Игорь Колесник - Сетевые игры

Передает другому. Тот же самый эффект. Первый опять берет в руку сигарету, затягивается и выдыхает более спокойно. Поворачивается ко мне.

— Мммм — предлагает, протягивая дымящуюся бумажную палочку. Я, вообще то не курю, табак. Бросил еще перед армией. Ну ладно перед смертью можно.

Беру бычек, обслюнявленный на самом конце. Чем можно заразится, пред смертью. Да ничем. Ни что меня уже не зацепит. Когда смотрю на дымящийся окурок, чувствую запах, какого то странного табачища. Подношу к губам и затягиваюсь. Густой, смоляной дым проникает в мои легкие. Гхе, гхе. Меня выворачивает сухим, жестким кашлем. Меня хлопают по плечу. Слышу смех — ну типа давай еще. Паря, смеется. Затягиваюсь еще раз. Глубоко.

Задерживаю дыхание, как-то автоматически. Выдыхаю дым, так долго как живу эту дешевую жизнь.

Делаю еще одну затяжку. Просто аромат, Афганских пустынь. Я, спокоен. Я, совершенно спокоен.

Такое чувство нереальности и абсолютного кайфа. Понимаю, это не табак. Поворачиваю голову влево.

Незнакомое лицо, становится знакомым.

Нееет, это не афганец, а одноклассник, сидит и улыбается.

— Чо, зашибись? — спрашивает он, меня. Я, не знаю афганского, но все понимаю. Мой поработитель произносит слова, а я понимаю, что он мне говорит. Охренеть. Ха — Ха — Ха.

— Зашибись. Да! — киваю ему. Он мне улыбается. Я ему тоже!

— Как звать то? — смеюсь я.

— Фархад. А тебя?

— Игорь. Игореня.

— Ароня — он мне улыбается. Нормальный парнишка. Моего возраста. Можно сказать, могли, бы вместе учиться в техане или в институте. Армянчик, или таджик. Таких много, на наших базарах. Продают всякую зелень.

— Ароня — еще будешь?

— Не, я не курю.

— Давай.

— Ну ладно — Еще делаю затяжку.

— А вообще как жизнь братан? — это он меня спросил.

— Да вот в армию забрали. Деды строят по чёрному. А у тя, как?

— Дядя говорит, надо одного шурави убить. Чтоб мужчиной стать.

— Меня что ли?

— Да тебя.

— Ну, убей хм. Ты уже убивал?

— Нет. А ты?

— Я, тоже. А на хрена? Плохо потом жить то.

— Да плохо — мы смеемся легко и весело. Как одноклассники, выбежавшие покурить, за угол школы.

— Ну, давай. Еще дерни. Перед смертью, грех отказываться — он сама доброта.

Беру чинарик, делаю еще затяжку. Все становится спокойно и легко. Что такое смерть?

Просто переход в другой мир.

Смотрю, бежит ящерка. Прижимаю сапогом ей хвост. Она лапками гребет песок. Извивается. Отпускаю ее. Ящерка убегает. Фархад смеется. Я, то же.

— Ну, я пошел? — машу рукой в сторону восходящего солнца.

— Иди — Дойдешь сам или проводить?

— Дойду. Спасибо.

Встаю, подаю ему руку.

— Пока, Фархад — смотрю его карефан, прислонившись к стенке дрыхнет. Храпит, как трактор. Утренний, безмятежный сон.

— Пока Ароня — Не попадайся больше. Убью. Иди — улыбка маленького ребенка, промелькнула на его лице. Понимаю, что далеко мне не уйти. Протягиваю руку и как — то само собой, беру у него автомат. Ни какой реакции. Оружие в моих руках. Резко передергиваю затвор. Это игра. Он улыбается. Автомат навожу ему прямо в лоб.

— Пока Фархад — Бах Бах Бах. Кровь и мозги разбрызгиваются по глиняной, пыльной стене. Его дружек так и не успел проснуться …

Закидываю автомат за спину. Поворачиваюсь и иду назад, по нашим следам, оставленным на песке.

Зачем их убивать? Они дети другой страны. Они у меня ни чего не отобрали. Они просто защищают свою Родину. Врага надо убить. Иначе он выстрелит тебе в спину. Я иду на встречу категорически восходящему солнцу …

Медленно открываю глаза. Солнце встает из-за городских домов. Автобус, почти приехал. Скоро моя остановка. Уф. Наконец то, мне опять снятся сны про армию. Это лучше чем Торквемада. К армейским снам, я уже привык.

Еще минут пять и на месте. Потихоньку просыпаюсь. Народу в автобусе не очень много. Все вроде, как обычно, но что-то не то. Я не вижу и не слышу информации. Я ни чего не знаю, про едущих со мной пассажиров.

Вот так — потеряна еще одна Ультровская игрушка. Мысленно достаю японскую сабельку — катану и представляю, как пробегаюсь по автобусу, махая ей над головами. Ноль реакции. Все как сидели, так и сидят.

У блин. Я, снова средне статистический человек. Серый, ни чем не выделяющийся из общей массы червячок. Как тяжело жить, когда попробовал хорошее и его у тебя отобрали. Вообще то я, сам у себя все отобрал. Козлотень.

Подхожу к офису. Даже заходить не охота. Чувствую себя безоружным и жалким. Сейчас на мне начнут отыгрываться за всё и все. В первую очередь, Вадик. Подхожу к двери и несколько раз произношу…