J.M. Darhower - Target on our backs - Im Fadenkreuz

Der Mann ist ein Mysterium. Ein schönes, manchmal erschreckendes Puzzle, das ich immer noch Stück für Stück zusammensetze.

Giuseppe interessiert sich jedoch nicht für den Heilungsprozess seines Sohnes. Soweit es ihn betrifft, ist Naz so gebrochen, dass es für ihn keine Rettung gibt.

Bevor ich mir überlegen kann, was ich Giuseppe antworte – abgesehen von ‚aber er ist anders‘, öffnet sich die Tür des Feinkostladens und die Glocke bimmelt laut. Ich muss nicht einmal hinsehen, um zu wissen, dass es er ist. Das liegt an der Art, wie er hereinkommt, wie sich die Luft abzukühlen scheint, während gleichzeitig sein Blick Hitze ausstrahlt. All das sagt mir, dass Naz da ist.

Giuseppe dreht sich nicht um, aber ich weiß, dass er es auch spürt.

„Porcavacca“ , murmelt er, seufzt laut, zieht seine Hand von meiner, schiebt seinen Stuhl zurück und steht auf. Sein Blick bleibt auf mein Gesicht gerichtet, das Mitleid wird von Frust verdrängt. „Möchtest du Kekse? Wie wäre es mit ein paar Snickerdoodles?“

Er wartet nicht auf meine Antwort, sondern geht.

Ein paar Sekunden später wird der Stuhl mir gegenüber wieder bewegt und jemand anderes nimmt darauf Platz. Ich sehe zu ihm auf und lächle, als er leise sagt: „Ich fühle mich hier wie eine Hure in der Kirche.“

Naz und sein Vater ähneln sich sehr, aber ich werde mich hüten, ihnen das zu sagen. Diese sturen Männer .

„Warum ausgerechnet hier“, sagt er, hebt die Brauen und starrt mich über den Tisch hinweg an. „Ich hätte auch in letzter Minute einen Tisch im Le Bernardin kriegen können, hätte dich wieder ins Paragone ausführen können. Aber nein, du willst dich mit mir zum Mittagessen bei Vitale’s Italian Delikatessen treffen.“

Ich zucke mit den Schultern. „Das Essen hier ist gut.“

„Da widerspreche ich nicht, aber die Atmosphäre lässt doch zu wünschen übrig.“

Giuseppe kommt zurück und stellt einen Teller mit Keksen vor mir auf den Tisch. Sie sind so frisch, dass ich noch den warmen Zimt riechen kann. „Oh, dich schickt der Himmel“, sage ich, nehme einen Keks und beiße hinein. Köstlich.

Naz verdreht die Augen. Er verdreht die Augen .

Ich glaube nicht, dass ich jemals gesehen habe, dass dieser Mann die Augen verdreht.

„Willst du etwas bestellen?“, fragt Giuseppe ungeduldig und sieht sein einziges Kind finster an. „Oder hast du nur vor, hier eine Weile rumzuhängen?“

„Kommt drauf an“, antwortet Naz.

„Auf was?“

„Darauf, ob du bereit bist, mir etwas zu bringen oder nicht.“

Giuseppe geht grummelnd davon, stapft hinter den Verkaufstresen und schiebt grob die Schwingtüren auf. Er verschwindet in der Küche.

„Heißt das jetzt, dass wir hier essen?“, frage ich.

„Es heißt, dass ich bestelle“, sagt Naz. „Er ist entweder nach hinten gegangen, um Essen für uns zu machen, oder er ruft die Polizei an, weil ich sein Geschäft widerrechtlich betreten habe. Aber so hungrig, wie ich bin, gehe ich dieses Risiko ein.“

Naz steht auf, geht zum Verkaufstresen und bestellt zwei Italian Specials.

Nachdem er bezahlt hat, will er zum Tisch zurückgehen, zögert aber. „Sie haben nicht zufällig eine Zeitung von heute, oder?“, fragt er den jungen Mann, der hinter der Kasse steht. Er ist einer von nur drei Angestellten, die Giuseppe dabei helfen, das Geschäft zu führen. Er neigt dazu, den größten Teil der Arbeit selbst zu erledigen, aus welchem Grund auch immer. Vielleicht Stolz. Wahrscheinlich Dickköpfigkeit.

Bevor der Mann antworten kann, poltert Giuseppe aus der Küche: „Kauf dir deine eigene Zeitung!“

Kopfschüttelnd setzt sich Naz wieder. „Ich denke, dass inzwischen offensichtlich ist, von wem ich meine Arschloch-Gene habe.“

„Er ist kein Arschloch“, sage ich, wobei ich mir weiterhin Kekse in den Mund schaufele. „Und du auch nicht. Ihr seid nur … ein bisschen intensiv.“

„Intensiv“, wiederholt Naz. „So kann man es auch nennen.“

Er ist intensiv. Seine Intensität ist unübertroffen. Seine hellblauen Augen scheinen sich in mich zu brennen, während sein Blick langsam und sorgfältig über mein Gesicht wandert. Er beobachtet mich beim Kekse essen, als würde es ihn heiß machen. Ich spüre wie meine Wangen warm werden, als das Blut hineinschießt. „Warum starrst du mich so an?“

Er beugt sich zu mir. Ein Lächeln spielt um seine Lippen und bringt seine Grübchen zum Vorschein. „Warum nicht?“

Es dauert nur ein paar Minuten, bis unser Essen fertig ist. Giuseppe hat also doch beschlossen, ihn zu bedienen. Sobald das Essen vor mir auf dem Tisch steht, haue ich sofort rein, doch Naz zögert. Er starrt auf sein Sandwich, pflückt es auseinander und inspiziert die Bestandteile mit zusammengekniffenen Augen.

„Um Himmels willen, Ignazio“, schreit Giuseppe und kommt aus der Küche gerannt. „Iss das verdammte Ding einfach!“

Eine Sekunde vergeht. Dann noch eine. Und noch eine.

Ich glaube nicht, dass er es essen wird, aber dann … tut er genau das. Er nimmt es, beißt ein bisschen ab und kaut sorgfältig. Heilige Scheiße .

Ich will keine große Sache daraus machen, dass er im Feinkostladen seines Vaters isst. Bis vor Kurzem hätte er dieses Essen nicht angerührt. Ich will keinen Staub aufwirbeln, indem ich darauf hinweise, dass Giuseppe mehr als einmal gedroht hat, ihn hinauszuwerfen. Ich will nicht triumphieren, kann es aber nicht verhindern. Ich spüre, dass ich zufrieden lächle. Er ist anders. Es ist wirklich so. Es drängt mich ‚habe ich es dir nicht gesagt‘ zu sagen.

„Siehst du“, sage ich fast aufgedreht, während ich Naz beim Essen beobachte „ich wusste, dass ihr beiden …“

Ich habe nicht die Chance, meine selbstgefällige Bemerkung zu beenden. Die Worte ersterben auf meiner Zunge, als ein lauter Knall durch den Feinkostladen dröhnt. Und dann noch einer und noch einer.

Bevor ich reagieren kann, ist Naz auf den Füßen, schnappt den Tisch vor uns und dreht ihn herum. Dann schubst er mich auf den Schachbrettboden dahinter. Ich falle zu Boden. Hart. Ich zucke entsetzt zusammen, spähe um den Tisch herum und beobachte geschockt, wie die Scheibe, die die Hausfront einnimmt, durch einschlagende Kugeln zerbirst.

Kugeln. Verdammte Kugeln. Jemand schießt auf das Geschäft.

Alle lassen sich zu Boden fallen und robben instinktiv weg. Alle bis auf Naz – und seinen Vater. Beide Männer stehen nur da und starren, während das getönte Glas zwischen den Metallstreben springt und splittert, aber nicht nach innen bricht.

Kugelsicher.

Ein paar Sekunden. Länger dauert es nicht. Ein Dutzend Gewehrschüsse in schneller Folge, dann rast draußen ein Auto mit quietschenden Reifen und in aufsteigendem Gummiqualm weg. Durch die zerstörte Scheibe kann ich kaum etwas sehen, aber ich erkenne, dass das Auto schwarz ist, eine schattenhafte Masse Metall, die davonrast, bevor es erwischt werden kann.

Mein Herz hämmert, meine Brust schmerzt von der Kraft seiner Schläge. Keuchend versuche ich, zu Atem zu kommen, doch das ist schwierig. So verdammt schwierig. Nach den Gewehrschüssen senkt sich Totenstille über den Feinkostladen. Wir sind alle wie betäubt. Schließlich dreht Naz den Kopf und sieht zu mir herunter. Ich kauere immer noch auf dem Boden, und er streckt mir die Hand entgegen.

„Ist alles in Ordnung?“, fragt er, obwohl er nicht wirklich beunruhigt zu sein scheint. Ich weiß nicht, ob dieser Mann gegenüber solchen Dingen einfach abgestumpft ist, oder ob er vielleicht wusste, dass uns nichts passieren konnte.

„Ich, äh …“ Meine Stimme zittert, mein Körper bebt. Ich lasse mich von ihm auf die Füße ziehen. „Ja, ich glaube schon.“

Er mustert mich von Kopf bis Fuß, wobei er weiterhin meine Hand hält. Dann wendet er seine Aufmerksamkeit dem Fenster zu. Die Leute um uns herum stehen wieder auf, einige fliehen vor Angst. Und Giuseppe steht einfach nur schweigend da und starrt vor sich hin.