Blake Pierce - Sans Coup Ferir

Riley s’imagina dans la peau du tueur. Qu’avait-il ressenti, pensé et observé en venant ici à la recherche du parfait endroit pour tirer ? Elle voulait devenir le tueur, autant qu’il était possible, pour le retrouver. Elle en était capable. C’était son don.

D’abord, elle savait qu’elle devait trouver l’endroit.

Elle chercha comme il avait dû chercher.

Tout en déambulant, elle sentit un mystérieux appel magnétique.

Elle était attirée par un saule rouge. D’un côté du buisson, il y avait de la place entre les branches et le sol. Il y avait un creux à cet emplacement.

Riley s’accroupit et examina le sol avec attention.

La terre était lisse.

Trop lisse, pensa Riley.

Partout ailleurs, le terrain était plus irrégulier.

Riley sourit.

Le tueur avait fait tellement attention à nettoyer après son passage qu’il en avait trahi sa position exacte.

Imaginant la scène par une nuit bien éclairée, Riley baissa les yeux vers la pente et vers le terrain vague devant les casernes.

Elle imagina ce que le tueur avait vu – la silhouette lointaine du sergent Worthing sortant par la porte de derrière.

Riley sentit un sourire se former sur le visage du tueur.

Elle l’entendit penser…

« Pile à l’heure ! »

Et maintenant, comme le tueur l’avait prévu, le sergent allumait une cigarette et s’adossait au mur.

C’était le moment. Il fallait être rapide.

Le ciel commençait à s’éclaircir là où le soleil allait se lever.

Comme l’avait probablement fait le tueur, Riley s’allongea dans le creux de terrain. Oui, c’était l’emplacement idéal, la forme parfaite pour un tueur armé d’un fusil de précision.

Comment était l’arme entre ses mains ?

Riley n’avait jamais manipulé de fusil M110 mais, quelques années plus tôt, elle s’était entrainée avec le modèle précédent, le M24. Chargé et assemblé, le M24 pesait seize livres. Riley avait lu que le M110 n’était pas beaucoup plus léger.

S’il utilisait en plus une visée nocturne, l’arme devait peser lourd.

Riley imagina ce qu’il voyait à travers la lunette. L’image du sergent Worthing était granuleuse.

Ce n’était pas un problème pour un vrai sniper. C’était même un tir facile. Pourtant, Riley sentait que le tueur n’était pas satisfait.

Qu’est-ce qui l’ennuyait ?

A quoi pensait-il ?

Puis une pensée lui vint…

« J’aimerais bien voir sa tête. »

Riley comprit avec un sursaut.

Le meurtre était personnel. C’était un acte de haine, ou au moins de mépris.

Mais il n’allait pas repousser l’échéance sous prétexte qu’il n’était pas satisfait. Il pouvait bien se passer de voir l’expression sur le visage de sa proie.

Elle sentit la résistance quand elle pressa la détente, puis le brusque recul du fusil quand la balle fusa.

C’était un coup de feu loin d’être assourdissant. Le silencieux et le cache-flamme avaient dû atténuer le bruit et l’éclair.

Le tueur craignait-il d’avoir été entendu ?

Juste un instant, Riley en était certaine. Il avait abattu deux autres hommes de la même distance et personne n’avait rien entendu. Ou s’ils avaient entendu les coups de feu, personne n’y avait pensé à deux fois.

Que faisait le tueur maintenant qu’il avait tiré ?

Il continue de regarder à travers la visée, se dit Riley.

Il suivit avec sa visée le mouvement du corps qui s’affaissait contre le mur, jusqu’à s’accroupir maladroitement.

Une fois encore, le tueur pensa…

« J’aimerais bien voir sa tête. »

Comme le tueur avait dû le faire, Riley se releva. Elle imagina le tueur en train de nettoyer le sol pour effacer sa trace, puis repartir comme il était venu.

Riley poussa un soupir de satisfaction. Sa tentative de se glisser dans la tête du tueur lui avait appris plus encore qu’elle ne l’espérait.

Du moins, elle avait une intuition maintenant.

Elle pensa à ce que le colonel Larson avait dit sur le fait que les meurtres soient des attentats terroristes.

« Ces temps-ci, c’est notre hypothèse par défaut. »

L’intuition de Riley lui disait que cette hypothèse était fausse. Mais elle n’était pas prête à le dire à ses collègues. Etant donné les circonstances, Larson avait raison de suivre la piste du terrorisme. C’était une question de procédure. Pendant ce temps, Riley faisait mieux de garder son intuition pour elle – du moins, tant qu’elle n’aurait pas de preuves.

Riley regarda sa montre. Elle se rendit compte qu’il était l’heure d’assister à des funérailles.

En regardant les six hommes en uniforme porter le cercueil du sergent Worthing, drapé d’un drapeau américain, en direction du cimetière, Riley admira leur cadence solennelle et la précision de leurs gestes.

Elle fut également frappée par le contraste entre cette cérémonie et les circonstances de sa mort. Le meurtre du sergent Worthing avait été brutal et bref.

Ces funérailles avaient lieu dans l’élégance et la dignité.

Le cimetière militaire était un endroit charmant, perché sur une colline dans une région reculée de Fort Nash Mowat. Riley apercevait l’océan Pacifique au loin.

Riley, Lucy et Bill se tenaient en retrait. Riley repéra la veuve et la famille du sergent Worthing assis sur des chaises pliables à côté de la tombe. Les cinquante jeunes hommes et femmes du peloton d’entrainement de Worthing se tenaient au garde-à-vous.

Riley remarqua également des civils qui n’avaient peut-être pas été invités – un groupe de journalistes et de photographes massés derrière une barrière.

Elle poussa un grognement de découragement.

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