[Víctor Roura - Boca diminuta

XX. Delirio mío

XXI. Temblores antiguos

XXII. ¿Amor eterno?

XXIII. Amnesia y cordura

XXIV. No sabemos

XXV. Invisible ciencia

XXVI. Delicadeza y recato

XXVII. En los vientos tu nombre

XXVIII. Breves disturbios

XXIX. Rondas mortuorias

XXX. Añeja osadía

XXXI. En los miserables laberintos de mi ansia demudada

XXXII. Tu nombre es la condena

XXXIII. Deslenguado mortal

XXXIV. Tentación

XXXV. Versos pop

XXXVI. Ilusiones pintadas de quebranto azul

XXXVII. Duermo en las orillas de tus olvidos

XXXVIII. Rubor de maldiciones

XXXIX. Pequeña infelicidad

XL. Frágil decisión personal

XLI. Sermones y dones

XLII. No me conozco

XLIII. Anatomía

XLIV. Adopción

XLV. Acaso el rubor

XLVI. Promesa

XLVII. Caderas, aroma, cobardía

XLVIII. Besos parciales, no

XLIX. Dos turbaciones

L. Ocho horas

LI. Una adivinanza

LII. Ser de ti

LIII. Hechizos

LIV. Erótica

LV. Fantasmas visibles de los ayeres

LVI. Medidas y miradas

LVII. Si te das la vuelta

LVIII. Tiza y nudo

LIX. No te asombres

LX. Rascacielos

LXI. Una ciudad de mitos errados

LXII. Susurros en la medianoche

LXIII. Te digo un secreto

LXIV. Sucintos cantos

LXV. Mutuos placeres

LXVI. Amor

LXVII. Y deliran las manos

LXVIII. Aderezo

LXIX. Fatiga morosa

LXX. Si no lo grito

LXXI. Espada

LXXII. Minutero

LXXIII. El recuerdo de tus caderas

LXXIV. Pecados mínimos

LXXV. ¿Dó los hombres sin rutas?

LXXVI. Dudas

LXXVII. La balada del abandono

I. Verbo ajeno

Cauto, uso un paraguas

para protegerme

de la alharaquienta

caída fugaz

del ajeno verbo.

II. Vieja vida de años

¿Vida nueva en nuevo año?

Los días son los mismos;

las rutinas, también;

el desamor persiste

y de ayer son los gestos;

las palabras circulan

en monótono ritmo

en los antiguos labios.

¡Vieja es la vida en años

calificados nuevos!

III. ¿Y los íntimos decoros?

No me sorprenden los prejuicios

contra los íntimos decoros

de la sensual privacidad:

llena de mediáticos juicios,

la multitud levanta en coros

ínfimos su procacidad

que la rebosa de perjuicios

atónitos, complejos loros

de la inicua esterilidad.

IV. ¡Qué pronto se va una mujer de nuestro lado!

Santa, santa maldición,

diabólica pudrición:

me mato por los rubores

de los débiles amores.

•

Un eco en sordina:

anda la catrina

como una delfina.

Miro en la vitrina,

mujer cantarina,

tu decir de harina,

¡cuánta argucia fina!

•

Me he olvidado de los rezos,

¡qué pronto caen los cerezos!

Como vienen los bostezos,

¡se van de a poco los besos!

•

¡Tanto querer marchitado,

tanto sueño interpretado!

¡Y ahora en medio de la vida

la ira en el cuerpo se anida!

•

Así como de súbito llegó,

de tal manera, sigilosamente,

se retira, sin mirar una sola

vez hacia atrás: vino, estuvo, se fue.

No volverá más con el mismo nombre.

Tal vez sí con la misma intensidad,

pero con otra cara (¿más bien máscara?),

con otro gesto, con otra mirada,

con otro cuerpo, con otra promesa.

Y luego el amor se irá nuevamente,

tal como llegó: inesperadamente.

•

Uno quisiera acercarse. Y decirle:

me gustaría fusionar mi vida

con la tuya, seguramente etérea.

Pero se queda uno mejor callado,

contando con disimulo en los dedos

cómo otra mujer se ha ido tan de pronto

—altiva, en silencio— de nuestro lado.

•

Una boca femenina habla

más por lo que insinúa en su

gesto que por sus silenciosas

y sinuosas acotaciones.

•

¡Y pensar que en la

mirada lo dije

todo! ¡Y pensar que ella

se fue tan callada!

V. Labios que son reloj de arena

Si sabía que eras mujer ajena,

¿por qué en tus ojos miro mi condena?,

¿por qué en tus labios el reloj de arena

se consume indiferente a mi pena?

Si, mujer, lejos de mi vida estabas,

¿por qué tu cadera es un remolino

de fragancia íntima, pecado fino

de inquerencias con las que tú matabas

los enardecidos extrañamientos

de mi piel agotada, fallecida,

como nostálgicos remordimientos

jamás expuestos, vida corta asida

a tus labios que son reloj de arena

que consume mi vedada condena?

VI. Excesivo onirismo

Voy a encender la luz de tu alma:

no me toques, mantén la calma,

que la brisa roce la palma

de mi mano en tu pecho, aguarda;

la noche tibia en caer no tarda,

espera a que nuestra piel arda.

•

¿Me ha dicho cuánto me ama? No.

¿Me ha pedido noches de amor?

¿Me ha buscado con el trastorno

en cada poro de su cuerpo?

¿Para qué entonces desfallezco?

¿Para qué la llamo a deshoras?

¿Por qué no dejo de pintar

de rojo, Dios, mi corazón?

¡Pero cómo los desfiguros

son parte de la bochornosa

inmadurez de la pasión!

•

Basta en el amor ser poco feliz

para agradecer los momentos mínimos

de las alteraciones corporales.

•

Diminuta ayuda

la del excesivo

placer corporal

de los onirismos

esperanzadores,

fugaces, inútiles.

VII. Grito enmudecido

No me morí: aquí estoy,

mirando cómo soy

sin tus palabras hoy.

•

Dime si no piensas en las querencias

que se consumen en doce semanas,

en los amores muertos bajo sábanas

de fino tejido: las inocencias

se deforman con los besos insanos

y el estruendo de los decires vanos.

•

De espaldas, con tus labios en la almohada,

mi boca se satura de redondas

fragancias, alteraciones orondas

de etérea piel y olorosa carnada.

•

Mis pesares aún no se marchitan;

muy adentro mío los labios gritan

—en vano— enmudecidos: ¡no te tengo!

¡Cómo olvido que a ti no voy ni vengo!

•

Las tardes a veces son tristes

no sé si porque estás ausente

o porque la vida luego arde

gratuitamente, inútilmente.

•

Miro tu cuerpo sinuoso de espaldas:

una antigua cascada de ansias breves

me remite a lujuriosas moradas

de incandescencias grotescas y leves.

¿Por qué han de callarme tus grandes ojos

si en tu muda boca caigo de hinojos?

•

Me aíslo en las letras calladas:

d de durmiente despoblado,

v de violento viento alado,

c de cadenciosas vaharadas.

¿Por qué el silencio me atormenta,

por qué una boca muda tienta?

¿Por qué callo ante tu presagio,

por qué todo me sabe a plagio?

Me guardo en las calladas letras:

venas abiertas, danzas muertas.

•

Te desnudo con la luna apagada

para buscar, lento, bajo las sábanas

tu boca, tu pecho, tu luz, tu ombligo

y una certeza cuyo nombre olvido.

VIII. Y pensar que decía

Y pensar que decía que a ti nadie

te iba a querer como yo te quería.

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