Гавриил Троепольский - Белый Бим Черное ухо (сборник)

Весело смеясь и переговариваясь, женщины стали занимать свои места на линии посадки и принялись за работу. Я прошелся по рядам новой лесополосы: все было в порядке. А работающие нет-нет да и оглянутся на меня – не найдет ли, дескать, какого изъяна?

Мы отправились с Митрофаном Андреевичем дальше пешком. Метрах в двухстах от нас расположен склон, на котором работа на тракторах почти невозможна. Такие участки обрабатываются всегда лошадьми. Надо было решить на месте, судя по почве: нужна там культивация в этом году или можно обойтись двухследным боронованием. Вдоль яра, по краю, протянулась приовражная лесополоса, посаженная восемь лет назад; молодые листочки уже распустились, и уже какая-то пичуга приветливо чирикнула нам из-за веток. Облака стали менее густыми, и солнце, проглядывая на землю в просветы, помаленьку расталкивало их в разные стороны. Было тихо. Там и сям поперек склона колхозники боронили зябь во второй след.

Прямо к нам двигалась пара лошадей, запряженных в бороны, а сбоку около них шагал Прокофий Иванович Филькин. Он держал вожжи в руках, поигрывая ими, и покрикивал на лошадей. Шаг его был ровным и размеренным настолько, что, казалось, он подчиняется какой-то неслышной команде: шаг, шаг! Шаг, шаг! И так – целый день по мягкой пашне, в которой утопают ноги по щиколотки.

Уже по одной этой мякоти пашни видно, что никакой культивации здесь не требуется.

– Добрый день, Прокофий Иванович! – приветствовали мы разом.

– Здоровеньки были! – ответил он, но не остановился, а продолжал отмеривать свой бесконечный путь.

Мы пошли с ним рядом.

– Ну как сменная лошадка? – спросил Митрофан Андреевич.

– Да… как? Так себе. До Великана – куды там ей! Великан – конь! То лошадь такая: брось вожжи и пусти по пашне, сам поведет бороны и огреха не сделает, и назад повернет сам. То лошадь – ум! – Он вздохнул и прикрикнул на лошадей: – Но-о! Заслушались, елки тебе зелены! Разговору рады!. Я на том коне, – продолжал он снова спокойным и ровным голосом, – пять лет работаю изо дня в день: цены нету Великану.

– Может, покурим? – предложил я.

– Не занимаюсь: некурящий.

– И никогда не курили?

– Кури-ил. Курил здорово. Давно уж бросил.

– Говорят же, трудно бросить? – спросил Митрофан Андреевич.

– То-ись как это трудно? Есть дела потруднее. А это – надумал и бросил. Но-о! Разговоры!.. Куды ей до Великана!.. Бросил курить. Пришел с работы и надумал… Бросил кисет в печку, а цигарку положил на подоконник, готовую. Да. Положил… Да куды ты лезешь, елки тебе зелены! – беззлобно увещевал он лошадь. – Как это потянет меня курить тогда, а я подойду к цигарке и говорю: «И не совестно тебе, Прошка: сам себя не пересилишь?» – и положу опять цигарку на свое место.

– Пересилил. За два дня пересилил. – Он немного помолчал и продолжал тем же неизменно ровным и спокойным голосом: – Себя пересилить можно… А вот бабу… не пересилил…

Митрофан Андреевич подмигнул мне незаметно.

– А что такое случилось? – спросил я.

– Да что: Настя-то ушла от меня через бабу. Вот, елки тебе зелены…

– Надо было как-нибудь уладить, – вмешался Митрофан Андреевич.

– Где там «уладить»!.. Женился-то я второй раз. Мне было сорок пять, а бабе – тридцать. Сперва – ничего. А потом пошли у нас споры да разговоры. Настя по воскресеньям книжки читает, а баба зудит, а сама, елки тебе зелены, по грамоте – ни в зуб ногой. Я и так, я и этак – ничего не выходит. «Ты, говорит, обуваешь-одеваешь неродную». Это она про Настю так… «Ты, говорит, вставь мне золотой зуб…» – «На тебе золотой зуб, елки тебе зелены, – думаю я. – На!» Вставил за сто рублей: таскай сотенную в зубах, елки тебе зелены, только утихомирься. Я их улаживаю, а она, баба-то моя, опять: «Ты, говорит, каракулевый воротник на пальто купи и мне, как у Насти». – «На тебе каракуль, елки тебе зеленые, за четыре сотни». Да. Ну, теперь-то, думаю, все! Одежа, как на крале, харч у меня всегда настоящий. Нет – одно: зачем неродная живет в хате?..

– Ушла Настя… Выпил я тогда с неспокою. Хотя и немного – одну кружку медную, грамм на четыреста, – но выпил… Рассерчал. Прогнал бабу из дому. Теперь один.

– А как же дальше теперь? – спросил Митрофан Андреевич.

– Кто ее знает, как. Настя все время говорит: «Возьмите жену обратно, не надо из-за меня жизнь расстраивать. Я сама на себя заработаю всегда, а вас, говорит, всегда, как родного отца…» – У Прокофия Ивановича дрогнул голос, и он с горечью сказал: – Вот, елки тебе зелены. А Настю я обязан и замуж выдать по-настоящему, как и полагается.