Jack Mars - Dossier Zero

La donna batté le palpebre. “Due anni?”

“Sì. Per favore. Tenete un registro, giusto?”

“Uhm... certamente. Un momento”. Le unghie tintinnarono contro la tastiera per un lungo minuto. “Eccoci”. C'è stato un solo accesso alla sua cassetta di sicurezza negli ultimi due anni, ed è stato solo un paio di mesi fa, a febbraio”.

“Non sono stato io”, disse Zero impaziente. “Dunque, chi è stato?”

Sbatté di nuovo le palpebre, questa volta confuso. “Beh, signore, era l'unica altra persona autorizzata ad accedere al box. É stata sua moglie. Katherine Lawson”.

Zero fissò la cassiera talmente a lungo da metterla a disagio.

“No”, disse lentamente. “È impossibile. Mia moglie è morta due anni fa”.

Si accigliò profondamente, gli angoli rossastri della bocca si abbassarono come se fossero stati tirati. “Mi dispiace molto, signore. Questo è molto strano. Ma... richiediamo sempre un documento di identità con foto e ovviamente la persona che ha effettuato l'accesso alla scatola lo aveva. Il nome di sua moglie non è stato rimosso dalle disposizioni della banca quando è venuta a mancare”.

Zero ricordò di aver messo il suo nome sul contratto. Kate non lo sapeva in quel momento; aveva messo la sua firma come contratto di locazione in comune in modo che qualcuno potesse averla se lui fosse morto.

E solo due mesi prima, qualcuno aveva fatto finta di essere lei, era persino arrivato al punto di creare un documento d'identità che potesse passare come valido a una banca e aveva preso il contenuto della sua scatola.

“Le assicuro”, gli disse l'impiegata, “che approfondiremo la questione. Il direttore di filiale è appena partito, ma posso farla contattare domani. Vuole segnalare un furto?”

“No, no”. Zero agitò una mano con disprezzo. Non voleva coinvolgere alcuna autorità legale e avere la cassetta di sicurezza contrassegnata in qualsiasi sistema che la CIA potesse vedere. “Non è stato preso nulla”, mentì. “Dimentichiamolo, e basta. Grazie”.

“Signore?” lo chiamò, ma lui era già alla porta.

Qualcuno era venuto lì fingendosi Kate. Ora sapeva che c'era poco da fare al riguardo; la banca potrebbe avere ancora i filmati di sicurezza di quel giorno, ma non gli avrebbero permesso l'accesso se non ci fosse stata un'indagine e un mandato.

Ma chi? L'agenzia era il colpevole più ovvio. Con le vaste risorse della CIA, avrebbero potuto creare un documento d'identità passabile e inviare un'agente sotto le spoglie di Kate. Ma Zero non accedeva alla scatola da anni. Se sapevano della cassetta allora, perché aspettare fino a due mesi prima per entrarci?

Perché sono tornato. Pensavano che fossi morto e, siccome non lo ero, avevano bisogno di sapere cosa sapessi.

Un altro pensiero balenò nella sua mente: Maria. Sei sicuro di non averglielo mai detto? Nemmeno in caso di emergenza? Era uno dei migliori agenti segreti che avesse mai conosciuto; avrebbe potuto trovare un modo. Ma tornò ancora alla domanda sul perché l'avrebbe fatto adesso, perché aspettare se fosse stata a conoscenza della cassetta di sicurezza.

All'improvviso si sentì stanco e sopraffatto. Aveva perso così tanto materiale, ciò che era rimasto delle potenziali prove era su una chiavetta USB nella sua tasca. Non aveva idea di quanto tempo gli sarebbe servito per incontrare Pierson da solo, cercare di convincerlo di ciò che stava succedendo e in qualche modo indurlo ad indagare sui responsabili senza tutto quel materiale.

Si sentì sopraffatto. Si rese conto cupamente che se fosse stato ancora Reid Lawson, intrappolato nell'inferno dei suoi parziali ricordi di Agente Zero, avrebbe potuto lasciar perdere. Avrebbe potuto prendere le sue figlie e tutto ciò che potevano portare con sé e fuggire da qualche parte. Nel Midwest, forse. Avrebbe potuto nascondere la testa sotto la sabbia e lasciare che le cose semplicemente accadessero. La massima priorità di Reid Lawson erano le sue ragazze.

Ma l'agente Zero aveva una responsabilità. Questo non era solo il suo lavoro. Era la sua vita. Era quello che era veramente, e non poteva sedersi pigramente a guardare una guerra che si svolgeva, guardare morire persone innocenti, guardare militari americani e civili mediorientali costretti a un conflitto che era stato prodotto per il beneficio di una manciata di uomini megalomani che volevano mantenere il loro potere.

Udì dei passi come un'eco e resistette all'impulso di voltarsi. Mentre si avvicinava alla sua auto, parcheggiata a due isolati dalla banca, i passi pesanti degli stivali tenevano fermamente il suo passo.

Circa dieci piedi dietro di te. Mantenere le distanze. Stanno camminando pesantemente; sicuramente un uomo, probabilmente vicino ai sei piedi.

Zero non si fermò alla sua macchina. Oltrepassò la strada fino all'angolo successivo e svoltò a destra in una strada laterale. Mentre attraversava un negozio di fiori, lo stesso in cui una volta aveva comprato dei mazzi di fiori per le sue ragazze prima di andarle a prendere in una casa sicura a sei isolati a ovest, controllò intorno a sé con la coda dell'occhio. Era una qualcosa che, come Reid Lawson, faceva istintivamente, ma ora che i suoi ricordi erano tornati sapeva di poterlo fare volontariamente. Era facile come guardare in uno specchio; senza distogliere lo sguardo dal marciapiede, si concentrò sui confini più esterni del suo campo visivo.

Un uomo con una maglietta nera stava attraversando la strada verso di lui. Era robusto, con un collo grosso come la testa e le braccia muscolose che sforzavano i bordi delle maniche della sua camicia.

Quindi sarà così. I peli sulle braccia di Zero si rizzarono, ma il battito del suo cuore rimase costante. Il suo respiro rimase normale. Non gli colò sudore sulla fronte.

Non era paranoico. Lo stavano seguendo. Lo sapevano. Ed era più che mai pronto ad affrontare la sfida.

Senza interrompere il passo, Zero svoltò di nuovo a destra, scivolando lungo una stretta arteria tra due edifici. Era larga appena un metro e ottanta, non abbastanza da poter essere definita un vicolo. Circa a metà della sua lunghezza si fermò e si voltò.

Alla uscita del passaggio c'era uno dei suoi due inseguitori. L'uomo aveva circa la sua età, era di qualche centimetro più alto, e portava una barba incolta. Indossava stivali e jeans neri e una giacca di pelle anch’essa nera.

“Baker”, disse istintivamente Zero. Quell'uomo era un membro della divisione, un gruppo di sicurezza privata che la CIA aveva occasionalmente contratto per assistere gli affari internazionali. Erano veri e propri mercenari, lo stesso gruppo che aveva tentato di togliergli la vita poco prima nel complesso della Fratellanza fuori da Al-Baghdadi. Lo stesso gruppo che aveva tentato di aggredire l'agente Watson e rapire le sue figlie in Svizzera.

Ma quest'uomo in particolare gli era familiare. Appena Zero vide la sua faccia, ricordò: nel 2013, la Divisione era stata chiamata per dare una mano in una situazione di ostaggio tra una fazione di Al Qaeda e una dozzina di soldati statunitensi. Baker era tra questi.

Il mercenario inarcò un sopracciglio. “Mi conosci?”

Merda. Zero si rimproverò per aver pronunciato il nome dell'uomo. Aveva fornito un altro indizio. Si strinse nelle spalle e cercò di scherzarci su. “Alcune cose ritornano. In frammenti”.

Baker sorrise. “Sicuro, Zero. Cosa c'era in banca?”

“Soldi. Ho fatto un prelievo”.

Il mercenario scosse la testa. “Non credo proprio. Vedi, ho fatto una chiamata. Non hai un conto lì. Ma i tecnici hanno notato una cassetta intestata a te e a tua moglie morta”.

Zero si sentì avvampare di rabbia al commento disinvolto su Kate e quasi perse la calma, ma si costrinse a rimanere tranquillo.