваться в подробности, сказал я.

Павел покачал головой, залпом допил остатки вина, из своего глиняного стакана и немного засмущавшись, заговорил:

— Даже не знаю, как и сказать. Кому другому может и не рассказал бы, а ты вроде парень ничего, с понятиями.

— А чё такое? — не разобравшись в чём дело, спросил я.

— Да ситуация вроде и смешная, а на самом деле от неё до сих пор плакать хочется — начал Павел. — Тут видишь ли какое дело. Вечером, накануне, я пивка перебрал. У вас, кстати, пиво варят?

— Нет, но я знаю, что это такое.

— Ну, тогда ты поймёшь меня. Так вот. Приспичило мне ночью, месяца три так назад, в сортир сбегать. Ну сам понимаешь, полтарушка пива на одного, многовато будет. Ну и выбежал я на двор. У нас удобства то на улице. И дёрнул меня чёрт, в сраль…, ну в этот, в туалет значит, бежать. Нет чтобы, как все нормальные люди за угол зайти, так нет попёрся я туда. Говорю же, перепил. Зашёл значит, как положено двери прикрыл. А спрашивается на хрена? На улице темень, глаз выколешь. Ну, дела сделал, поворачиваюсь обратно идти, дверь ногой пнул, а там хлоп — светло, как днём и нет ничего.

— Чего, совсем ничего? — спросил я рассказчика, заметив, как он снова напрягся.

— Нет, в том то и дело, что не совсем — хитро прищурившись, ответил он и о чём то вспомнив, сам спросил: — А у тебя там винца ещё не осталось?