Alexandre Dumas: Das Opfer des Mesmeristen

Rousseau wurde geholfen, Gilbert auf den Tisch zu setzen.

Dann warf Rousseau einen Blick auf den Chirurgen, dessen Beistand er anrief. Er war ein Jüngling im Alter des Patienten, aber kein Merkmal sprach von Jugend. Seine gelbe Haut war faltig wie die eines alten Mannes, sein schlaffes Augenlid verdeckte den Blick einer Schlange, und sein Mund war zu einer Seite gezogen wie einer in einem Anfall. Mit den bis zum Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln und den blutverschmierten Armen, umgeben von den Ergebnissen der Operation, wirkte er eher wie ein begeisterter Henker als ein Arzt, der seine traurige und heilige Mission erfüllt.

Aber der Name Rousseau schien ihn zu beeinflussen, seine gewöhnliche Brutalität abzulegen. Sanft öffnete er Gilberts Ärmel, drückte den Arm mit einer Leinenligatur zusammen und stach in die Vene.

"Wir werden ihn durchziehen", sagte er, "aber man muss sehr vorsichtig mit ihm sein, denn sein Brustkorb wurde eingedrückt."

"Ich muss Ihnen danken", sagte Rousseau, "und Sie loben - nicht für den Ausschluss, den Sie im Namen der Armen machen, sondern für Ihre Hingabe an die Bedrängten. Alle Menschen sind Brüder."

"Sogar die Reichen, die Edlen, die Erhabenen?", fragte der Chirurg, mit einem glühenden Blick in seinem scharfen Auge unter dem herabhängenden Lid.

"Sogar sie, wenn sie leiden."

"Verzeihen Sie, aber ich bin wie Sie ein Schweizer, da ich in Neuchatel geboren bin; und so bin ich ziemlich demokratisch."

"Mein Landsmann? Ich möchte gerne Ihren Namen wissen."

"Einen obskuren, einen bescheidenen Mann, der sein Leben dem Studium widmet, bis er es wie Sie für das Gemeinwohl einsetzen kann. Ich bin Jean Paul Marat."

"Ich danke Ihnen, Marat", sagte Rousseau, "aber wenn Sie die Massen über ihre Rechte aufklären, erregen Sie nicht ihre rachsüchtigen Gefühle. Wenn sie sich jemals in diese Richtung bewegen, werden Sie über die Repressalien erstaunt sein."

"Ah", sagte Marat mit einem grässlichen Lächeln, "wenn es zu meiner Zeit kommen sollte - sollte ich diesen Tag erleben -"

Erschrocken über den Akzent, wie ein Reisender über das Gemurmel eines aufkommenden Sturms, nahm Rousseau Gilbert in die Arme und versuchte, ihn wegzutragen.

"Zwei willige Freunde, um dem Bürger Rousseau zu helfen", rief Marat; "zwei Männer der niederen Ordnung."

Rousseau hatte die Qual der Wahl; er nahm zwei kräftige Burschen, die den Jüngling auf den Armen trugen.

"Nimm meine Laterne", sagte der Schriftsteller zu Taverney, als er an ihm vorbeiging: "Ich brauche sie nicht mehr."

Philipp dankte ihm und fuhr mit seiner Suche fort.

"Armer junger Herr", seufzte Rousseau, als er ihn in den überfüllten Straßen verschwinden sah.

Ihn schauderte, denn noch immer schallte über das blutige Feld die schrille Stimme des Chirurgen, der rief:

"Bringt die Armen herein - nur die Armen! Wehe den Reichen, den Edlen und den Hochwohlgeborenen!"

Während die tausend Verwundeten übereinander herfielen, entging Baron Taverney wie durch ein Wunder allen Gefahren.

Als alter Wüstling und abgehärteter Zynismus schien er am wenigsten begünstigt zu sein, aber er behauptete sich im Dickicht des Haufens durch seine Geschicklichkeit und Coolness, während er unfähig war, Kraft gegen die verschlingende Panik auszuüben. Seine Gruppe, die gegen das königliche Lagerhaus gepresst und an den viereckigen Zäunen entlang geschleift wurde, hinterließ eine lange Spur von Toten und Sterbenden auf beiden Flanken, aber obwohl sie dezimiert war, wurde ihr Zentrum aus der Gefahr herausgehalten.

Sobald sich diese glücklichen Männer und Frauen auf dem Boulevard zerstreuten, schrien sie vor Freude. Wie sie befand sich auch Taverney außerhalb der Reichweite der Gefahr. Während der ganzen Reise hatte der Baron an niemanden außer an sich selbst gedacht. Obwohl er nicht gefühlsbetont war, war er ein Mann der Tat, und in großen Krisen setzten solche Charaktere Cäsars Sprichwort in die Tat um - handle für dich selbst. Wir werden nicht sagen, dass er selbstsüchtig war, aber dass seine Aufmerksamkeit begrenzt war.

Aber sobald er frei auf der Hauptstraße war, dem Tod entronnen und wieder ins Leben eingetreten, stieß der alte Baron einen Schrei der Freude aus, gefolgt von einem weiteren des Schmerzes.

"Meine Tochter", sagte er voller Kummer, obwohl er nicht so laut war wie der andere.

"Armer, lieber, alter Mann", sagten einige alte Frauen, die sich um ihn scharten, bereit, mit ihm zu kondolieren, aber noch mehr zu fragen.

Er hatte keine populären Neigungen. Unbehaglich unter den Klatschtanten machte er einen Versuch, den Ring zu durchbrechen, und kam zu seiner Ehre ein paar Schritte in Richtung des Platzes davon. Aber das war nur der Impuls der elterlichen Liebe, die in einem Menschen nie ganz tot ist; die Vernunft kam ihm zu Hilfe und hielt ihn zurück.

Er munterte sich mit der Überlegung auf, dass, wenn er, ein schwacher alter Mann, sich durchgekämpft hatte, Andrea, am starken Arm ihres tapferen und kräftigen Bruders, es ebenfalls geschafft haben musste. Er schloss daraus, dass die beiden nach Hause gegangen waren, und begab sich zu ihrer Pariser Wohnung in der Straße Coq-Heron.

Doch kaum war er zwanzig Schritte von dem Haus entfernt, auf der Straße, die zu einer Laube im Garten führte, wo Philipp einen Freund überredet hatte, sie wohnen zu lassen, wurde er auf der Schwelle von einem Mädchen begrüßt. Es handelte sich um ein hübsches Dienstmädchen, das mit einigen Frauen plauderte.

"Habt Ihr nicht Meister Philipp und Herrin Andrea mitgebracht?", war ihre Begrüßung.

"Gütiger Himmel, Nicole, sind sie nicht nach Hause gekommen?", rief der Baron ein wenig erschrocken, während die anderen vor Aufregung zitterten, die die ganze Stadt durchdrang, als sich die übertriebene Geschichte von den ersten Flüchtlingen verbreitete.

"Aber nein, Mylord, niemand hat sie gesehen."

"Sie konnten nicht auf dem kürzesten Weg nach Hause kommen", stammelte der Baron, der vor Bosheit zitterte, weil seine klägliche Argumentation in sich zusammenfiel.

Da stand er nun, auf der Straße, mit Nicole, die wimmerte, und einem alten Kammerdiener, der die Taverneys in die Stadt begleitet hatte, und hob die Hände in den Himmel.

"Oh, da kommt Meister Philip", rief Nicole mit unaussprechlichem Schrecken, denn der junge Mann war allein.

Er rannte durch die Schatten des Abends hinauf, verzweifelt, und rief, sobald er die Versammlung an der Haustür sah:

"Ist meine Schwester hier?"

"Wir haben sie nicht gesehen - sie ist nicht hier", sagte Nicole. "Oh, Himmel, meine arme junge Herrin!" schluchzte sie.

"Der Gedanke, dass Sie ohne sie zurückkommen!", sagte der Baron mit einer Wut, die umso ungerechter war, als wir gezeigt haben, wie er den Ort des Unglücks verließ.

Als Antwort zeigte er sein blutendes Gesicht und seinen gebrochenen Arm, der wie ein totes Glied an seiner Seite hing.

"Ach, meine arme Andrea", seufzte der Baron und ließ sich auf einer Steinbank neben der Tür nieder.

"Aber ich werde sie finden, tot oder lebendig", antwortete der junge Mann düster.

Und er kehrte mit fieberhafter Erregung an den Ort zurück. Er hätte sich den nutzlosen Arm abgehackt, wenn er eine Axt gehabt hätte, aber so steckte er die Hand als improvisierte Schlinge in seine Weste.

So sahen wir ihn auf dem Platz, wo er einen Teil der Nacht umherirrte. Als die ersten Streifen der Morgendämmerung den Himmel aufhellten, wandte er sich heimwärts, obwohl er bereit war, sich fallen zu lassen. Von weitem sah er die gleiche vertraute Gruppe, die ihm am Vorabend begegnet war. Er begriff, dass Andrea nicht zurückgekehrt war, und blieb stehen.

"Nun?", rief der Baron, der ihn erspähte.

"Ist sie nicht zurückgekehrt? Keine Nachricht - kein Hinweis?" und er ließ sich erschöpft auf die Steinbank fallen, während der ältere Herr fluchte.