Blake Pierce - Raison de Courir

Pourquoi un tueur à gages de la pègre avec son propre groupement voudrait-il tuer une propriétaire de librairie locale et ensuite déposer son corps d’une manière très visible sur un yacht ? s’interrogea-t-elle.

« Il semblerait que vous ayez une excellente piste », se répandit Holt. « Il est pénible que nous devions passer les rênes à un département de l’autre côté du chenal. Hélas, cependant, cela fait partie de la vie. N’est-ce pas, capitaine O’Malley ? Compromis, non ? » Il sourit.

« C’est exact », répondit O’Malley avec réticence.

Simms se redressa.

« Juan Desoto serait assurément mon suspect numéro un. Si c’était mon affaire », souligne-t-il, « j’essaierais et lui rendrais visite d’abord. »

La petite pique importuna Avery.

Est-ce que j’ai vraiment besoin de ça ? pensa-t-elle. Bien qu’elle soit tout à fait intriguée par l’affaire, les limites floues entre qui se chargeait de quoi l’embêtaient. Est-ce que je dois suivre son exemple ? Est-il mon supérieur maintenant ? Ou est-ce que je peux faire ce que je veux ?

O’Malley semblait lire dans ses pensées.

« Je pense que nous en avons terminé ici. N’est-ce pas, Will ? », dit-il avant de parler exclusivement à Avery et Ramirez. « Après ceci, vous deux êtes en charge à moins que vous n’ayez besoin de vous adresser de nouveau à l’inspecteur Simms pour les informations que nous venons juste de couvrir. Des copies des dossiers sont en train d’être faites pour vous maintenant. Elles seront envoyées au A1. Donc », soupira-t-il, et il se leva, « à moins qu’il n’y ait d’autres questions, mettez-vous y. J’ai un service à faire fonctionner. »

*

La tension au A7 maintint Avery sur ses gardes jusqu’à ce qu’ils furent hors du bâtiment, aient dépassé les journalistes, et été de retour dans sa voiture.

« Ça s’est bien passé », dit Ramirez, de bonne humeur. « Tu réalises ce qu’il vient juste de se passer là-dedans ? », demanda-t-il. « On vient juste de te confier la plus grosse affaire que le A7 ait eue depuis probablement des années, et tout ça parce que tu es Avery Black. »

Avery hocha de la tête sans dire un mot.

Être en charge venait avec une étiquette au prix élevé. Elle pouvait faire les choses de sa propre manière, mais si des problèmes apparaissaient elle était seule responsable. De plus, elle avait le pressentiment que ce ne serait pas la dernière fois qu’elle entendrait parler du A7. J’ai l’impression d’avoir deux boss maintenant, grommela-t-elle intérieurement.

« Quelle est notre prochaine étape ? », demanda Ramirez.

« Faisons table rase avec l’A7 et rendons visite à Desoto. Pas sûre de ce que nous allons trouver, mais si son gang harcelait une propriétaire de librairie, j’aimerais savoir pourquoi. »

Ramirez siffla.

« Comment sais-tu où le trouver ? »

« Tout le monde sait où le trouver. Il possède un petit café et sur Chelsea Street, juste à côté de la voie express et du parc. »

« Tu penses qu’il est notre homme ? »

« Tuer n’est en rien nouveau pour Desoto. » Avery haussa les épaules. « Pas sûr que cette scène de crime corresponde à son mode opératoire, mais il pourrait savoir quelque chose. Il est une légende à travers Boston. D’après ce que j’ai compris, il a fait des boulots pour les Blacks, Irlandais, Italiens, Hispaniques, et j’en passe. Quand j’étais une bleue ils l’appelaient le Tueur Fantôme. Pendant des années, personne n’a même cru qu’il existait. L’Unité des Gangs lui a mis sur le dos des boulots aussi loin que New York City. Personne n’a rien pu prouver. Il possède ce café depuis aussi longtemps que j’ai entendu son nom. »

« Tu l’as déjà rencontré ? »

« Non. »

« Tu sais à quoi il ressemble ? »

« Ouais », dit-elle. « J’ai vu une photo de lui une fois. Peau claire et très, très grand. Je pense que ses dents étaient aiguisées aussi. »

Il se tourna vers elle et sourit, mais derrière ce sourire elle pouvait sentir la même panique et la montée d’adrénaline qu’elle commençait à ressentir elle-même. Ils se dirigeaient dans la gueule du lion.

« Ça devrait être intéressant », dit-il.

Le café à l’angle se trouve du côté nord du passage souterrain vers la voie express de l’Est Boston. Un bâtiment en briques à un étage avec de grandes fenêtres et une simple enseigne, Café, servaient d’adresse. Les fenêtres étaient occultées.

Avery se gara juste à côté de la porte d’entrée et sortit.

Un assombrissement avait grandi dans le ciel. Vers le sud-ouest, elle pouvait voir l’horizon crépusculaire orange, rouge, et jaune. Une épicerie se trouvait à l’angle opposé. Des maisons résidentielles remplissaient le reste de la rue. La zone était calme et sans prétention.

« Allons-y », dit Ramirez.

Après une longue journée à seulement suivre le mouvement et rester assis à une réunion, Ramirez paraissait remonté et prêt à l’action. Son empressement inquiétait Avery. Les gangs n’aiment pas les policiers agités qui envahissent leur quartier, pensa-t-elle. En particulier ceux sans mandat qui sont seulement là sur des ouï-dire.

« Doucement », dit-elle. « Je pose les questions. Pas de gestes brusques. Pas d’arrogance d’aucune sorte, d’accord ? Nous sommes là seulement pour poser des questions et voir s’ils peuvent aider. »

« Bien sûr », dit Ramirez en fronçant les sourcils, et son langage corporel dit autrement.

Le tintement d’une cloche s’éleva quand ils entrèrent dans le magasin.

L’espace minuscule contenait quatre box rouges molletonnés et un seul comptoir où les gens pouvaient commander un café et d’autres plats de petit-déjeuner tout au long de la journée. Il y en avait à peine quinze listés sur le menu et peu de clients.

Deux hommes hispaniques âgés et minces, qui auraient pu être des sans-abri, buvaient un café dans un des boxes sur la gauche. Un gentleman plus jeune portant des lunettes de soleil et un borsalino noir était avachi dans un des boxes et se tourna vers la porte. Il portait un débardeur noir. Une arme était visiblement enfermée dans un étui en bandoulière. Avery jeta un coup d’œil à ses chaussures. Quarante-deux, pensa-t-elle. Quarante-trois, au plus.

« Puta », murmura-t-il à la vue d’Avery.

L’homme le plus âgé paraissait oublieux.

Aucun patron ou employé n’était visible derrière le comptoir.

« Salut », dit Avery en faisant un signe de la main. « Nous aimerions parler à Juan Desoto s’il est dans les parages. »

Le jeune homme rit.

Des mots furent rapidement échangés en espagnol.

« Il dit, “allez vous faire foutre, putain de policière et son bitch boy ” », traduisit Ramirez.

« Adorable », dit Avery. « Écoutez, nous ne voulons pas de problèmes », ajouta-t-elle et elle leva les deux mains en signe de soumission. « Nous voulons juste poser quelques questions à Desoto concernant une librairie sur Summer Street qu’il ne semble pas apprécier. »

L’homme se redressa et désigna la porte du doigt.

« Sortez d’ici putain, flic! »

Avery aurait pu gérer cette situation de bien des manières. L’homme portait une arme, elle supposait qu’il était chargé et n’avait pas de permis. Il semblait aussi prêt à engager le combat malgré le fait que rien ne se soit vraiment produit. Cela, combiné avec le comptoir vide, l’amenait à croire que quelque chose pouvait se dérouler dans l’arrière-boutique. De la drogue, supposa-t-elle, où ils détiennent un propriétaire de magasins malheureux là derrière et sont en train de le passer à tabac.