David González Martín - Diez años y el vivir

Sevilla, 16 de septiembre de 2018

Dr. D. Nicasio Martín Ramos

(Universidad de Sevilla)

Nota del autor

Aprisionaba mis verdades entre barrotes. Aseguraba su silencio, su opresión, como una cárcel asegura a sus presos. Como si mi condición fuera culpable. Como si mi orientación fuera delito.

Mi corazón vivió desde sus 13 la más profunda de las tristezas, en silencio. Entre pintadas sonrisas, entre ahogados lamentos.

Mis palabras y mis actos fueron de mentira, y mi realidad aprisionada y deprimida. Aprisionada y deprimida, en mi familia.

Aprisionada y deprimida, con mis amigos. Aprisionada y deprimida, hasta conmigo. Aprisionada y deprimida, sí.

Mi realidad.

Y había días en que esta escapaba, se atrevía. En esos días sentía los latidos de la vida en mi garganta y me daba miedo. Pero se acostumbró a huir y yo también a que lo hiciera. Huía y regresaba, obediente. Huía, regresaba y con ella la ansiedad.

La ansiedad y los precipicios. Y los precipicios en la prisión y fuera de ella. Y fuera de ella las mentiras luchaban por conquistar su espacio. Y dentro de ella la verdad luchaba por destruir los muros. Los muros que callaban los secretos y susurros de una vida de años veintiuno.

Y pasó.

Murió.

Murió la prisión. Murió la depresión. Murió la mentira. La maté con 23 para poder vivir.

Empecemos por el principio…

PRIMERA PARTE:

DE[PRISIÓN]

Historia

La mujer es una madre,

cuida casas y cría hijos.

El hombre es un padre,

valeroso salva hogares.

La hermana, adolescente,

rebelde hacia señorita.

El hermano, dicen, sibarita

de magnífico expediente.

Y es mañana y corre el perro;

y es Lucía y rocía el invierno.

La mujer es un padre,

tremenda y valedora.

El padre es persona,

ateo y mima ángeles.

Y es hoy y vuela el tiempo

solo dos y no hay pequeños.

La hermana, casi mujer

de un hombre otra vez.

El hermano es sin saber

sobre el resto y sobre él.

Y habita roles y rehúye artista.

Hunde mares y pinta fantasías.

Silencia penas y busca compañeras.

Y busca compañeras

por ser hermano y ser hijo;

ser nacido en un colectivo

para doler y sobrevivir.

Sobre el autor anónimo

Los días son cuadros de un pintor

que no es, ni interesa.

Su brisa no lleva olor

y en su color es presa.

Pinta, en lienzos de pincel herido,

paisajes tristes de museo;

matiz de Eros y tono amarillo

para plañir su deseo.

Pero no seca; no hay viento.

Ya es tarde y es noche;

no hay día, no hay tiempo.

.

Y me atreví a dejar la tercera persona; me atreví a hablar en primera conmigo mismo.

Roles y hierros

Vivo en una jaula de costumbres

donde los hombres no pueden salir.

Tengo llave de la puerta y no sé abrir.

No sé abrir, aun teniendo dedos.

No sé abrir, pues son de miedos.

Quién seré

Érase perdidísimo en vano

mi relato en vida destrozado.

Érase lo que es hasta ahora

mi voz sin canción ni piano.

De mí qué será o hasta quién,

si soy o seré El Público de Lorca.

No condenen mi deseo en sombra,

que yo me tengo ya como rehén.

¿Por dónde ando o cuándo?

Que me arranquen esta duda

llena de abismos y amargura,

llena de lunas y de años.

Duerme mi cuerpo tendido sin alma,

que sin vida ya no vive por nada.

Tumbado sobre suelo de alfileres,

por paredes condenado en jaula.

¡Quiero ser como San Francisco!

Solo ahogo este pobre quejido

de libertad, por miedo de perdido,

y ansío por oler a su bandera.

Esencia

Quiero escapar al lugar de maravillas,

allá donde vives y mueren pesadillas.

Quiero huir al rincón de los deseos,

allá donde gritas y huye el lamento.

Quiero marchar al momento de calma,

allá donde sueñas y nutres tu alma.

Quiero correr y ser libre.

Quiero brincar y ser liebre.

Quiero librar y siempre

ser un corredor sin resquiebre.

Quiero dormir y ser fuerte.

Quiero yacer y ser césped.

Quiero luchar y siempre

ser un gladiador sin aliebre.

Quiero amar y ser valiente.

Quiero querer y ser vientre.

Quiero vivir y siempre,

siempre,

ser un volador con nido.

Quiero.

Es lo único que pido.

En suicidio

Todos estos mis pensamientos

son cuentos sin riego.

Confundidos entre sueños,

pesadillas

y naderías de un majadero.

Por sandeces y necedades

yacen ya como fantasías.

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