Khalil Gibran: El profeta y El jardín del profeta

Y dijo para sí mismo:

«¿Será que el día de la partida es el día del encuentro?

¿Y el crepúsculo será, realmente, mi amanecer?

¿Y, qué podré darle a quien dejó su arado en la mitad del surco, o a quien detuvo la rueda de su lagar?

¿Será que mi corazón se convertirá en un árbol cargado de frutos que yo puedo recoger para entregárselos?

¿Y será que mis deseos brotarán como una fuente para colmar sus copas?

¿Seré igual que un arpa bajo los dedos del Poderoso o igual que una flauta a través de la cual pasará su aliento?

Soy un buscador de silencios y ¿qué tesoros he hallado en esos silencios para entregar con confianza?

Si este es mi día de cosecha, ¿en qué campos habré sembrado la semilla y en cuál olvidada estación?

Si en realidad, esta es la hora en que alzaré mi lámpara, no es mi llama la que brillará en ella.

Yo alzaré mi lámpara vacía y oscura.

Y será el guardián de la noche quien la colmará de aceite y también la encenderá».

Él decía estas cosas con palabras. Pero había mucho sin decir dentro de su corazón, porque él mismo no podía hablar de su más profundo secreto.

Y cuando entró en la ciudad, toda la gente vino a encontrarlo, llamándolo a una sola voz.

Y los más ancianos de la ciudad se adelantaron y le dijeron:

«No te alejes de nosotros. Has sido un brillante mediodía en nuestro ocaso y tu juventud nos dio sueños para soñar.

No eres un extraño entre nosotros, tampoco un huésped, sino nuestro bienamado hijo.

Que aún no sufran nuestros ojos el hambre de tu rostro».

Y los sacerdotes y las sacerdotisas le dijeron:

«No permitas que las olas del mar nos separen ahora, ni que el tiempo que has pasado con nosotros se transforme en un recuerdo. Has caminado entre nosotros como un espíritu y tu sombra ha bañado nuestros rostros como una luz.

Te hemos amado mucho. Pero nuestro amor fue escaso de palabras y fue cubierto con velos.

Pero ahora clama por ti en alta voz y frente a ti se descubre.

Y siempre ha sido cierto que el amor no conoce su profundidad hasta el momento de la separación».

Y también otros vinieron a suplicarle. Pero él no les contestó. Bajó su cabeza y quienes estaban a su lado vieron cómo las lágrimas mojaban su pecho.

Entonces, él y la gente caminaron hacia la gran plaza frente al templo.

Y una mujer llamada Almitra salió del santuario. Ella era una profetisa.

Y él la miró con infinita ternura, porque ella fue la primera que lo buscó y creyó en él cuando había estado solo un día en la ciudad.

Y ella lo saludó, diciendo:

«Profeta de Dios, en búsqueda de lo supremo, por largo tiempo has buscado tu barco en la distancia.

Ahora tu barco ha llegado y tú debes partir.

Profunda es tu nostalgia por la tierra de tus memorias y por el lugar de tus más profundos deseos. Y no serás atado por nuestro amor, ni tu paso será frenado por nuestras necesidades. Pero sí te pedimos que antes de irte, nos hables y nos concedas tu verdad.

Y nosotros se la entregaremos a nuestros hijos y a los hijos de nuestros hijos y así no morirá.

En tu soledad has velado nuestros días y en tu vigilia has escuchado el llanto y la risa de nuestro sueño.

Ahora, descúbrenos ante nosotros mismos y, tal como te fue mostrado, dinos todo aquello que existe entre el nacimiento y la muerte».

Y él respondió:

«Pueblo de Orfalese ¿de qué podría hablarles yo sino de aquello que ahora se agita dentro de sus almas?».

El amor

Entonces, Almitra le dijo:

«Háblanos del amor».

Y él alzó su rostro, miró a la gente y la calma descendió sobre ellos. Entonces, con fuerte voz les dijo:

«Cuando el amor los llame, síganlo,

aunque el camino sea arduo y difícil.

Y cuando sus alas los cubran, ríndanse,

aunque la espada escondida entre ellas los hiera.

Cuando les hable, crean en él,

aunque su voz despedace sus sueños, igual que el viento del norte destroza los jardines.

Porque, así como el amor los corona, así los crucifica. Así como los hace crecer, así los poda.

Así como sube a lo más alto y acaricia sus ramas más tiernas que tiemblan bajo el sol, así descenderá hasta sus raíces y las hará vibrar en su unión con la tierra.

Como manojos de maíz, él los une a ustedes mismos.

Los desgarra hasta dejarlos desnudos.

Los tamiza hasta librarlos de sus conchas.

Los pulveriza hasta hacerlos blancos.

Los amasa, hasta que sean flexibles.

Y luego, los envuelve en su fuego sagrado, para que puedan convertirse en el pan sagrado para la fiesta sagrada de Dios.

El amor hará todo esto en ustedes para que puedan alcanzar los secretos de su propio corazón y, por ese conocimiento, puedan transformarse en un fragmento del corazón de la vida.

Pero, si llenos de miedo solo buscan la paz y el placer del amor, entonces, es mejor que vistan su desnudez y se alejen de sus umbrales.

Hacia un mundo donde no existen primaveras y donde reirán, pero no con toda su risa, y donde llorarán, pero no con todas sus lágrimas.

El amor no da nada sino a sí mismo y no toma nada sino de sí mismo.

Tampoco posee ni es poseído.

Ya que el amor es suficiente para el amor.

Cuando amen no digan: “Dios está en mi corazón”, más bien, digan: “Yo estoy en el corazón de Dios”.

Y no crean que pueden orientar el curso del amor, porque él si los encuentra dignos, él mismo orientará su curso.

El amor no desea nada más que realizarse a sí mismo.

Pero, si el amor que sienten y sus necesidades tienen deseos, que sus deseos sean estos:

Derretirse y ser como la corriente del arroyo que le canta su melodía a la noche.

Conocer el dolor que causa demasiada ternura.

Ser herido por nuestro propio entendimiento del amor,

y sangrar gozosos y voluntariamente.

Despertar cada mañana con un corazón alado y dar gracias por un día más de amor.

Reposar al mediodía y meditar el éxtasis de amar.

Regresar a casa con gratitud al atardecer.

Y dormir con una oración por el ser amado en nuestro corazón y una canción de elogio en nuestros labios».

El matrimonio

Entonces, Almitra le preguntó nuevamente:

«Maestro, ¿y qué nos puedes decir del matrimonio?».

Y él le respondió:

«Ustedes nacieron juntos y juntos permanecerán para siempre.

Estarán juntos cuando las blancas alas de la muerte cubran sus días.

Sí, estarán juntos hasta en la callada memoria de Dios.

Pero permitan que haya espacios en esa unión.

Y dejen que los vientos del cielo corran entre ustedes.

Ámense el uno al otro, pero no conviertan ese amor en atadura.

Que sea, en cambio, un mar que se mueve entre las costas de sus almas.

Llenen uno la copa del otro, pero no beban de una sola copa.

Compartan el pan el uno con el otro, pero no coman del mismo pedazo.

Canten y bailen juntos y siéntanse alegres, pero permitan que cada uno sea independiente.

Así, como las cuerdas del laúd están solas aunque vibren con una sola música.

Entreguen su corazón, pero no para que su compañero lo posea.

Ya que solo la mano de la vida puede poseer sus corazones.

Y permanezcan juntos, pero no demasiado juntos, porque las columnas del templo están separadas.

Y, ni el roble se desarrolla bajo la sombra del ciprés, ni el ciprés bajo la sombra del roble».

Los niños

Entonces, una mujer que sostenía un niño contra su pecho le dijo: «Háblanos de los niños».

Y él le respondió:

«Sus hijos no son sus hijos.

Son hijos e hijas de la vida, anhelante de sí misma.

Llegan a través de ustedes, pero no vienen de ustedes.